Preocupe se mais com seu Carater

A mente decorre de um estado sólido, fixado ao que se há de pensar, veja além do seu estado de sua circunstância, além de sua zona proximal.

O homem que não é capaz de suportar seu sofrimento
não é capaz de carregar sua própria cruz.

Ontem me pediram pra soletrar 'saudade'.
Comecei com a cor da parede do seu quarto e terminei com o seu CEP.
Não entenderam.
Tudo bem, eu também não.
Mas persisti em me lembrar das madrugadas regadas à vinho barato e gargalhadas.
Eu amo o som da sua risada.
Odeio o seu vinho favorito.
Ele sempre me deu ressaca.
Igual à você.
Me embriagava a madrugada toda, presa no meu cabelo -que você insistia em jogar pro lado, enquanto me olhava-, e eu acordava com o seu cheiro na roupa.
E na boca.
Você é aquela bebida que eu sempre juro nunca mais beber, e quando me dou conta, ja tomei outro porre e acabo vomitando o quanto de você ainda existe dentro de mim.
Você em excesso causa alucinação.
E eu perco a interpretação.
Você deveria vir com um aviso, tipo embalagem de cigarro.
"Contém 4.700 substâncias tóxicas que te fazem não querer largar nunca mais."
Mas um dia a gente consegue.
E larga.
Larga a bebida.
O cigarro.
E a mania de você.
E outras drogas.

Respeito seu conceito mas não tenho apreço.

Não alimente seu dragão interior que pede combustível para incendiar as suas emoções

Na anatomia de seu corpo, a obra perfeita do criador que não esqueceu o ângulo correto para você atingir os seus próprios limites

Antes de fazer uma limpeza(faxina) no seu face, verifique se vc também faz a sua parte, caso contrário junte-se aos demais.

Foi em uma festa de gado
Que avistei uma mulher bela
Fiquei logo apaixonado
Por seu jeito e o cheiro dela
Parecia uma flor
Seu espinho me espinhou
Comecei a gostar dela

De onde veio essa flor?
De onde é esse jardim?
Fico aqui me perguntando
Porque nunca a percebi?
Me chamou muita atenção
Me deixou sem reação
A primeira vez que eu a vi

Fico aqui imaginando
De onde vem tanta beleza
Será que o jardineiro dela
É o Deus feitor da natureza
Só podia ser o criador
Para fazer tão bela flor
Porque é Deus quem rega ela

Mulher da cintura fina
Dos cabelos cacheados
Rainha das vaquejadas
Deixa os vaqueiros arriado
Se ela me dessa bola
Eu sossegava na hora
Pra ama-la e correr gado

Estação das flores

A primavera chega com seu colorido
As ruas estão repletas de flores
Não sei quais as que mais se admira
Fico extasiado em meio aos colores

Após a cor cinza das nuvens carregadas
Vejo os lindos jardins com pudores
Mesmos sendo eles os protagonistas
Humildes são canteiros e bastidores

Estação que mais embeleza a cidade
Aquece os corações das lindas moças
Haja buquet de flores em toda parte
Dom Ruam da vida se assanha todo

Essa linda estação é muito confortante
Um preparo para as paixões ardentes
O verão espreita para unir essas gentes
Mas só é possível com a primavera quente

Sabe o que é pior?, é ver que seu futuro provavelmente vai ser sozinho, sem ter alguém te esperando em casa, sem ter alguém que te sustente nos seus piores dias, isso me corrói a cada pensamento.

Reflexão diária 25/11/2016

Existe sempre um momento crucial na vida de cada um de nós, se o seu ainda não chegou, chegará, então não hesite decida, talvez seja sua única oportunidade.

Acima de tudo, cuide de seu interior. O que está do lado de fora, muda a cada dia, a cada desejo, a cada dificuldade e a cada nova necessidade. O interno pode até mudar por uma necessidade externa, mas entrará numa tristeza profunda pois a essência da alma nunca muda.

A tecnologia é uma arma apontada para nossa cabeça, basta nós decidirmos se devemos puxar ou não seu gatilho.

Estou partindo pra longe de você, para assim poder aproximar-me do seu amor

Arte.

A verdadeira forma de arte
E seu sorriso, que se trasforma em poesia nitidamente , só de fazê-lo
A verdadeira arte
É sua voz formando a mais bela melodia que já pude ouvir em toda vida

Arte, é o seu jeito extrovertido e feliz
Que encanta a mim, me fazendo tão feliz
Arte, é como nossas mãos se encaixam uma na outra numa facilidade tão singela
Arte, é o jeito que fomos feito um pro outro
Arte ? São seus olhos cor de jaboticaba
Que são minha paz em todos os dias
Arte? É quando me conta uma piada e me faz sorrir
Arte... arte é quando tu se faz minha poesia em forma de gente
Arte é o verbo conjugado no presente
No presente que se define nos.

Arte não é qualquer coisa
Mas é qualquer coisa que venha de uma poesia , ou de algo que trasmita emoção
Que é um só coração , é isso é nos.
Nossa sintonia, nossa vibração, você , arte- poesia.

O mais lindo do mundo
O mais incrível
O melhor amigo
O meu cúmplice
O meu companheiro
O meu amor verdadeiro

Você é poesia , que olho enxergo
E toco
Você é poesia que sinto
É escrevo
Você é poesia que eu vejo.
Arte é nosso amor, arte e você
Arte é ter o privilégio
De encontrar a poesia viva
A minha metade
Isso é arte.

A minha Deusa é perfeita,
Ela tem tudo para me encantar
O seu olhar é brilhante
E a sua voz é cativante

Ela é tão linda, é tão meiga, é tão suave...
Quando passa me vais viajar noutro mundo
Ela é tão sábia, tão gentil e tão formosa...
Quando pisca de um lado, eu vejo duas pombas.

Ela é só ela. Não se compara com nenhuma outra
Ela não é dólar e nem é euro. Ela é libra
E quando me toca o meu coração vibra

Ah! Minha Deusa, ah! Ela é perfeita
Com ela tenho planos além do mundo
Só por ela, eu prometo mudar tudo
E se ela quiser, eu mudo até de planeta.

Marte, Mercúrio ou Platão? Isso não importa
Com ela eu não tenho medo nem do Júpiter!
Sem estrelas, sem lua ou sem sol? Isso não importa
Com ela eu tenho a maior fonte de luz do mundo.

Sem chuva, sem venho ou sem frio? Ah! Tudo bem
Com ela ao meu lado, eu arrumo até calor...
Sem emprego, sem teto ou sem amigo? Ah! Tudo bem
Com ela ao meu lado, eu arrumo até um filho...

Minha Deusa é perfeita! Ela é tão perfeita.
ACREDITE, ela é incomparável!
ELA É...

Não existe destino. Seu destino é traçado a partir do momento que você toma uma decisão.

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dados de novembro de 2016

Se o MPLA ganhar as eleições irá vender este país. Fará do seu povo escravo dos estrangeiros.
29 De Agosto de 1990

Era uma doce menina, meiga do seu jeito, que o mundo tratou de iludir, assim ela preferiu ficar na solidão, em vez de tentar novamente entregar seu coração, pois sonhava com o amor e acordou com a dor. Disse para si mesmo que jamais voltaria amar, que preferia se isolar, do que novamente chora, mas lá no fundo ela sabe que ainda pode amar, que não deixou de acreditar, e que talvez por mais desilusões que venha a passar, alguém um dia verdadeiramente ei de ama-la