Poetisa
Em busca da harmonia
A caminhada pelos labirintos do eu, seguia inglória. Lá estava a razão da busca, “Mente e coração”.
Um no topo..., senhor de si a sentir-se dono da verdade a manter pose de sabedoria.
Agindo de acordo com episódios palpáveis. Esse era o cérebro, que não podia vangloriar-se, pois, por muitas e muitas vezes fizera besteiras, por não ouvir a voz da sensibilidade.
Mais abaixo, manso, sonhador, o coração, em trono de deslumbre acolhia a sensibilidade,
que fez morada em um de seus compartimentos de pura emoção.
Uma luta que por muitas vezes farfalhava as rosas mais vivas e perfumadas, tremia todas as flores e parava a brisa da tarde a transformar a leve garoa em chuva torrencial e agoniante. O cochilo virava sono pesado e nervoso, e o acordar como se não tivesse dormido.
Resta-me falar o motivo de toda essa guerra. O motivo é comum à vida..., fonte de inspiração para os poetas..., motivo de êxtases e deslumbres para os que foram agraciados com a benção de senti-lo, após o coração ter vencido a razão. Esse forte e incontestável motivo se denomina “Amor”.
E a luta continua...
"Na fria distância que se faz presença, esquecer é crueldade... Ainda bem que resta o benefício da saudade. A verdade é que não existe ausência quando o motivo está em nosso cantar até o cair da chuva silenciar!"
"Na minha angustia e na minha dor,
Tento encontrar o amor.
Sem amor tudo fica sem cor .
Pois o amor é como uma flor.
Sem cor perde todo seu valor."
devia ter mais mulheres escrevendo poesia, seja romantica ou erotica, o que importa é o sentimento que ela coloca
A arte incomoda. Principalmente quando vem de pessoas cheias de personalidade, errantes e imperfeitas. Ter a arte na sua alma, quer dizer ter a fome que provoca a paciência, ter arma que desarma e pesa sobre guerras internas e externas.
Ter arte é calar sem sequer ouvir a si próprio. É gemer calado, é exprimir o inesperado.
A Arte incomoda a mim e a tantos.
Vai me matando aos poucos
de pedaço em pedaço
E eu morrendo diminuindo
Ve-lo e não poder abraçar-te
Me mata não poder abraçar-te
Me mata não poder beijar-te
até que ficamos sem respiração
e sintamos que estamos no espaço
exterior, só eu e você..
Me mata, ver-te sofrer, saber que não
há mais nada que eu possa fazer
para que se sintas melhor
Me mata amar-te e saber que não me amas
como eu a ti..!!
.
Não perca tempo, não insista,
Ela é dessas mulheres que é veneno e antídoto de uma só vez
o que quer curar cura
e se quer matar mata..
Sonia Solange da Silveira@ssolsevilha
Esvaziei, limpei, pintei
e fiz uma reforma geral
Aumentei o tamanho do HD.
Abri as janelas e as portas...
Em meu inferno há espaço
Se gostar pode ficar
Mas não faça planos a longo prazo
Porque nesta habitação você
é convidado a permanecer por
tempo indeterminado...
Porque no seu céu você
já tem o seu cantinho
sua condenção e seu lugar..!
@ssolsevilha
Todo impotente é cruel
Me afasto sabendo que de humildade você conhece pouco
Que você só soube usar as pessoas pra levar vantagens.
Você não é o ar que respiro
Você não é a pessoa mais importante do mundo
Você não é insubstituível
O mundo não gira a sua volta
Aceite seus erros, seus desajustes,
Concorda em saber que você pra mim sempre foi
inofensivo..
+sonia solange da silveira Ssolsevilha
O AMOR Acontece
O AMOR...não se compra
não se força
nem se planeja
O amor é um presente
O presente mais valioso
que deve ser cuidado
valorizado e....................correspondido..!!
né?
,
És entre montanhas e flores
Amante dos amores
Unicamente mãe, mulher
Limitada em chorar, forte nas dores
Sua poesia é lírica no que disser
Nunca foi de fáceis caminhos
Em suas ruas de subir e descer
Teu rosto nos dá vastos carinhos
Na tua solitária solidão és ronda
De um amor vário, nunca de espinhos
Poetisa maior, teu nome é Verconda...
(Para a poetisa capixaba Verconda Spadarott Bullus)
Tudo estava indo bem...
a monotonia de sempre...
as mesmas decepcões,
as mesmas alegria
O dia a dia
sol chuva, vento..
E
os pequenos vícios
Os finais de semana...
Brindando qualquer coisa
a dor ou a alegria..
Então você chegou.....
Até eu começar de novo a sonhar
Eu comecei a sentir
Você..!!
.
Faça, se te der medo
faça do mesmo jeito..!!
Com medo ou sem medo
faça
Na fé encontramos coragem..!!
..
Abri as janelas e as portas...
Em meu inferno há espaço
Se gostar pode ficar
Mas não faça planos a longo prazo
Porque nesta habitação você
é convidado a permanecer por
tempo indeterminado...
Porque no seu céu você
já tem o seu cantinho
sua condenção e seu lugar..!
.
Se tenho
vontade de abraçar-te
como fazem pela primeira vez,
impacientes, quente fechando
de uma vez bem forte os olhos
Para que não nos escapoe a alma...
.
(Uma homenagem aos perseguidores entre nós.)
LUA FALSA
Como é duro o cansaço das máscaras.
Na beleza do olhar, do sorriso, no som da palavra, na criatividade.
Que Arte é essa?
Facetas e suas especiarias.
É só pegar um pedaço da lua e tomar como crua na pele real, mas sintética?
Como é duro o cansaço das máscaras.
Estes senhores que arrancam a lágrima de quem não teme a tristeza, mas que mancam na primeira leveza do amor que carrega o poeta.
Como é duro o cansaço das máscaras.
Pois as pessoas sintéticas, sabem toda teoria de eternidade e perfeição, na prática não passam de uma gaveta.
A Arte está em ser plano e não em ser cobaia.
Como é lindo o cair das facetas.
A gente não pode fugir. Ou nos tornamos amantes do que nos mantém vivos, ou a covardia calará a nossa voz, a nossa alma e por último o espírito.
Aprendendo a doutrinar minha ótica imperfeita, porém, não deficiente. Aprendendo também, a filtrar o eco que silencia gestos violentos refletidos no cotidiano.
Admito claramente, sou um ser comum e encantador, enquanto os "rotulados" seres únicos, são indispensáveis.
Sou tão doce e feroz, quanto o tédio dos agressores intelectuais.
De instinto efêmero e capaz.
Talvez, de sabedoria que em um instante faz-se atual e em outro momento, já ultrapassada.
Sou de voz pequena e pouco aplaudida, mas minha rouquidão alcança a surdez dos que amam.
Sou bem mais feliz com as minhas tristezas, que muitas alegrias desfilando façanhas.
Nasci a pouco tempo na cultura, e já penso em nascer de novo amanhã. Pois é lindo a luz que arte me obriga.
tenho minha própria sombra e altura, não preciso de figurações.
