Quem Domina sua Lingua

Você é meu sonho

Hoje eu abracei minha mãe
diante a lua
enquanto você gritava com a sua
eu te amo pai
e sai para rua
pai você não me entende não me muda

eu preciso dormir
para pode sonhar

eu vi umas garotas sorrindo
por estarem se vendo de novo
igual você diante a mim
mas você não tem ninguém
está no fundo do poço

para pode sonhar
só consegue dormindo

deixa eles de lado
esquece
me abraça agora
enquanto a tempo
porque não quero ir para aquela casa
não lá de novo
não lá dentro

Só sonha de verdade
quem consegue mesmo dormir

ela vai embora em lágrimas
e eu vejo duas garotas contando o tempo
sem para porque acordadas elas
não tem tempo de sonhar

Garota dos meus sonhos

Mal te vi hoje
você estava cuidando de sua cabeça
espero está dentro dela
porque você está na minha com certeza

acabei de ganha um abraço
que modesto
agora fiz um novo laço
ainda te sequestro

o que será que vem amanha
me diz você garota
ainda to caminhando
sonhando, sonhando, sonhando, a toa

você já não consegue mais fugir
mas é procurando que acha a saída
talvez eu esteja lá
acordado, para entra na sua vida

já está tarde e você não apareceu
sozinho hoje, vou enfrenta meus monstros
mas você vai dormir na minha cabeça
garota dos meus sonhos

''Retroceder é necessário para atroceder sua evolução.''

Pessoinhas e anjos.

A vida é um caderno em branco,
Sua caneta chama-se atitude ,
Seu esboço mesmo que ainda seja um garrancho,
É o desejo de uma vida na amplitude.
E erros em frases sempre haverão,
E assim como o corretivo apaga esses erros,
A vida prepara pessoas que nos ajudarão,
Que mesmo abaixo de todos,
São as que nos defendem de nossos medos.

Siga sem medo no coração...
Siga livre sua direção!!!
O que é nosso está marcado
Esperando apenas ser alcançado.
Se tens fé, jamais esmoreça!
Permita que seus sonhos aconteçam!

Seja sua própria conclusão Irônica, Assim ninguém poderá te criticar.

Coloque Deus no controle da sua vida e tudo que vier de má fé se perderá no meio do caminho.

"Não quero ser sua chegada nem quero ser sua partida.
Quero apenas e tão somente apenas ser seu amor infinito.
Estarei sempre por perto,
quando duvidar disso olhe o sol e seja a lua.
Sempre vou te amar.
Antes de sua chegada depois de minha partida".

Sua pele branca como a neve
A tristeza floresce,dentro do meu coração...

Amigo é aquele que te aceita do jeito que você é...
segura a sua mão nos momentos de solidão,
Amigo é aquele que te dá a chave do coração e te diz,
Aqui tem carinho, amor, respeito e amizade,
pode se ajeitar e fazer morada.

Aproveitai cada minuto ou segundo de sua vida, porque o amanhã, ainda vai ser amanhã. Não se preocupe antecipadamente.

Viva Sua Vida... Sorrindo,Estudando E Orgulhando Seus Pais

Quando você acha que sabe tudo,
é quando perde a noção do tamanho de sua
ignorância...

Uma vez por outra convém relativizar, rir e brincar com a redutora Morte, adocicando a sua incómoda e constante presença brigadora."

Todas as faces de uma poesia anacrônica



De qual poesia estamos falando?
Da sua, da minha ou da de Drummond?
A qual classe social pertence os teus versos?

Pois se falas de um sobrado com vistas para o mar,
a poesia é uma.
Se falas de um puxadinho a beira córrego,
a poesia é outra.
Se escutas o estampido seco dos disparos ao longe,
mas não vês a cor do sangue que pinta a calçada de vermelho
e o choro triste da mãe que escorre em silêncio de seus olhos avermelhados
e envolve o corpo morto de seu filho, ainda (adolescente), caído na sarjeta
a poesia pode até te dizer algo, talvez, não te diga tudo.
E o mais provável é que não te diga mesmo tudo!
Mas dirá algo com toda certeza.
Mesmo que pense, (in)conscientemente, não ter mais nada a ser visto.

Se não vês o sangue urdir a tua consciência
e tomar-te de indignação por completo
de certo, talvez até critiques o que lê.
Pois não sabes de que poesia se está falando.
Não sabes de qual estética poética falo
e eu de certo, na mesma medida que ti,
não faço ideia de que versos você se veste
quando investe sua ira contra mim.

De quem é a poesia?
De quem a escreve,
de quem a lê,
de quem?

Dizem que a poesia não tem classe social, gênero, cor, raça, etnia, religião...
Tudo mentira!
A poesia é pretensiosa, escolhe e se faz escolher, manipula.
A poesia se disfarça e se versa em faces diversas,
só para manter o disfarce, da grande farsa que somos todos iguais.
Inclusive quando escrevemos versos.
Eu minto, tu mentes, ele mente...
Drummond, não.

A morte vem quando você não se importa com o que faz com sua vida, e para igualar as drogas com a morte é uma fácil comparação.

Eu quero dizer,o que quer que te mata te mata, e sua morte é autêntica não importa como você morre.

Construa sua vida aos poucos, lutando cada dia e extraindo da vida o que ela tem de melhor:se ela lhe oferecer alegria viva a intensamente
Se sentir dor chore.
Tenha certeza nada e para sempre.
Depois da noite o dia sempre chega; e com ele renova -se as esperança e nossas forças
Simplicidade ... é o que busco a cada dia .

Peço sua permissão

- Lhe espero nas frestas da janela de minha casa,
luzinha apagada que insiste se relutar,
entre meu vulto voltado sobre a porta da lamparina,
claridade tua por igual natural não há...

- Posso reforçar meu pensar em oscilo-o do amar,
desvendas pela matina minha pena,
que na tua descendas a recostar,
nas sobras de minha alegria delirante...

... Essa minha idinha medíocre para meu passado,
fez-me rir um bocado, pois lágrimas estiou,
se no riacho faltar-me água,
fostes por causa da desalmada, chuva qual calou...

Não devemos limitar o ser humano à sua genitália ou ao seu corpo.