Quem Domina sua Lingua

Eis aí o meu servo
A quem eu amparo por todo caminho
Sobre Ele eu faço repousar meu braço
Todo o meu carinho.

É melhor você ficar com uma pessoa que te ama, do que você ficar com quem você ama.

Existir porque se o destino de quem vive é morrer?

Eu não posso viver como se tudo em mim tivesse motivos para existir, se o brilho dos meus olhos não será notado para sempre, se minhas mãos com tom macio e delicadas não durarão eternamente. Não farei juras de sofrimento e jamais deixarei que minha alegria transborde a dor de outro olhar, porque os meus olhos estão calejados de tanto chorar.
Poderia eu viver como se fosse apenas mais um rosto entre a multidão se não é o que transpassa minha alma? Não viveria como uma criança que se contenta facilmente com um doce, um brinquedo velho e quebrado.
Se desde que comecei a enxergar as pessoas noto o quanto a hipocrisia gira em torno delas como suas roupas mal passadas.
Sinto nojo, vergonha, desprezo e medo, sim por tamanha desonra ao Ser que criou a espécie. Muitos chamam de Deus, outros apenas citam aquele.
Mas não é me diferenciar dos demais que me permito reprimir meu lamentar ao existir, não! É exalar do meu ser o amor que ainda sinto pelas palavras frias e dolorosas que saem da boca de um ser humano, indivíduo imperfeito e maquiavélico.
Negros são os dias, geladas são as noites que perduro meu ignorante raciocínio rumo a um abismo repleto de mim.
Onde são enterrados todos os pensadores, os poetas, os cientistas, os letrados, os matemáticos, os viciados, os inocentes, os fortes e os fracos.
Na morte é que encontramos a verdadeira explicação para tantos fios sem pontas.
É o caminho e o destino, da senhora, da criança, do mendigo.
Dos que choram dos que riem, dos que nascem, dos que morrem.
Minha insatisfação nada me comove nem tampouco me retrata junto aos que pouco reprimo entre si o desejo viver como se a vida fosse um mar de rosas.
Bastam-se com os direitos e deveres incontáveis encobrindo a vergonha e a decepção de serem mortos de fome, gananciosos de desmedidos.
Sem raça, religião ou cor, todos vêm de um só sangue, um só pecado, uma só finalidade.
A fragilidade é para todos os medo é para todas as fraquezas, as derrotas e as perdas, não há remédio que cure, não há palavra que conforte, não há mão que acalente, é do homem, é do ser, é da gente.
Não depende do querer, não depende do chorar e do morrer, depende de quem sou de quem é você!

Realmente quem ama nao abandona,muito menos nao deixa voce sofrer calado .

O que a vida pensa de se ? Que é tudo um coagulo repulsivo acumulado em qualquer lugar .

Quem sabe exatamente o que fazer , quando se deve saber? Ninguém sabe, e ai de quem souber, é esquartejado pela burrice humana .

Quem pode ser mais estúpido que a estupidez ? acredite ! Nos somos .

PICASSO

Quem observa a invenção de Picasso
Ver linhas, curvas, traços, compasso.
Sente a ligadura de pontos, a largura
Do corpo desproporcional e ver algo
Incomum na terra, uma paz desenhada.
Ele como que escancara o consciente
Mostrando à vista o inconsciente
Pelos homens tão temidos, uma aquarela.
Quem ler Picasso ver a genialidade
Comum dos escolhidos e sente a dimensão farta
Do juízo agoniado pela maldade.
A idade da razão soterrada no alvoroço
Ou a comoção manifesta ao coração,
Como se não fosse ele, mas dele toda a razão.
Quem determina o caminho
Por onde se esvai os pincéis, é Picasso
E por se saber, foi o que foi, é o que é
Um gênio que ainda não foi enterrado
Posto que ainda não morreu
E certamente nunca morrerá.

naenorocha

AMANDO
Amor é a recompensa de quem encalça
Com os quatro cantos dos olhos
Passando por cada pelo, a luz .
É este amor, que se ganha, cego
Uma recompensa do fim do mundo
Passantes trovões que não enfeiam
As tardes, em tempo, de verão.

O que vale o preço e a pena
Dos segundos contado das horas
Arrepiado furor, que já se espera
Amando, amado, pela boca.
Amor é o que se colhe
No ínfimo tempo, tempo de choro.
Tantos riem também da mesma dor,
Que se puxa pelos olhos, o amor.

FAROLEIRO

Eu faço versos como quem
Num farol, um plantonista,
Vê o céu muito além
E perto de mim uma vista.

Se vestem meus versos de espumas,
Uma nudez quase mostrada,
E os barcos que olho enfumam
Suas velas na alvorada.

Quanto mais claro vejo o amor,
Quanto mais densa a letra escoa.
Amor tem de ser motivo, uma dor.

Quanto mais turvo olha-me o vazio,
Mas me transformo em amor,
Meus poemas são desvarios.

No amor, A fórmula para não mais sofrer é simples,
Basta que você desista, de quem desiste de você...

Certezas
Não sei quem sou
Não sei de onde vim
Não sei pra onde vou
Não sei o que quero ser ‘quando crescer’
Não sei nada sobre as pessoas
Não sei nada sobre o mundo
Não sei por que gosto de você
Não sei por que estou aqui
Não sei se estou fazendo as coisas certas
Só sei que não sei

Quem trabalha com criação ou gestão da criação deve possuir a sensibilidade de entender que boas ideias (aquelas boas mesmo) não surgem através da pressão, ou seja, nada de acelerar o cérebro e forçá-lo a um insight acintoso. Não! Isso não funciona, o cérebro é poderoso, mas, é também birrento, só funciona a base do amor e paciência. Todos, absolutamente todos, devem entender que a ideia é um produto intelectual valioso.

Vejo as pessoas querendo escolher a quem amar, e até querendo retribuir o amor q alguem sente por elas. Aff...
Amor não é algo q se retribui... Amor é um sentimento, não é um favor e menos ainda uma obrigação. Ou há Amor ou não há!
Não escolhemos a quem amar, nem controlamos o amor. A única opção que temos qndo o amor se manifesta é se vamos expressar esse amor, ou amar quietinho dentro de nós!

Sabe AMOR? Conhece ALEGRIA? Provou CARINHO? Usou HONESTIDADE?
Quem sabe do q eu tô falando é porq tem, ou teve, a Felicidade de amar e ser amado, de viver em harmonia! E quem convive comigo, sabe o q eu tô falando!!! hehe...

Há quem reclame da própria cor... por ser muito claro ou muito escuro. O que faço eu então que sou invisível aos olhos do mundo!

Uma dica: Não é porque estou sorrindo é porque estou bem, quem dirá feliz. As vezes meu sorriso é só uma máscara para esconder realmente tudo o que sinto.

Quem não faz milagre em vida, nem morto.

Sempre achei que escrita fosse dom, que poesia fosse divina, mas não. O dom de quem escreve é sensibilidade e, poesia é coisa de quem é 100% humano.

Quem disse que a vida é feita somente de necessidades?

Sociedade Hipócrita, quem oculta é certo, quem declara é errado.

Assim como o tempo avança, quem sou eu e quem e meu amigo desaparece, assim como eles mudam!
tal como as nuvéns que andam pelo céu.