Professor Carlos Drumond de Andrade

⁠Boa parte dos problemas que afligem a humanidade têm soluções fáceis e rápidas, mas parece que esses problemas são mais lucrativos do que as próprias soluções, e isso aparenta ser o bastante!

⁠Não seria a busca de sentido para a vida que acaba deixando a vida sem sentido? É melhor admitirmos o futuro como algo insondável e permitir que a vida siga seu curso natural e desconhecido.

⁠Os valores morais estão sendo invertidos de forma tão profunda que logo se vai suspeitar do cidadão que fale verdades ao invés do que fala mentiras.

Tem uma pedra me seguindo, só isso pra explica que tinha uma pedra no meu caminho.

Todas as faces de uma poesia anacrônica



De qual poesia estamos falando?
Da sua, da minha ou da de Drummond?
A qual classe social pertence os teus versos?

Pois se falas de um sobrado com vistas para o mar,
a poesia é uma.
Se falas de um puxadinho a beira córrego,
a poesia é outra.
Se escutas o estampido seco dos disparos ao longe,
mas não vês a cor do sangue que pinta a calçada de vermelho
e o choro triste da mãe que escorre em silêncio de seus olhos avermelhados
e envolve o corpo morto de seu filho, ainda (adolescente), caído na sarjeta
a poesia pode até te dizer algo, talvez, não te diga tudo.
E o mais provável é que não te diga mesmo tudo!
Mas dirá algo com toda certeza.
Mesmo que pense, (in)conscientemente, não ter mais nada a ser visto.

Se não vês o sangue urdir a tua consciência
e tomar-te de indignação por completo
de certo, talvez até critiques o que lê.
Pois não sabes de que poesia se está falando.
Não sabes de qual estética poética falo
e eu de certo, na mesma medida que ti,
não faço ideia de que versos você se veste
quando investe sua ira contra mim.

De quem é a poesia?
De quem a escreve,
de quem a lê,
de quem?

Dizem que a poesia não tem classe social, gênero, cor, raça, etnia, religião...
Tudo mentira!
A poesia é pretensiosa, escolhe e se faz escolher, manipula.
A poesia se disfarça e se versa em faces diversas,
só para manter o disfarce, da grande farsa que somos todos iguais.
Inclusive quando escrevemos versos.
Eu minto, tu mentes, ele mente...
Drummond, não.

Desabafo de um amante

Há de acontecer um dia
Em que meu coração não velará mais pelo teu;
Que repotuo-o ufano

Me queres de rojo
Pois me deseja rendido aos teus pés
E neles deseja o meu selo

Haverá um dia, em que ir-me-ei, nem que tardança, arrebatar-me por outra
E se valer a pena, a chamarei de amante, só pra te ver arrufada

Quero dizer, foi você quem me ensinou o sinônimo de amar e todos os antônimos de odiar: querer, gostar, venerar.
Todos os dias de manhã quando eu acordava com o cabelo mais bagunçado que os sentimentos no meu peito, e você dizia como eu estava linda, tão linda quanto meus olhos naquela tarde de domingo quando me conheceu. Eu sorria, envergonhada. ''está maluco por falta de cafeina.'' Eu disse uma vez, e você com toda graça e maestria recitou pelos próximo vinte segundos uma ideia contra aquela. Sempre foi teimoso demais...como quando estávamos naquela biblioteca uma vez, e teimou em dizer que Fernando Pessoa não era tão bom quanto Carlos Drummond. Me emburrei. Bati o pé e disse o quão insano era por pensar aquilo, todavia sua citação aniquilou o meu argumento em menos de um segundo: Entre a dor e o nada o que você escolhe?

E eu que sempre tive uma resposta na ponta da língua me vi sem ela. O que você escolhe? As palavras rondavam em minha mente, como aquele vinil gasto e velho que costumávamos colocar para tocar.

Seus cabelos estavam caídos para o lado naquele dia, sua barba por fazer, usava o suéter xadrez que eu costumava roubar toda a madrugada, apenas pra sentir o seu perfume amadeirado. Sorri. Suas iris castanhas me observavam com atenção e céus, naquele momento eu soube... eu enfim soube o porque de vir ao mundo chorando, o porque de ter tantas cicatrizes causadas por amores rasos, rasos demais que me causavam dores por mergulhar de cabeça, o porque de ter caminhado por um longo tempo na estrada chamada vida, até um lugar denominado pela geografia de Rio de Janeiro.
Tudo em prol de conhecer você, naquela avenida movimentada e calejada do centro, com comerciantes gritando e pessoas apressadas para os seus trabalhos. Leite e mel pingaram dos meus olhos antes de dizer:

Eu escolho a dor. Se ela tiver o seu nome, sobrenome e endereço.

Havia um poeta chato e careca no meio do caminho
No meio do caminho havia um poeta careca e chato
Então um dia um anjo torto que jogava RPG comigo falou:
- Ti (É assim que meus amigos me chamam)
- Ti, eu me decepcionei com aquele girino mineiro
E não ganhei meu par de assa 2.000 Ultra plus
Então salva o meu nome Ti
E vai ser gauche na vida...
Bem, e aqui estou eu.
Tentando essa budega!!!

