Que meus Pes me Levem

Ainda me lembro do dia em que dissemos: seremos felizes até que a poesia nos repare. Primeiro, você riu, eu gargalhei e nós casamos. Depois, eu li, você ouviu e, nus, transamos. Por fim, eu lembrei, você se esqueceu e nós cansamos. Hoje, ainda que me falte você, nunca me faltará poesia. Um poema é o próprio abandono descrito em versos, diversas vezes. É o poeta em estado onírico implorando em rimas, alexandrinos, decassílabos decadentes: “Volta para mim, palavra bonita. Volta!”. Seu mundo sempre foi confuso, uma mistura moderna de Garcia Márquez com qualquer pintura de Velásquez. Você só parece amar quem pisoteia nos seus sonhos, quem tapa os seus sorrisos com lágrimas, quem lhe abandona sem roupa, sem mundo, sem beijo. Veja só: As Meninas na corte do rei parecem cortejar o seu coração. Corta a cena: seu azar foi ter vivido Cem anos de Solidão em uma única relação. Talvez por isso nada lhe emocione mais: nem o piano que toca algumas notas de jazz, nem o coração em guerra que, no peito, hasteia uma bandeira de paz. Talvez por isso nada lhe interesse mais: nem as cartas nem as caras de amor. Todas elas são ridículas, já dizia o poeta, todas elas são partículas de sentimento que não insiste mais… Contudo ainda me pego algumas vezes tateando uma sombra incompreensível que fala e que fuma e que finge estar viva. Só finge! Uma sombra precisa de luz para ser viva. Um amor precisa de vida para reluzir. Eu preciso de ambos para existir.

⁠A gente sente quando as coisas estão se desfazendo e eu senti o seu amor se desfazer entre meus dedos igual a um punhado de areia. Provavelmente não era amor, mas eu creditava que era, porque era tudo que eu tinha.

Que meus pés me levem
sempre pelos caminhos de luz,
que minha alma siga sempre
meu destino, sem desvios.

Flávia Abib

Que os meus pés me levem pelo caminho que eu escolhi e que ele seja perfeito pra mim e se não for, que eu possa corrigi-lo sempre que necessário, sem alarde, sem lamentações, apenas acertar o rumo e seguir em frente.

Que meus pés não se enganem, e me levem ao seu encontro.
E que nesse caminho só encontre flores.

⁠Que meus pés levem-me por caminhos sempre do bem;
Que meus pés levem-me a lugares onde eu possa
tocar sua alma; seja com palavras, gestos ou pensamentos.
Que eu sinta a doçura e a leveza da sua gratidão.
Que eu transforme toda essa energia positiva
que cerca-me e devolva à você,
deixando-te mais forte e confiante de si mesmo.
Minha essência é essa, minha gratificação
é saber da sua existência.
Flávia Abib

⁠Senhor :

Que meus pés me levem até onde precisam de mim.
Minhas mãos saibam acolher e doar onde houver necessidade.
Meus lábios possasm sempre proferir palavras de alento a quem cruzar o meu caminho
Meus ouvidos saibam ouvir , entrar em ação se precisar ou meu coração e meus lábios saibam calar para não prejudicar a quem quer que seja .
Amém!

editelima 60

Junho/2023

Quando a Morte conta uma história, você deve parar para ler.

Ela é como um gato de rua, vem e vai quando quer. Não fica presa a um lugar ou a uma pessoa.

Acho que, nas questões do coração, não dá para prever como uma pessoa vai se comportar.

A beleza de DEUS é revelada na simplicidade de Sua criação! É impossível não reconhecer a mão dEle em cada detalhe!

Se o amor é como uma possessão, talvez minhas cartas sejam meu exorcismo. As cartas me libertam. Ou pelo menos deveriam.

... Dizem que numa relação um sempre ama mais que o outro... quem dera não fosse eu

⁠Costumamos ver as cicatrizes como algo feio ou imperfeito, como coisas que queremos esconder ou esquecer. Mas elas nunca vão sumir.

Em completa desolação, olhei para o mundo lá em cima. Vi o céu transformar-se de prata em cinza e em cor de chuva. Até as nuvens tentavam fugir. Vez por outra, eu imaginava como seria tudo acima daquelas nuvens, sabendo, sem sombra de dúvida, que o sol era louro e a atmosfera interminável era um gigantesco olho azul.

⁠Você sabia que decepções desencadeiam as mesmas regiões no cérebro que a dor física?

..Anos antes, quando os dois haviam apostado corrida num campo lamacento, Rudy era um conjunto de ossos montado às pressas, com um riso irregular e hesitante. Sob o arvoredo, nessa tarde, era um doador de pão e ursinhos de pelúcia. Um tríplice campeão da Juventude Hitlerista. Era seu melhor amigo. E ESTAVA A UM MÊS DE SUA MORTE... ESTAVA SE DESPEDINDO DELE, E NEM SABIA..

Arrancou uma página do livro e a rasgou ao meio. Depois, um capítulo.
Em pouco tempo, não restava nada senão tiras de palavras, derramadas feito lixo entre suas pernas e em toda a sua volta. As palavras. Por que tinham que existir? Sem elas, não haveria nada disso.
(…)
De que adiantavam as palavras?
Nada acolheu os chamados senão o silêncio.

Sempre pensei que ninguém prestava atenção no que eu fazia, que o único drama era na minha cabeça, mas, afinal, eu não era tão invisível assim.

Para que uma coisa dê errado de um jeito tão colossal e horrível, tudo precisa acontecer na ordem certa e no momento certo, ou, nesse caso, no momento errado.