Realmente Nao sou Perfeita nem Dona da Verdade
Eu posso ver que entre você e eu
Há algo mágico, especial, único
Uma magia que ultrapassa a fantasia
Pego-a em minhas mãos e a faço minha
Ela é dona de uma beleza exuberante, a perfeição em forma de mulher, acredito que seus traços são parecidos com o da própria EVA do jardim, que foi esculpida pelo o próprio Deus.
Vejo-me errando novamente
Compactuando com planos da minha mente
Sensações, desejos e erros
Tudo esta prestes a acabar
Mal sabes o que ocorrerá
Que irônico não?
Tudo começou com você
Mas serei eu a terminar
Talvez, ao fim de tudo, eu me arrependa
Mas tenho certeza, será tarde de mais pra retornar
Pensaras que é algo incerto e passageiro
Decisão impensada e descabida
Mas como te enganas, mon cheri
O que tenho eu a perder no final?
Nunca o tive, nunca foste meu verdadeiramente
Tu estas a me esperar
Sempre querendo parte do que posso te dar
Não temos futuro algum,
Esse é o motivo que tenho para continuar
Buscando sempre saciar o monstro q habita em mim
Este porem cansei de obedecer
Há coisas melhores a se fazer
Pessoas melhores a acreditar
Talvez outra seja enrolada em sua teia
Pobre moça, mal sabe onde estais a pisar
Corra o mais rápido que podes
Fuja para as colinas verdejantes
Onde possas te proteger
Tente não olhar para trás
Pois ele é sagaz
Quando menos esperar
Ali ele esta a te espreitar
Não tente lutar bravamente
Pois só os tolos não partem
Oh! Mon petit
Não te deixes enlaçar nesta vil trama
A principio tudo pode ser belo
Mas ao final mostra se a verdadeira face
Aquela ocultada pelos doces lábios e hipnóticos olhos
Quando deres por si nada te restara
Nem lamentos, nem arrependimentos
E quão triste é viver assim, mon ami
Parta enquanto podes
Pois depois, nada sobrará para contar
Não, eu não queria o homem perfeito que eu idealizei não, eu só queria um homem de verdade. Um homem que namora de verdade, que ama de verdade, que tenta de verdade, que encara a vida de verdade, que sofre de verdade, que tem saudade de verdade, que tem dor de verdade, que é humano de verdade.
O pior de mentir é que cria falsa verdade. (Não, não é tão óbvio como parece, não é truísmo; sei que estou dizendo uma coisa e que apenas não sei dizê-la do modo certo, aliás o que me irrita é que tudo tem de ser “do modo certo”, imposição muito limitadora.) O que é mesmo que eu estava tentando pensar? Talvez isso: se a mentira fosse apenas a negação da verdade, então este seria um dos modos (negativos) de dizer a verdade. Mas a mentira pior é a mentira “criadora”. (Não há dúvida: pensar me irrita, pois antes de começar a tentar pensar eu sabia muito bem o que eu sabia.)
E quando chega aquele dia que você não sabe mais quem é amigo de verdade, descobrimos o único que precisamos realmente. Ele se chama Jesus.
O grande inimigo da verdade não é muito frequentemente a mentira (deliberada, controvertida e desonesta), mas o mito - persistente, persuasivo, e não realista.
Eu quero a verdade que só me é dada através do seu oposto, de sua inverdade. E não aguento o cotidiano. Deve ser por isso que escrevo. Minha vida é um único dia. E é assim que o passado me é presente e futuro. Tudo numa só vertigem. E a doçura é tanta que faz insuportável cócega na alma. Viver é mágico e inteiramente inexplicável. Eu compreendo melhor a morte. Ser cotidiano é um vício. O que é que eu sou? sou um pensamento. Tenho em mim o sopro? tenho? mas quem é esse que tem? quem é que fala por mim? tenho um corpo e um espírito? eu sou um eu? "É exatamente isto, você é um eu", responde-me o mundo terrivelmente. E fico horrorizado. Deus não deve ser pensado jamais senão Ele foge ou eu fujo. Deus deve ser ignorado e sentido. Então Ele age. Pergunto-me: por que Deus pede tanto que seja amado por nós? resposta possível: porque assim nós amamos a nós mesmos e em nos amando, nós nos perdoamos. E como precisamos de perdão. Porque a própria vida já vem mesclada ao erro.
É verdade que estou morrendo de medo do amor que você sente por mim. Mas não é só isso. Também ando com muito medo das pessoas todas.
Contrariamente à crença geral, a verdade não se impõe por si mesma. O erro que entra no domínio público permanece nele para sempre. As opiniões transmitem-se, hereditariamente, como as terras. Constrói-se nelas. As construções acabam por formar uma cidade - e ditar a história.
Mas é que a verdade nunca me fez sentido. A verdade não me faz sentido! É por isso que eu a temia e a temo. Desamparada, eu te entrego tudo – para que faças disso uma coisa alegre. Por te falar eu te assustarei e te perderei? mas se eu não falar eu me perderei, e por me perder eu te perderia. A verdade não faz sentido, a grandeza do mundo me encolhe. Aquilo que provavelmente pedi e finalmente tive, veio no entanto me deixar carente como uma criança que anda sozinha pela terra. Tão carente que só o amor de todo o universo por mim poderia me consolar e me cumular, só um tal amor que a própria célula-ovo das coisas vibrasse com o que estou chamando de um amor. Daquilo a que na verdade apenas chamo mas sem saber-lhe o nome.
Não consigo me acostumar a ti, meu companheiro de caminhada que levo em meu pulso. Tua verdade é brutal. Cospes os segundos como balas de uma metralhadora. E teu arsenal é suficiente para te servir, leviano Nada.
Teus números são os números de mortos. Teu pulsar é frio como a foice.
É verdade, como diz Marx, que a história não anda com a cabeça, mas também é verdade que ela não pensa com os pés. Ou, antes, nós não devemos ocupar-nos nem com sua "cabeça", nem de seus "pés", mas de seu corpo.
Não era amor de verdade, era daqueles amores que já vem pronto, embalado, adiciona água quente e espera amolecer. Mas não tem gosto e esfria rápido.
Ainda não percebera que na verdade não estava distraída, estava era de uma atenção sem esforço, estava sendo uma coisa muito rara: livre.
Eu quero a verdade que só me é dada através do seu oposto, de sua inverdade. E não aguento o cotidiano. Deve ser por isso que escrevo.