⁠O Fim da Esperança

“Chega um ponto em que não se roga mais por ajuda.
Preferes sofrer sozinho, a ouvir mentiras.
Tempo de absoluto decaimento.
Tempo em que a luz que emana do amor
já não se mostra mais tão brilhante.
E os olhos não suportam chorar mais,
pois cada lágrima caiu em vão.
E o coração está despedaçado.
Seus familiares chamam por seu nome, mas se fazes de surdo.
A luz apagou-se, seu corpo jaz na completa escuridão
mas na sombra ficas vazio, abandonado pela mente,
deixado para trás pela alma.
Já não tens mais esperança de salvação.
Já não tens mais esperança de ser feliz.
E nada esperas de teus amigos.
Não se preocupas mais em esconder sua pele,
pois cada gota de sangue estampada,
representa um momento no qual a dor foi-se embora.
Já não sabes mais o sentido do amor.
Já não sabes mais o propósito da vida.
Teus ombros suportam todo o peso do mundo,
pois não há mais com quem dividir tal peso.
As brigas, as conversas, os debates dentro dos edifícios
provam que sua vida é insignificante
e não há quem ligue para sua existência.
Logo se tornas um fantasma,
invisível, desacreditado.
Alguns consideram apenas um espetáculo
Achando que só queres aparecer.
Chega um tempo em que o abismo se torna um velho amigo
e as sombras emanadas pelo mesmo, a única luz, a única solução.
Então deixas ser abraçado por tais sombras.
Se jogando por sobre o abismo.
Dando um fim, para aquilo que um dia,
foi chamado de vida.”

“O sonho de se tornar um profissional da Engenharia Civil passa pelos caminhos da Geometria Analítica, pois as construções geométricas são abstraídas da natureza e aplicadas nas construções de casas, prédios, estradas, edificações em geral, já que segundo Galileu a matemática é o alfabeto na qual o Deus Altíssimo escreveu o mundo...”

Nem sempre, o óbvio será lógico ou o lógico será óbvio.

15/10/2018

Bom dia - Ao Mestre com Carinho!
Hoje o abraço vai para à mágia e mestria do(a) querido mestre(a)
Que sua função e missão seja plenamente amparada, respeitada e difundida.
Há um tempo na vida somos alunos e em outro, professores.
O ensinamento recebido não fica parado,
ele é apenas o ponto de partida,
para ser seguido e aperfeiçoado.
Cada aluno utiliza o ensinamento como ferramenta que lhe será útil ao longo de toda a vida.
Somos professores quando colocamos luz no caminho das pessoas,
damos-lhe guias e motivos para seguir em frente,
principalmente quando oferecemos com amor: nossos dons e talentos.
Somos alunos quando:
na humildade de nossa busca pelo aperfeiçoamento,
reconhecemos o aprendizado em cada pessoa por mais diferenciada que possa ser,
e que possa nos possa oferecer.
"Quem não aprende pelo amor, aprende pela dor!" (ditado popular)
A vida há um tempo é mãe,
e há um outro, madrasta.
Viemos ao mundo para aprender, aperfeiçoar-se e poder elevar-se!
Mundo sem aprendizado é evasivo, vazio, reino de escuridão!
Sede sempre luz que ilumina, voz que orienta e coração que acalenta!

"Ensino em casa"
Se esse projeto passar, os pais pobres não serão beneficiados por ele. Dessa forma os pais ricos contratarão professores para ensinar seus filhos em casa, porque os pais ricos de hoje nao estao a fim de serem professores de seus filhos. E dessa forma os filhos dos ricos se distanciarão dos pobres e não tomarão consciência da realidade do país.

Dentro de um pedaço de mármore existem diversas formas esperando que um artista as transforme em realidade. Dentro de uma criança ou adolescente encontra-se adormecido um grande homem em que essa criança pode se transformar. Cabe ao Professor acordar esse homem dentro da criança e fazê-lo crescer. Professor, um artista em falta no mercado.

PEDRA GRANDE

Entre a Quixaba e o Jorrinho
Tem uma grande Pedra
Há uma “Pedra Grande”
Esquecida no caminho
Abandonada pelos poderosos
Desprezada pelos políticos mesquinhos
À espera de quem quebre esse tabu
E salve o Rio Itapicurú
Dos maus costumes
Dos maus curtumes
Quem nunca sonhou com esse lugarejo
Tornar-se algum dia palco de cobiça, de desejo
Que seja o primeiro nessas terras
E atire a maior das pedras!

A Escola é o melhor laboratório para que o professor possa desenvolver suas pesquisas acadêmicas.

Nosso mundo é uma escola, onde todos somos alunos e cada um de nós é um professor.⁠

Professor

Quem é este lindo ser
que guia nosso caminho
dividindo seu saber
sempre com muito carinho

Nos ensina o be a bá
e tambem a ler e a contar
que nos leva a refletir
nos habilita a competir

Meu querido professor
levo comigo o saber
e tambem o seu amor
tu me ensinaste a viver
me mostrando seu valor.

Ariel 15/10/16 - 23:19 h

⁠A missão de um professor não é somente a do ensino e da educação, pelo menos na prática de sua função diária. O compromisso de um professor vai muito além, pois ele conhece cada aluno, abraça suas necessidades da melhor maneira, além de, é claro, formar todos os outros profissionais. O professor precisa ser mais reconhecido e valorizado em sua função e remuneração, pois também leva muito trabalho para casa. Parabéns pelo seu dia, amados professores, vocês exercem uma função primacial em nossa sociedade.

⁠⁠Não se escolhe ser professor, este papel é da vida.