Reflexoes de Olga Benario

"Mamã Olga Júlia Macanze"

Mamã, nem todas as palavras do mundo podem descrever aquilo que representas na minha vida.
Há mais de 15 anos que és nossa Mãe e nosso Pai. Criaste os seus filhos desde sempre com todas as forças e dificuldades, e sim, conseguiste.

Mesmo assim nunca a ví desistir, porque és uma autêntica heroína.
Não sei se és a melhor Mãe do mundo, mas sei que existem muito poucas como tu. És o consolo e o conforto, a alegria e a Magia.
E se eu voltasse a nascer e pudesse escolher uma Mãe, escolhia-te a ti.

Obrigado por tudo que tens feito Mãe.

Olga
Eu quero te tocar
Eu quero te abraçar
Eu quero te amar
Eu quero te beijar

Olga, amor
Tu és minha flor
Se digo assim
É porque te amo
Não quero, nem
Saber a distância
Entre nós

Vem pra aqui
Amor, eu quero
Te beijar
Vem pra mim
Minha flor
Eu quero te tocar
 

Eu e tu =Olga
Um mais um é igual a dois
Eu sou um e tu também….
Mas a nossa adição é igual a três
Eu, Tu e a felicidade
Estou feliz por te conhecer
==kiss for you Olga===
Falar que me amas
Não é tudo,
Beijar-me é uma aventura
Passar bons momentos contigo
É uma ternura paixão
Que jamais libertarei do meu coração

Shimoio aos 17.10.2009

⁠março de 1966...Em setembro, minha filha Olga seguiu para a França, com bolsa de estudos. A solidão começava a tornar-se acentuada. Vivíamos, agora, num país triste, agoniado, com a população passando privações e sob ambiente tenso"
A FÚRIA DE CALIBÃ

⁠Amanheceres
⁠A luz do amanhecer já não fazia diferença para Olga, se não fosse o velho despertador de corda, presente de Camilo, (irmão mais velho). Olga vive entre crenças e caridades realizadas e na companhia do seu fiel escudeiro, o cãozinho Pipoca.
Nunca, nem um dia era igual ao outro.
Enquanto o apito da chaleira não avisa a fervura da água, Olga liga o rádio: as notícias não param...
O telefone toca (..trim...trim...trim..)...
Olga caminha até a sala para atendê-lo: "Alô?, Alô?: Quem fala?"
Do outro lado a voz rouca tesponde: sabe quem fala? Ao mesmo tempo responde, é Ava sua sobrinha. Alegrias, saudades expostas, assuntos em dia.

Carta à Olga n°2
Porque choras, menina?
O sol nem bem se pôs no japão
Pode ainda em breve aquecer suas ideias
Posso ainda dizer, se me permites
Que tu é quem renega o que dizes teu coração
E qual touro em torneio
Tu tens chifrado o teu próprio destino

Óh pobre menina,
Não te rotules , que este rotulo
É quem te finda.

Passei muitas noites em claro por sua causa. Por impotência. Algumas vezes liguei para a polícia — quando alguém enfim atendia, minha denúncia era registrada, mas nada acontecia.

Daqui dou o viver já por vivido.
Quero estar quieta, sozinha agora,
igual a uma cobra de cabeça chata,
ficar sentada sobre os meus joelhos
como alguém coagulado em outra margem.
Daqui dou o viver já por vivido.

Se fosses um buda
eu seria a pedra
de tua fronte.

⁠Sou de poucos amigos e amigas.

Os que tenho, cultivo como plantas frutíferas
Todos os dias devemos regar ,
para frutos retirar e jutos saborear .

Se tivesse examinado nas Efemérides o que acontecia no céu naquela noite, nem me deitaria para dormir.

Precisei me sentar e repetir algumas vezes para mim mesma: estou em casa, é noite, alguém está batendo na porta, e só então é que consegui controlar os nervos.

Saímos de casa e, imediatamente, nos envolveu esse ar muito familiar — frio e úmido — que nos relembra todos os invernos que o mundo não fora criado para a humanidade, e durante pelo menos a metade do ano nos demonstra a sua hostilidade. O frio atacou brutalmente as nossas bochechas, e emergiram nuvens brancas de vapor de nossas bocas.

Pois é, o corpo humano é certamente desumano. Especialmente um corpo morto.

Na minha opinião, depois da morte, a matéria deveria ser aniquilada. Seria o método mais adequado para lidar com o corpo. Assim, os corpos aniquilados voltariam diretamente para os buracos negros de onde vieram. As almas viajariam para a luz com a velocidade da luz. Isso se de fato existir algo como a alma.

Quando eu estiver mais triste
mas triste de não ter jeito,
quando atormentados morcegos
— um no cérebro outro no peito —
me apunhalarem de asas
e me cobrirem de cinza,
vem ensaiando de leve
leve linguagem de flores.
Traze-me a cor arroxeada
daquela montanha — lembra?
que cantaste num poema.
Traze-me um pouco de mar
ensaiando-se em acalanto
na líquida ternura
que tanto já me embalou.

Meu velho poeta, canta
um canto que me adormeça
nem que seja de mentira.

Menina sublunar, afogada,
que voz de prata te embala
toda desfolhada?

Tendo como um só adorno
o anel de seus vestidos,
ela própria é quem se encanta
numa canção de acalanto
presa ainda na garganta.

Minha paixão? Uma armadilha de água,
rápida como peixes,
lenta como medusas,
muda como ostras.

Não sendo bicho nem deus
nem da raiz tendo a força
ou a eternidade da pedra,
o poeta nas palavras
põe essa força de nada:
sua funda é o poema.

Iraruca

Destino é o nome que damos
à nossa comodidade,
à covardia do não-risco,
do não-pegar-as-coisas-com-os-dentes.

Quanto a mim,
pátria é o que eu chamo poesia
e todas as sensualidades: vida.

Amor é o que eu chamo mar,
é o que eu chamo água.

Amor

O que será:
este labirinto de perguntas
e resposta alguma,
este insistente rugir
de pássaros, este abrir
as jaulas, soltar o bicho
novelo que há em nós,
delicado/feroz morder
(deixa sangrar)
o outro bicho (deixa, deixa)
e toda esta parafernália
a parecer truque enquanto
obsidiante você mente
embora acreditando nas mentiras
e eu use os piores estratagemas
para cobrir-me a retirada
desse vicioso campo de batalha.