Quem Gosta de Ouvir Nao quer Falar

Sei que sou quieto, e que devo falar mais. Mas se soubesse as coisas que passaram pela minha cabeça, você saberia o que significou de verdade. O quanto somos parecidos, e como passamos pelas mesmas coisas.

Engana-se quem diz que homem não gosta de carinho, não gosta de mimo, não quer se sentir amado. Um homem de verdade quer uma mulher pra chamar de sua, uma companheira pra dividir suas experiências, alguém para ligar de noite e contar como foi o dia. Um homem de verdade precisa de alguém que o faça se sentir vivo! Engana-se quem acha que só as mulheres sonham com um romance, com um amor pra vida toda. Homens também sonham. Talvez até mais. Homens gostam de se sentirem amados, de se sentirem importantes para alguém. Adoram atuar como super heróis para as mocinhas em apuros. Adoram ser adorados. Homens também tem sentimentos, uma confusão de sentimentos! Homens também ficam chateados após uma discussão e passam noites em claro pensando no que fazer para que tudo fique bem. Homens também choram. Choram sim. A diferença é que eles precisam ser fortes na frente delas. Mas no fundo? Sofrem. Têm medo de perder sua garota. Só sua. Têm medo de nunca mais ver aquele sorriso. Têm medo de que aquele cheirinho nunca mais fique em seu travesseiro. Têm medo de que aquelas noites cheias de sorrisos e beijos quentes um dia acabem. Homens de verdade não têm medo de parecerem idiotas. De rir de qualquer coisa com sua garota. De sair com ela por aí sem destino. De ligar pra ela só para dar boa noite e rir sem motivos. Não têm vergonha de dizer pros amigos que ela é a mulher da sua vida. Que ela é quem te faz feliz, só por estar ali, do seu lado. Um homem de verdade vai fazer de tudo para fazer sua garota feliz. Vai errar? Vai sim. Todos erram. Mas diferentemente de um canalha qualquer, esse homem vai correr atrás, pedir desculpas e merecer uma nova chance. Esse homem vai mostrar ao mundo que não tem medo de amar. Vai mostrar ao mundo que homens também amam, homens também sentem. Mas por favor, não se esqueçam: eu disse HOMENS, não moleques!

A vida é uma boca a ser beijada
Mas a vida só gosta de quem gosta de viver
A vida não quer ser desperdiçada
Aproveite o seu tempo

Falar de poesia... em poesias...
é falar com quem gosta de se expressar
se copiada, recitada ou sentida...
uma busca de linguagem humana,
onde nos mostramos...
fugindo da mesmice insuportável...
que tanto nos cansa...
mas não encontramos tantos cansados...
ou que admitam...
mas ao menos, aos poucos desvairados que encontramos pela vida...
falar e ouvir de poesias...
e de emoções...
e realmente encontrar pessoas
é como compreender a vida...

Aos quinze anos, há até certa graça em ameaçar muito e não executar nada.

Não devo ter sociedade senão comigo
mesmo, nenhum amigo, senão Deus.
Generoso estrangeiro, adeus, sê feliz.
Adeus para sempre!

Não, meu coração não é maior que o mundo.
É muito menor.
Nele não cabem nem as minhas dores.
Por isso gosto tanto de me contar.
Por isso me dispo,
por isso me grito,
por isso freqüento os jornais, me exponho cruamente nas livrarias:
preciso de todos.

Sim, meu coração é muito pequeno.
Só agora vejo que nele não cabem os homens.
Os homens estão cá fora, estão na rua.
A rua é enorme. Maior, muito maior do que eu esperava.
Mas também a rua não cabe todos os homens.
A rua é menor que o mundo.
O mundo é grande.

Tu sabes como é grande o mundo.
Conheces os navios que levam petróleo e livros, carne e algodão.
Viste as diferentes cores dos homens,
as diferentes dores dos homens,
sabes como é difícil sofrer tudo isso, amontoar tudo isso
num só peito de homem… sem que ele estale.

Fecha os olhos e esquece.
Escuta a água nos vidros,
tão calma, não anuncia nada.
Entretanto escorre nas mãos,
tão calma! Vai inundando tudo…
Renascerão as cidades submersas?
Os homens submersos – voltarão?

Meu coração não sabe.
Estúpido, ridículo e frágil é meu coração.
Só agora descubro
como é triste ignorar certas coisas.
(Na solidão de indivíduo
desaprendi a linguagem
com que homens se comunicam.)

Outrora escutei os anjos,
as sonatas, os poemas, as confissões patéticas.
Nunca escutei voz de gente.
Em verdade sou muito pobre.

Outrora viajei
países imaginários, fáceis de habitar,
ilhas sem problemas, não obstante exaustivas e convocando ao suicídio.

Meus amigos foram às ilhas.
Ilhas perdem o homem.
Entretanto alguns se salvaram e
trouxeram a notícia
de que o mundo, o grande mundo está crescendo todos os dias,
entre o fogo e o amor.

Então, meu coração também pode crescer.
Entre o amor e o fogo,
entre a vida e o fogo,
meu coração cresce dez metros e explode.
– Ó vida futura! Nós te criaremos.

Os impactos de amor não são poesia.

A filosofia não passa de uma poesia sofisticada.

Que a palavra parede não seja símbolo
de obstáculos à liberdade
nem de desejos reprimidos
nem de proibições na infância
etc. (essas coisas que acham os
reveladores de arcanos mentais)
Não.
Parede que me seduz é de tijolo, adobe
preposto ao abdômen de uma casa.
Eu tenho um gosto rasteiro de
ir por reentrâncias
baixar em rachaduras de paredes
por frinchas, por gretas - com lascívia de hera.
Sobre o tijolo ser um lábio cego.
Tal um verme que iluminasse.

Não há nada sem separação.

!As pessoas tem estrelas que não são as mesmas. Para uns, que viajam, as estrelas são guias. Para outros, elas não passam de pequenas luzes. Tu, porém, terás estrelas como ninguém..."
"Tu te sentirás contente por me teres conhecido. Tu serás sempre meu amigo. Terás vontade de rir comigo."

Ninguém escreve para si mesmo, a não ser um monstro de orgulho. A gente escreve pra ser amado, pra atrair, encantar, etc.

(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que não há mais metafísica no mundo senão chocolates.
Olha que as religiões todas não ensinam mais que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que é de folha de estanho,
Deito tudo para o chão, como tenho deitado a vida.)

O senhor não imagina bem que eterna variação de gênio é aquela moça. Há dias em que se levanta meiga e alegre, outros em que toda ela é irritação e melancolia.

Eu não sou feito essa gente que ama e de repente tchau, e se acabou.

Em política, perseguir um homem não é apenas engrandecê-lo, mas também justificar-lhe o passado.

As paredes da prisão não podem confinar aquele que ama. Ele é de um império que não está nas coisas, mas, sim, no sentido das coisas, e, zomba dos muros..."

Afinal de contas, pensava ele, aquele coração, tão volúvel e estouvado, não devia ser meu; a traição mais tarde seria mais funesta.

Se foi pra desfazer, por que é que fez? Mas não tem nada, não. Tenho o meu violão.