Quem tem Telhado de Vidro Evita Chuva de Pedra
ALERTA: "Quem dirige moto chega mais rápido. Com certeza; principalmente no hospital ou no céu, se merecer"
Sou psicólogo porque sou poeta.
Sou poeta porque sou psicólogo.
Quem não consegue ler ou tentar entender um poema, não conhece a alma humana
Para quem já se surpreendeu com anúncio de jornal com aroma de café para o Pão de Açúcar e um prédio inteiro envelopado com a marca do fermento Royal, clicar em post 1080 x 1080 só por causa da CTA deve ser um reflexo involuntário.
Não descobrimos na vida quem somos de uma vez só.
Só descobrimos quem somos juntando partes, de nós.
Feridas abertas e expostas, o tempo pode fecha-las.
Carregamos em nós cicatrizes, onde cada umas delas diz muito sobre nossa história.
"Ser santo é ser feliz na espera do amado, mais ao mesmo tempo triste por quem não espera o amado..."
Não aprendi a bajular, mas sempre estive presente para quem precisa. Por isso, observo suas atitudes, não suas palavras.
Com a coragem como escudo, enfrentei as mentiras e limpei meu caminho, afastando quem não merecia trilhar ao meu lado.
Pessoas com quem você se sente familiarizado e sente saudades, você a conheceu pela primeira vez com o seu coração e não com os seus olhos.
O tempo é um bem precioso. Ame as pessoas que te tratam bem e transmita luz para quem não o faz. A vida é para ser vivida com leveza.
Há quem ainda continua casada, porque a AMANTE é quem ACONSELHA o marido dela para não lhe deixar.🙆
É uma alegria ler um poema, sim, mas quem o lê com verdade sabe que por trás de cada verso há um abismo. O poeta canta porque não pode calar a dor; ri, porque não suporta chorar sempre. A sua alma criativa é um reflexo da crise, um espelho partido que devolve a luz em estilhaços de beleza. Que importa que o poema brilhe, se foi forjado nas trevas? Que importa que a palavra dance, se quem a escreveu mal se sustenta em pé? A obra é a fuga, o grito abafado, o sorriso que se desfaz no rosto antes de chegar aos olhos. Lemos e sentimos o êxtase da criação, mas esquecemos que o criador muitas vezes se consumia na chama que nos aquece. A arte é o suicídio adiado, o último suspiro antes do naufrágio. E, no entanto, quanta luz brota dessa escuridão! O poema é alegre porque a tristeza, quando pura, já não sabe nomear-se. E nós, leitores ingênuos, bebemos do veneno como se fosse mel, sem perceber que a doçura vem do mesmo fruto que envenenou o poeta. Mas não importa. A obra está acima do autor, e a beleza sobrevive ao caos que a gerou. Ler um poema é conversar com um fantasma que ainda não sabe que está morto, e, nesse diálogo, ambos, vivo e espectro, encontram uma paz que a vida lhes negou.
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