Quando as Coisas Pioram
PEQUENAS COISAS
Não há nada Maior
Do que as pequenas coisas
Um sorriso de mulher escapou dos lábios!
Deslizou suave, entre o medo e o desprezo,
Dando esperanças ao galanteador barato
O café escorreu quente e saboroso
Ao abrigo da chuva torrencial
Como se fosse o último dia, do último dos planetas
A piada velha, que há muito já não se ouvia,
Soou como nova ao som dos violinos
E provocou risos honestos
Tudo isso: cada pequena coisa
Grita que não há nada maior neste mundo
Sob este sol, ou abaixo de qualquer lua
Sim... Não há nada maior
Do que cada pequenina coisa
Celebrações
e pomposos prêmios?
Medalhas de brilho inútil
Ao abrigo das grandes causas?
O tal carro magnífico que transpôs
A festejada e ruidosa linha de chegada?
A ovacionada atriz que distribuía autógrafos?
A mansão comprada, após a venda de muitas almas?
Tudo isso, e todas as coisas “grandes”
Nada significa... E de sua parte
Não há nada maior
Do que o sabor,
Único
E sincero,
Das pequeninas coisas
São elas por quem perguntarão as vozes
Que curiosas te esperam, ao final da vida:
Onde estão elas – as preciosas pequenas coisas?
Onde estão as memórias saborosas, que são só suas?
Tuas medalhas vão para a corrosão da ferrugem
Tuas mansões vão para o lixo dos herdeiros
Mas... onde estão tuas pequenas coisas?
Pobre alma, a que não as tem...
[poema publicado na revista Nós, vol.6, nº2, 2021].
Ser escritor é ser observador, explorador e ter um censo analítico e acrítico das coisas, pessoas e do mundo como são, sem filtros.
As pessoas falam como as pessoas falam, a todo tempo elas falam, mas sem pretexto bom algum são só palavras pra ferir alguém
As pessoas estão perdendo os valores, se importando muito com coisas materiais e perdendo a essência no relacionamento, se preocupando com coisas fúteis e rasas. Não tem mais paciência para poder conversar e serem recíprocos uns com os outros. Ajudar mutuamente e tentar buscar compreender são coisas necessárias na relação, seja de amor ou amizade.
@JaneFernandaN
Foi uma das piores coisas pelas quais já passei. Você questiona tudo o que conhece sobre sua própria vida. Sua identidade é completamente apagada. Você não sabe mais quem é.
Por mais que se diga o que se vê, o que se vê não se aloja jamais no que se diz, e por mais que se faça ver o que se está dizendo por imagens, metáforas, comparações, o lugar onde estas resplandecem não é aquele que os olhos descortinam, mas aquele que as sucessões da sintaxe definem.
Coisas que não entendo.
As coisas que não entendo,
Em vãs empresas, são boas;
e, assim as compreendo.
O ato de não entender,
às vezes traz, ou não,
calma a esta alma solitária.
Como se preso fosse
retido no meu ser profundo,
que insiste em querer,
abrir portas e se ver.
Talvez nas marcas do rosto.
Talvez no amargo desgosto.
A porta aberta, escancarada,
nesta longa jornada,
em detrimento do entendimento,
nenhum discernimento.
Desejos e paixões.
Desalento.
