Quase Morto
brasil, 8 de fevereiro de 2025.
a um morto qualquer a quem se aplique,
você foi incrível, blá, blá e blá.
sua trajetória de vida foi linda, blá, blá e blá.
faz falta, blá, blá e blá.
quantos sonhos que nunca serão realizados, blá, blá e blá.
blá, blá, blá e etcetera.
mas a quem temos, a partir de agora, são os outros: flores aos vivos!
ao morto: meus sentimentos!
com afeto,
Era uma caminhada silenciosa todo o peso do morto dividido por quatro ,elevado às presenças e semblantes, às tantas potencias... quem faria tantos cálculos? O orgulho do finado pesaria pelos coturnos de todos os exércitos, multiplicado por todos os pelos do bigode de Hitler e tudo brilharia como os botões do batalhão nazista que venceria a Europa; . mas era uma caminhada silenciosa sem sons metálicos de fuzis ou baionetas, era uma caminhada silenciosa, era uma caminhada silenciosa. Alguém procuraria no fumê do Chanel da viúva, um traço de tristeza na sua roupa preta, nas suas pernas bem torneadas, provavelmente esquecidas na política bélica de estratégia de guerrilha; quem pensaria em guerra diante de tanta beleza? O féretro desceu, desceu a bandeira, uma salva de festim que só tornou depois tudo ainda mais silente. As pernas da viúva tinham prazer pela vida...
PASSAGEM
O que olha, o olhar do morto fixo no teto,
Pensa no aborto no feto,
No filho que seria o prodígio,
Porque os que vingaram,
Envolveram-se com drogas,
O que pensa o defunto?
Pensa no gerúndio do verbo morrer
Pensa nas coisas que deixou de dizer,
Pensa nos abraços que deixou de dar,
Pensa na esposa que deixou de amar,
Pensa no particípio do verbo finar
O que pensa o finado
No féretro fechado
No pranto caindo de alguém preterido
No pretérito imperfeito
E no mais que perfeito
Do verbo acabar
Acabara bem antes do lapso, do colapso
O que olha o olhar do morto,
Num ponto indeterminado,
Pensa no pigarro, na cirrose,
Pensa no enfisema,
Na cachaça que não mais beberia,
No cigarro, que não fumaria ...
O que olha o olhar do defunto,
Germes, vermes em festa,
Por um novo presunto,
A passagem? Alguma paisagem?
Trevas ou luz?
Ou A singular possibilidade de renascer?
Rodeio lá no teu Rio Morto
Sob a bênção de São José
o meu coração também mora lá,
Rodeio lá no teu Rio Morto
tem muita história boa contar.
Sob a bênção do Padroeiro
da escola das Irmãs Catequistas
com carinho eu lembro,
Rodeio lá no teu Rio Morto
vive a saudades de um tempo
Com o relógio poético da vida
no pulso tu me dá razões para amar,
Rodeio lá no teu Rio Morto
também és a explicação de te adorar.
Rodeio no Rio Morto
O teu Rio Morto antes
era chamado pelos imigrantes
vindos do Tirol Trentino
de "Vale do Rio Morto"
devido as águas
cheias de tranquilidade
neste trecho do Rio Itajaí-Açú
da nossa gentil Rodeio
que nos doa o amor perfeito.
Com esforços do teu povo
e dos religiosos foi erguida
a Capela de São José
em homenagem a fé
ao Padroeiro dos Trabalhadores
e das nossas Famílias:
ali devotas esperançosas se fazia
festas com todas as alegrias.
As Irmãs Catequistas,
o Frei Bruno Linden
e o Frei Polycarpo
trabalharam pelo teu povo
que com lavouras de amor
ergueu a nossa amada Rodeio
e ainda hoje se recorda com
saudades a infância
na antiga escolinha
das nossas irmãs heroínas.
Um poeta nunca morre nem mesmo depois de morto. A sociedade assassina mesmo são os sonhos de todos e dela própria. Sociedades sem sonhos vivem em guerras internas e distribuem guerras pelo mundo afora.
Esconder-se por medo de revelar o que vossa alma tem de mais sublime é o mesmo que estar morto em plena existência.
"Se um dia eu sumir, não se preocupe; já me encontrava morto há muito tempo, perdido na sombra dos dias que se foram."
A existência parece insistir em ações isoladas, cada qual em seu casulo morto, acreditando que do seco brotará esperança e vida.
ARQUIVO MORTO
Demétrio Sena, Magé - RJ.
Dou ao tempo a coragem dos meus passos,
porque tenho a missão de ser quem sou,
crio laços e driblo a solidão;
não me dou ao vazio que se oferta...
Quero apenas o quanto está pra mim;
vou pro mundo que vem ao meu olhar,
lá no fim se desenha o que já é
neste mar de verdades pré-moldadas...
As receitas estão no arquivo morto,
há um porto em que todas as sucatas
contam suas histórias pra ninguém...
Forjo a rota, o destino, crio a fé
sem correr, pois a vida me acomoda;
tenho muita preguiça de morrer...
ARQUIVO MORTO
Demétrio Sena, Magé - RJ.
Um amor que não sei com quem usar,
porque já me cansou essa procura,
feito cura que agora me adoece
de sem dor e sem dar o que acumulo...
Quero alguém que meus olhos possam ver
dentro e fora, por todas as vertentes;
desde os dentes a todos os sentidos,
para ter uma história bem escrita...
Tenho amor nos meus poros, nos meus eixos,
na minh´alma e na caixa do meu peito,
neste jeito que até me desabona...
Mas não tenho a quem ter e ter certeza
de que valem as penas de uma troca;
cada riso e tristeza de uma vida...
Mais um corpo de um morto estendido na calçada, atrapalhando a manhã da grande cidade. Quem foi não sabemos enfim, onde foi o começo e este breve fim. Quem sabe sera mais um afortunado de uma vida inteira de enormes buscas e alguns encontrares por diversos lugares, onde foi confundido como filosofo social e permitido ver com profundos olhares e incendiados efusivos sentimentos. Por tudo isto, agora não é mais nada, não tem documento vai como indigente, um corpo perdido que se expõe ao tempo, pelo mau cheiro fétido de carniça que espalha o vento.
Sabe aquela pedra que tinha no meio do caminho? Construi um mirante em cima dela e deu quase para ver o futuro.
Mas essa moça gente, que é quase um verbo, mudou de conjugação.
É tanto amor que a ocupa e tanta paz, que o resto moço, tanto faz.
inspirar AÇAO.
Eu sempre confiei nos meus sonhos e posso dizer que é quase seguir a voz do coração , mas a sensação dele se torná-lo real é muito maior do que fazer escolhas , pois a certeza já é concreta.
