Retomar uma Amizade

A ciência consiste em substituir o saber que parecia seguro por uma teoria, ou seja, por algo problemático.

Pão e um gole de leite são vitórias! / Um quarto quente: uma batalha vencida! / Para te fazer crescer / Devo combater dia e noite.

Aquilo que é estrangeiro tem sempre uma aparência aristocrática para nós.

O silêncio deles é uma eloquente afirmação.

A grande literatura é apenas uma linguagem carregada de sentido até ao mais elevado grau possível.

A política não é uma ciência exata, mas uma arte.

Ninguém pode conceber tão bem uma coisa e fazê-la sua, quando a aprende de um outro, em vez de a inventar ele próprio.

O poder é uma ação, e o princípio eletivo é o da discussão. Não há política possível com uma discussão permanente.

Não há no mundo livros que se devam ler, mas somente livros que uma pessoa deve ler em certo momento, em certo lugar, dentro de certas circunstâncias e num certo período da sua vida.

O que é uma grande vida senão um pensamento da juventude realizado pela idade madura?

O hábito é uma segunda natureza que anula a primeira.

Nada estabelece limites tão rígidos à liberdade de uma pessoa quanto a falta de dinheiro.

O sentimento é uma flor delicada; manuseá-la é machucá-la.

cai, riscando um leve
traço dourado no azul
uma flor de ipê!

Existe uma coisa que toda a verdadeira espiritualidade tem em comum, quer essa espiritualidade seja derivada da fé, da ciência, da natureza, ou das artes – um sentido de sobrenatural.

O sucesso é uma jornada, não um destino. A ação é geralmente mais importante que o resultado. Nem todo mundo pode ser o número 1.

Certas rudezas de estilo são garantias da integridade do pensamento. Existe só uma forma de dizer o que pensamos, e por que razão teria que ser agradável?

Para cada alma há uma ideia que lhe corresponde e que é como a sua fórmula; e andam as almas e as ideias procurando-se umas às outras.

Morre-se apenas uma vez, mas por tanto tempo!

Se tivéssemos uma verdadeira vida não teríamos necessidade de arte. A arte começa precisamente onde cessa a vida real, onde não há mais nada à nossa frente. Será que a arte não é mais do que uma confissão da nossa impotência?