Poeta Viver Sozinho Solidao
O poeta cria versos
Intensifica uma história
Chama a atenção
Sobre o perigo à base de prosas.
Compartilha amor
Fala sobre aprendizado
Conta alguns erros
E sentimentos frustrados.
É um bom guia
E aplica uma lição
Ao estimular a leitura
Dentro do coração.
O poeta
O poeta se concentra na expressão;
Evoca sentimentos, imagens e sensibilidade,
Ativando o processo de cognição
E criando versos na cadência com musicalidade.
Os estilos variam com a personalidade.
Pessoas se diferem no temperamento
E a poesia vai descrever
A lógica de seu pensamento.
O poeta tem sempre em mente
Muita história para contar
Precisa apenas de um roteiro
Para seguir o seu pensar.
Na arte, basta um olhar.
Observar o que está à frente
Extrair com sensibilidade
A essência do que está presente.
Cenários e figuras são matérias primas
Só é preciso observar
Os versos vão sendo criados
De uma história a narrar.
Nos versos, há cadência,
Coerência e sequência na criação,
Que se transforma em imaginação e arte,
E a metáfora gera imagens, ritmo e canção.
A poesia é inspiração.
É algo que vejo, percebo e toco
É o olhar que torna o incomum em significativo
E estimula a sensibilidade com foco
Expressivo, sensitivo, objetivo
A poesia é inspiração.
É algo que vejo, percebo e toco
É o olhar que torna o incomum em significativo
E estimula a sensibilidade com foco
Expressivo, sensitivo, objetivo
E do silêncio nasce o verso solto.
Não tenho um discurso tão maduro nem experiência que mude minha direção, sou um poeta menino apaixonado acreditando na força do meu coração;
Meu assédio é literalmente impávido aos sentimentos que amo, baseando-se no seu coração com grandes observações;
Atordôo-me em ter as certezas de que te agradei com minhas palavras tão singelas e carinhosas, porém presenteado com o seu mais belo sorriso;
Por baixo de todo poeta com sentimentos a flor da pele sempre há um romântico lúcido e insano;
Um verdadeiro cavalheiro com honras ao mérito, merecedor de todo um coração carente que possa entender;
Hoje estou inspirado
Tô rimando urubu e meu loro
Você acha que sou poeta
Hááá.. poeta é meu ovo!
Se eu fosse poeta, pra você iria poetar
Poetando o dia inteiro... Toda hora sem parar;
Mas eu sou um cara esforçado
Palavras bonitas eu busco falar
Mas eu não tento ser poeta
Me desculpa te desapontar;
O ignorante tem certezas
O sábio tem dúvidas
E o poeta tem hipóteses
Cada um tem suas próprias verdades;
Mulher, para o poeta tu és as letras da poesia
Para o pintor, vc é a bela forma que se produz em seu quadro
Para o professor, vc é a fonte que inspira o conhecimento
Para o engenheiro, vc é a base e a coluna que estrutura a família
Para o arquiteto, vc configura o mais belo de seus desenhos
Para o advogado, vc é a melhor causa
Para o artista, vc possui o melhor roteiro
Para o cantor, tu és a mais bela e linda canção
Para o analista de sistemas, vc possui o melhor e mais perfeito banco de dados.
Para o agricultor, vc germina a perfeita semente.
Para o médico, vc é o começo da vida.
Para as demais lindas profissões, tenho certeza de vc ser fonte de lindas inspirações.
Para Deus, autor do universo, vc é a costela(igual) de Adão, foi uma de suas melhores criações!
O Poeta na Cama...
Quero
despertar feras
no teu corpo!
Enquanto chove lá fora...
Esta noite eu quero
Riscar
fósforos
na tua pele!
Nutrir
o teu mais louco desejo
Ser -permanecer-ficar-cantar-viver-feliz
teu alimento!
Te dar de beber
na boca...
chocolate quente
Pra espantar o frio
indecente!
Eu de poeta não tenho nem o nome
Eu de poeta não tenho nada!
Por que não é meu
este verso que nasce
involuntário
do meu peito!
E hoje está cada vez mais presente
feito a humidade de um rio caudaloso!
De poeta eu não tenho nada
nao bebo vinho
não grito na calçada
nem me escondo em grupos
ou concursos literários!
Sou egoísta e reservado
Pensem o que quiserem
Eu apenas vivo o meu verso
feito o trovão no final da tarde!
William Marques de Oliveira
Falso Poeta
O que possuis?
Nada!?
Farfalha as tuas cordas vocais...!
Secas!
Por nada!
Como dizes que isto ou aquilo é teu?
Nem és uma imitação falseada
de Cecília!
Tão pouco, o porquinho da índia
de Bandeira!...
Acaso podes tu
humano possuir (?)
as profundezas da terra
e as alturas dos céus?
no pequeno terreno teu?...
Não sejas superficial!
Acaso podes tu
humano
possuir alguma coisa
se passarás
antes mesmo que esta acabe?
Eu não sou poeta, porque é em você que meu ser, meu espírito e minha essência se alojam, e transbordam em cada palavra. Ao mínimo, ainda que haja esperança, persisto em escrever cada uma delas em seu corpo, esquecendo o vazio que eu era durante a noite, para me sentir rico novamente em você a cada novo amanhecer.
Eu não sou poeta, porque você é. É você quem escreve estas palavras. É você quem expressa sua sensualidade com letras como gotas de suor, sua pele nesta tela branca que representa meu coração, vaso da distância do seu aroma.
Eu não sou poeta, porque é você quem sempre me conduziu pelas fantasias do meu ser, em todos os versos que a você dedico, pois você tem essa rara faculdade de atrair tudo para si.
Não sou poeta, porque é você quem me acorda todas as manhãs para me fazer esquecer o que eu sou.
Alexandre Sefardi
Felizmente, ela e o Poeta juntaram os pedaços de suas vidas. Apoiaram-se um ao outro para enfrentar a culpa que os atormentava. Juntos, saíram pelas estradas do mundo, dormiram sob as estrelas e empreenderam uma longa viagem. O destino era o ponto mais profundo de suas dores, o lugar de onde todo o sofrimento havia nascido. Foi uma jornada difícil, mas necessária. E quando finalmente chegaram lá e enfrentaram o passado, encontraram, por fim, um novo começo. E assim, acabou.
O poeta escreve, erra apaga, estica alinha a folha, amassa, se excita e rabisca tudo de novo, acaricia a alma em seu papel e na ponta dos dedos, tem piche negro, tem bem-te-vi, mel e frenesi, escreve o que sente o que vive, a poesia com gosto de céu, esse é seu segredo.
Poeta algum, mesmo que deposto na guerra da vida, será jamais derrotado pelo mais arguto crítico, pois só um detém a veracidade da Arte e de si próprio.
A um poema elaborar, sem almejar ou querer saber, todo poeta salva-se a si próprio, pelo ato de escrever, e a muitos outros sem pretender.
