Quanto Vale um Abraco

Ah essa tristeza que não tem fim, essa saudade que deixou um vazio no meu peito. Vai ser difícil seguir sem seu sorriso, sem poder falar com você todos os dias e ouvir sua voz doce, meiga e suave. Pequena criança, minha menina adorável, você foi para um lugar melhor. Mas aqui eu ficarei, sempre a lembrar de você, doce anjo de Deus.

Fiz um poema para você,
mil e um versos quero te dizer
e olhando nos teus olhos
declarar o que sinto por você.

Notas sobre ele: Falava como um anjo. Vestia-se como um anjo. Mas era o Diabo disfarçado.

(...) Ela tem aquele jeito "Sou toda coração " que deixa um rastro de infinidades pelo caminho... Com intensidade que exala pelos olhos, depois de cair no seu encanto, não há como mais podar as asas...

Esmeridade

Prazer, eu sou um cronista, viajante, e caminhante.
Frequento tertúlias para esquecer de guardar os seus livros da estante,
pois todas as noites eu sonho que me perco em profundidades,
e a penumbra em meu peito não me permite esquecer todas as suas singularidades.

Eu escrevi um poemário completo de heteronímias com seus detalhes,
pra que você possa se identificar um dia naquelas linhas,
e essa minha inquietude me fez entender a definição do indizível,
porquê perto da sua fragilidade eu me sinto um pouquinho mais sensível, e amigo.

Estou aprendendo a conviver com as vicissitudes da vida,
e entender o inexorável motivo de não termos nem tentado um dia.
Viver, conviver, e improvisar é o que posso fazer no momento,
Estávamos cantando, brincando, e sorrindo no gerúndio, hoje estou morrendo.

Sobrevivo nessa metamorfose devido a minha resiliência,
e é complicado estar no outono vendo a sua florescência.
A saudade, a veneta, a revolta e o silêncio pode ser algo fútil,
inútil, mas o querer do escrever é completamente lúdico.

Me sinto como um navegante perdido nessas ondulações e sem porto seguro,
estar em terra firme sem ter um lar é um tanto quanto duro,
procuro, aturo, me torturo, fico em cima do muro,
murmuro, rasuro, e me juro ser menos imaturo.

Queria poder cantarolar e me inspirar na sua autenticidade,
afinal, nós somos antônimos e você é sinônimo de cumplicidade,
Mas eu me desafio, e aposto aguentar as diversidades,
ouvindo sempre a eloquência da sonoridade de suas verdades.

Todos já enxergaram o diáfano dos meus sentimentos
os detalhes, a duração inexpressável que calcula a medida do tempo,
O meu cuidado, o seu fulgor, as nossas dúvidas e particularidades
e toda a constelação cintilante que nos transforma e eterniza em forma de arte.

Poderia dizer que estar com você é algo desejável, catártico,
mas não tenho como escrever se a tinta da minha caneta congela no seu frio do ártico,
Só não espero que no amanhecer você vá embora e traga com sua ausência a dor,
Pois eu evitei ao máximo escrever o seu nome, e a palavra amor.

a duvida, ou ela te transforma em um louco ou em um chato

Anjos silenciados a procura de um abrigo. Não de um qualquer.
Um abrigo que lhe seja dado ao menos por um minuto, ou segundo.
Anjos das ruas, procurando por alguém que lhe perceba.
Preso em seu desvaneio.
Invisível, inaudível, afundando lentamente sob um opressor.
Procurando por seus ligeiros passos a fim de nota-los.
Sentem fome. Fome da eterna carência existente em seu peito.
Que não se sacia por algumas moedas jogadas ligeiramente em suas mãos.
Mas por um simples e sútil olhar em sua direção.
Esse último domingo conheci um anjo. Que se chamava Célio.
Seu sorriso intimidava a todos. Afinal, ele tinha motivos para sorrir ?
De certo sim, nos braços do mundo recebeu de tudo um pouco.
Conversamos a respeito de algumas coisas.
Percebia uma satisfação e espanto ao mesmo tempo em seu olhar.
De certo não era acostumado com tantas delicadezas.
Mais aprendi do que ensinei. E me lembrarei como uma lição.
Lição que Cristo nos deixou.
Com este homem aprendi a olhar as coisas com mais calma.
A parar e reparar. A ir e voltar. A dar e a receber.
De uma coisa eu sei: Deus o colocou em meu caminho.
E com a mesma velocidade o tirou.
Deixando em minhas lembranças seu sorriso, suas histórias, súplicas e dores.
(Lc 10.25-37)

A característica mais acentuada de um ignorante é querer refutar com ódio e furor, aquilo que nunca poderá compreender (e admirar).

A verdade é um demônio que não pode ser exorcizado, pois deve possuir os corpos daqueles que aceitaram a possessão da legitimidade imparcial.

Quem empresta um livro, doa alegria, sabedoria e cultura.

"Para um sonhador o despertar é pesadelo"

Eu poderia escrever sobre ela e dizer que ela é linda, que me quebra com um simples oi! que me deixa bobo toda vez que meche no cabelo,que me vira do avesso quando sorri, me tira do sério quando não capta minhas mensagens subliminares, eu poderia escrever mais sobre ela, mas ela não existe.

Quando perdemos um grande amor conhecemos m ódio maior que o próprio amor

Quando parece que nao tem mais jeito ai que Deus faz um milagre

Um(a) amigo(a) sabe quando falar
mas, acima de tudo sabe quando
compartilhar do silêncio.

A loucura é um prazer que só o louco conhece...

Caráter não é um órgão, mas já nasce com você!

Mais um dia de merda do cotidiano do jovem rebelde que nunca se rebelou. Deitou quando o mandaram dormir, levantou logo que o sino da rotina pediu. Sem fome, sentou à mesa. A comida era ótima, apesar de tantas críticas. Queria beber, mas isso era coisa de gente grande. Ainda bem que a água era gelada. Ao fim do almoço feliz em família, lavou as louças. Não tinha nada a fazer, apenas obedecer. Seu quarto não tinha chave, ao menos um banheiro privado, luxo. Não é qualquer um que tem férias tão privilegiadas, sonho. Sem sono, vomita letras, ressaca brava. O amanhã há de ser diferente como todo amanhã. Ele com certeza será outro. Mas e o resto? Também será outro é claro. Quem poderá sorrir? Ele e o resto? Ele ou o resto? Ele é o resto?!

Todo preconceituoso é um GRANDE ignorante

Ela sorria com os olhos e ele tinha uma bela risada desajeitada. Estavam perto mas tão distantes um do outro. Poderiam ser perfeitos juntos, mas não dava pra ser. O que ela sentia era forte e os sentimentos dele eram um mistério. Ela sempre queria mais e ele estava sempre satisfeito. Não havia crises de ciúmes, não havia posse, não havia exigências, não havia promessas. Os dois não eram livres pra ser felizes como e com quem quisessem. Mas ela sabia que queria ser feliz com ele, e se pudesse faria de tudo pra descobrir como. Ela queria uma história e ele nunca conseguia explicar seus sentimentos. Era proibido, parecia impossível, mas havia muito sentimento e não dava pra desistir. Às vezes parecia perdido, às vezes ficava frio, mas de alguma forma se aquecia de novo. Ela era muito complicada e ele sempre parecia muito calmo. Ela era sentimental demais e ele era um bobo que a fazia sorrir. Ela queria ele, ele queria ela, e isso era tudo o que eles sabiam naquele momento.