Quem Ama Nao Erra

O álcool tira as ilusões. Depois de alguns golos de conhaque já não penso em ti.

Antes de se amar profundamente, não se viveu ainda; e, depois, começa-se a morrer.

Querer saber - o que parece tão difícil - se não é errado, entre tantos seres vivos que praticam a violência, ser o único ou um dos poucos não violentos, não é diferente de querer saber se seria possível ser sóbrio entre tantos embriagados, e se não seria melhor que todos começassem logo a beber.

A economia é uma virtude distributiva e consiste não em poupar mas em escolher.

Se concentração ganhasse jogo, o time da penitenciária não perdia uma.

No edifício do pensamento não encontrei nenhuma categoria na qual pousar a cabeça. Em contrapartida, que belo travesseiro é o Caos!

Não é o amor que se deveria pintar de olhos vendados, mas sim o amor-próprio.

Não gosto do trabalho, ninguém gosta; mas gosto do que é no trabalho a ocasião de se descobrir a si próprio.

Não arriscar nada é arriscar tudo.

O mundo não será feliz a não ser quando todos os homens tiverem alma de artista, isto é, quando todos tirarem prazer do seu trabalho.

Não tenhais, sobretudo, medo do povo, ele é mais conservador do que vós.

Devíamos ser ensinados a não esperar por inspiração para começar algo. Ação sempre gera inspiração. Inspiração raramente gera ação.

Podeis reconhecer um mau crítico porque ele começa por falar do poeta e não do poema.

Falar de touros não é a mesma coisa que entrar na arena.

Devemos chorar as pessoas à nascença, e não aquando da sua morte.

O que é, afinal, uma erva daninha senão uma planta da qual ainda se não descobriram as virtudes?

A chave do sucesso da Sony e para tudo nos negócios é... não seguir os outros.

Não nego que as mulheres sejam tolas: Deus criou-as para que combinassem com os homens.

Sou

Sou o que sabe não ser menos vão
Que o vão observador que frente ao mudo
Vidro do espelho segue o mais agudo
Reflexo ou o corpo do irmão.
Sou, tácitos amigos, o que sabe
Que a única vingança ou o perdão
É o esquecimento. Um deus quis dar então
Ao ódio humano essa curiosa chave.
Sou o que, apesar de tão ilustres modos
De errar, não decifrou o labirinto
Singular e plural, árduo e distinto,
Do tempo, que é de um só e é de todos.
Sou o que é ninguém, o que não foi a espada
Na guerra. Um esquecimento, um eco, um nada.

O coração ingrato assemelha-se ao deserto que sorve com avidez a água do céu e não produz coisa alguma.