Reencontro na Morte

⁠É como sonhar acordado... Se eu escrevesse sobre o nascer e o pôr do sol, sobre o amor e a morte, sobre toda a imensidão da dor e da alegria, isso faria de mim um poeta?

Não, não quero suas flores, não desejo seus aplausos, nem seu reconhecimento. Tudo me parece tão desconexo e tenro nesta manhã. Mas ainda assim não desejo suas flores, e não tente cruzar esta linha, pois você já a cruzou antes, já cruzou várias vezes.

Não, não me faça chorar, não nesta manhã tão solitária, é como se eu houvesse perdido minha juventude e, não, você não entenderia. E por favor, também não me faça sorrir, deixe-me apenas em total apatia.

Não me veras mergulhar nesta manhã nem em euforia, nem em agonia. Apenas leve-as daqui, suas flores, elas me lembram de como perdi parte de minha juventude. São memórias, são flashs inconsistentes, lembranças de um tempo melancólico.

Isto pode ser uma revelação à luz da manhã, bem como isto pode ser uma maldição de um longo período noturno. São muitos invernos, são sementes que nunca desabrocharam, são anos que se perderam em meio a imensidão de noites muito longas e dias muito curtos.

Às vezes vejo que ainda estou preso, nesses dias tão vazios, nessas melancólicas manhãs que trazem todo um vazio que gostaria de apagar, ou não sei ao certo, se gostaria de apagar ou ressignificar, enquanto isso sigo escrevendo...

Talvez algum dia aceite suas flores, mas este dia não será hoje. Se esse dia chegar, será um dia como hoje, uma manhã, onde tudo estará igual, mas tudo estará tão diferente, será um novo nascer do sol, que dissipa e ressignifica todo o vazio de tudo aquilo que não posso alterar, trazendo um sabor completamente novo, ao mesmo tempo antigo, com o velho gosto de minha doce infância, e um frescor gostoso de uma nova juventude.

Pode ser que nesse dia seja tarde demais, tarde para agradecer os aplausos, tarde para sentir todo seu reconhecimento e mais tarde ainda para aceitar suas flores, é o preço que terei que pagar, por ter me mantido durante tanto tempo preso a esses tempos mortos, é o preço que tenho pagado...

São as flores que trazem tristezas, os anos de dor e os dias de glória, são as lágrimas e os sorrisos daquele que escreve, sobre um tempo que se foi, sobre um tempo que ficou aqui e agora. Apenas não me peça para prometer nada, apenas não me peça qualquer coisa que exija sacrificar mais do que já sacrifiquei, apenas deixe-me aqui a sonhar acordado nesta manhã.

⁠A Morte é um Diálogo entre
O Espírito e o Pó.
“Dissolva” diz a Morte — O Espírito “Senhora
Tenho uma Ideia melhor” —

A Morte duvida — Impreca desde a Cova —
O Espírito se vira
Só deixando — como prova —
Um Casaco de Argila.

⁠Nada como dores no corpo para a morte nos dizer que estamos vivos.
(RISOS)

⁠"A vida é uma troca;
quando não há troca,
houve uma morte
entre um dos dois."

⁠Mata Morta é Morte certa. Sem meios não há ambiente.

⁠Trecho do Blues Reticências...

Zero hora em ponto,
Sinto anunciar a hora da minha morte,
Vou tentar outro lugar,
Aqui já vi não tenho sorte,

Fui levado ao purgatório,
Onde ser bonzinho era obrigatório,
Ali eu era um réu,
E estava em um julgamento,

Com o peso de ter violado,
Todos os 10 mandamentos,

Longos foram os dias que cavei em brasas,
Sem que das trevas conseguisse fugir,
Uni todas as minhas forças,
Em nenhum só momento pude me distrair,

Incumbiram-me atentar alguém fora do inferno,
E o mau ao sentir-se ludibriado,
Quando deu por mim já voltara ao Reino Eterno,

E ao retornar aos Céus, desculpei-me
ao supremo pai pessoalmente,
Cantei esse Blues ao Santo Deus
e permaneci ao lado seu eternamente,

Cantei esse Blues ao Santo Deus
e permaneci ao lado seu eternamente...

⁠Se não houver vida após a morte, isso mudaria o caminho que você escolhe trilhar?

- Vagabond, Pt. IV - Epitome, Epitaph

⁠Pescadores de origem modesta olharam o mundo nos olhos, anunciaram a sua morte e proclamaram o nascimento de um mundo novo (A simplicidade do Evangelho)

⁠A arte me deixará vivo, mesmo após a minha morte!

⁠Se não entendes à vida
como ela é, como entenderás
a própria morte quando chegar
atua vez?

Acredito que os momentos mais significativos da minha vida vão me anestesiar durante a morte da minha alma. Os meus prazeres só me anestesiam em vida.

⁠Servir é um caminho, seja no amor ou na morte.

Não existe verdade absoluta a não ser aquela temida pela maioria das sociedades: a morte. E se é essa a única verdade absoluta da humanidade, por que ainda nos preocupamos com verdades impostas e incertas?

⁠" Enfrentar seus medos, por vezes, é mais paralisante que enfrentar a morte"

Toda a experiência de vida passa por se estar com pessoas. A solidão
parece-se quase com a morte. No momento em que se afasta da
multidão, afasta-se igualmente da sua personalidade. Isso é muito
perigoso.


"Trecho do livro "O livro das virtudes para geração Z e Alpha"

⁠"Ao meu eu, é preferível uma morte nos seus braços, que uma vida longe do seu sorriso..." - EDSON, Wikney

⁠"Se o salário do pecado é a morte, o salário da confiança é a traição.
Às vezes, o sonho do homem que ama, é não ter coração.
Deus, viu meus pensamentos, pegou-se em prantos, alarmado, percebeu que pra minh'alma, já não existe perdão.
Tornei-me uma cria do ódio, órfão do amor, amante da solidão.
Tentei criar um futuro para nós, mas agora, na minha mente, só permeia a destruição.
Prostrei-me de joelhos, roguei aos céus, para que ela seja infeliz, que conheça o sofrimento, que sinta, do meu sofrimento, ao menos uma fração.
Cristo, perdoe-me por este pedido, por esta oração.
Mas não sou como tu, não sou capaz de amar ao próximo, não sou capaz do perdão.
Sou capaz somente do pecado, do ódio, da morte, da confusão.
O mundo que tu criastes para nós Pai, tornou-se um todo de podridão.
O próprio Cristo, fora testemunha da dura lição.
O salário do pecado é a morte, o salário da confiança é a traição..." - EDSON, Wikney

⁠"Não importa o sabor, a morte, é sempre um prato que nos é servido à mesa..." - EDSON, Wikney - Reflexões

⁠Eu sei que a morte faz parte da vida, mas dizer que eu não a temo é mentira, também não sou corajosa o suficiente para procurá-la, tampouco, desiludida o bastante para chamá-la. Resiliente a espero quieta no meu canto.

⁠A infelicidade é um atalho por onde se chega mais rápido à morte.