Reflexões

O amor não se confunde com a vida, não é amor verdadeiro; o verdadeiro amor é hábito.

Nada acontece na vida por acaso, para tudo tem um motivo e uma solução.

Antes perder a vida do que a esperança.

A cólera prejudica o sossego da vida e a saúde do corpo, ofusca o julgamento e cega a razão.

O amor, que não é mais do que um episódio na vida dos homens, é a história inteira da vida das mulheres.

Nunca cometi um erro na minha vida, pelo menos um que eu próprio, mais tarde, não pudesse explicar.

Só não conhece o ódio quem nunca amou na vida!

Ironia da vida: a mulher dá-se como prêmio ao fraco e apoio ao forte, e nunca ninguém tem o que precisa.

Não, a vida não é uma festa permanente e imóvel, é uma evolução constante e rude.

Mais um ano. Mais um palmo a separar-me dos outros, já que a vida não passa de um progressivo distanciamento de tudo e de todos, que a morte remata.

No fundo, sinto que a minha vida é sempre governada por uma fé que já não tenho. A fé tem isto em particular: mesmo quando desaparece, continua a agir.

A primeira metade da nossa vida é estragada pelos pais e a segunda pelos filhos.

O que seriam os desertos da vida sem as brilhantes miragens dos nossos pensamentos!

Ler, ler, ler. Viver a vida que outros sonharam.

Para melhorar a qualidade de vida, melhore a qualidade de seus pensamentos.

Para se ter vida longa é preciso viver devagar.

Aprendi que uma vida não vale nada, mas também que nada vale uma vida.

A agitação contínua numa vida tumultuosa não é atividade saudável, mas inquietação.

O amor não é uma futilidade ou um divertimento; é um sentimento profundo, que decide de uma vida. Não há o direito de o falsificar.

Canção da Torre Mais Alta

Mocidade presa
A tudo oprimida
Por delicadeza
Eu perdi a vida.
Ah! Que o tempo venha
Em que a alma se empenha.

Eu me disse: cessa,
Que ninguém te veja:
E sem a promessa
De algum bem que seja.
A ti só aspiro
Augusto retiro.

Tamanha paciência
Não me hei de esquecer.
Temor e dolência,
Aos céus fiz erguer.
E esta sede estranha
A ofuscar-me a entranha.

Qual o Prado imenso
Condenado a olvido,
Que cresce florido
De joio e de incenso
Ao feroz zunzum das
Moscas imundas.