Poeta Viver Sozinho Solidao

Br 19.09

⁠Bela como a luz da lua já disse o poeta nas canções!
Rimar riso e paraíso tudo certo se ela olha no espelho.
Uma constelação dentro da sua pequena alma um vermelho.
Nada além de sonhos a ser revelados do pincel o desejo.
Amor era o que tu tinhas e transbordava no seu olhar que amo.
Brilhantes são as dádivas dentro dos próprios olhos castanhos...
Onde e como se veste de tantos encantos e no lindo olhar me rouba.
Rio e mente deixas para a alma e outras belezas invisíveis ao coração.
Gestos delicados composição celestial um toque angelical.
Eternizando nosso tempo qual argumento preciso para beija-la?
Seria o destino o amor um menino a eterniza-la e minha sina seria ama-la enfim?
(corrigida do dia 23.12. 2022)

Nos olhos do poeta a essência das emoções.

⁠Dizem que pra falar de amor
Peão tem que ter peito
Poeta tem que ter rima.
Pra falar de amor não temo a minha sina!
Se quer saber se estou falando de amor
É só escutar sair da minha boca
O nome "daquela menina".

Desde moço
Jamais fui o inverso
E mesmo quando
Serei
Pele e osso
Mesmo assim serei
Poeta no universo

Quem sou
Não sei dizem
Com certeza
Se sou viajante
Deste tempo
Se sou poeta
Que errante segue
Não sei viver
Sem escrever verdades,
Traduzo sentimentos
Me permito existir
Coexistir neste paralelo
O amor que traduzo
é poesia na essência
simplesmente ao meditar
ao reverenciar consciente
É quase impossível
Há infinitas possibilidades
Sou errante
Minha inspiração
Não vê corpos
Vê almas
E suas profundezas
Na devoção profunda
e no silêncio
quando chego ao ápice
Silencio-me diante de ti
Me embriago
Em tua sensualidade
Sou passageiro
Deste mundo complexo
Desvendando a intensidade
(22/05/2019)

Poeta

O poeta é a simples caneta
que Deus Utiliza
para escrever o seu poema.
Deus É o poeta.

⁠Sou um poeta dos sentimentos humanos e não pertenço a outros pensamentos… Faço parte de um Grande Uni(Verso).

⁠Sou cantor, compositor, poeta, ator...duado, apaixonado por você;
Sou de peixes...
Aquele peixinho que está indo, não o que está voltando.
Mas, queria ser mesmo, é um golfinho, por ele ser bonito, ornamental, artístico, descontraído, brincalhão e fazer as pessoas se divertirem.
Ele é harmonioso, forte e valente para se proteger de um tubarão.
Gosto de filmes que passam uma mensagem de vida, que me aperta o coração e lacrimejam meus olhos.
Gosto de mulheres batalhadoras, que trabalham, que são independentes, virtuosas, colunas em uma casa, que possam me levantar se eu cair, que nos momentos bons e ruins estejam, sempre, ao meu lado.
Gosto delas meigas, compreensíveis, que saibam ouvir, aconselhar, e etc e tal....
Gosto da natureza, tipo, uma gota de orvalho caindo em uma folha de uma planta,
Do mar que para e não invade a praia.
Gosto das palavras escritas, das letras e melodias compostas por pessoas românticas e apaixonadas, inspiradas em algum lugar, sei lá onde, talvez aonde possam encontrar a si mesmo.
Gosto do contado de mão, de pele, do cumprimento sincero e alegre,
Do amor que há nas pessoas que querem ajudar os seres humanos,
Do beijo que faz suspirar o coração.
Gosto da lealdade, da justiça, da sinceridade,
De Matar a saudade...
Do Amar, simplesmente, sem interesse nenhum,
Do vento, da brisa, da noite quando olho para cima e vejo seres reluzentes,
De um abraço forte e gostoso.
Do perdão que há nas pessoas que conseguem perdoar de verdade, sem rancor,
Das cores, das flores, da uva, do morango...da chuva.
Gosto da humildade, do que é da própria terra,
Da autenticidade e da originalidade,
Da criação, da ideia, da festa, do riso, do sentimento...
Da vida, do frio, do sol...do dó, ré, mi, fá...Sei lá...
Eu gosto de você, por isso lembrei-me de tudo que amo.

Ricardo França

Existência…???
(Nilo Ribeiro)

Quem é o poeta,
um quadro exposto e franco,
com a vida aberta,
ou um livro com páginas em branco…???

as duas coisas ele pode ser,
deixar o sentimento à mostra,
pode o sentimento esconder,
pois tudo sua alma suporta

a palavra pode ser vazia,
pode ter carga emocional,
pode ser bela sua poesia,
também pode ser letal

poeta é um ser humano,
um homem qualquer,
pode ser santo ou profano,
pode ser tudo pelo amor da mulher

a existência,
a realidade,
a carência,
a verdade

quem é o homem que escreve,
o poeta da incerteza,
o prosador que a mente não verve,
ou o cara que ama tua beleza…???

escrever é o que ele faz,
ele não resolve problema,
em guerra ou em paz
o amor é o seu tema

hoje pode estar indeciso,
amanhã solucionador,
nada nele é preciso,
a não ser o seu amor

poesia, rota de fuga,
ela vem acalentar,
a lágrima ela enxuga,
para o papel não molhar…

"Um poeta vive momentos, que as vezes não são seus"
(Roldão Aires)

Poeta... Um estranho ser, que consegue
ser um ser que penetra na alma do ser que o lê...
Osculos e amplexos,
Marcial

POETA É UM SER ESTRANHO
Marcial Salaverry

Não tente entender a alma poetal, pois realmente o poeta é um ser estranho...

"Enquanto houver um louco, um poeta e um amante haverá sonho, amor e fantasia. E enquanto houver sonho, amor e fantasia, haverá esperança."
Esta mensagem, cujo autor é nada mais nada menos que Sir William Shakespeare, é de uma felicidade extraordinária. Realmente, entre diversos tipos de loucos, os poetas constituem uma espécie de pessoas privilegiadas, com um sentimento de humanidade muito grande, e uma sensibilidade fora do normal, capazes de despertar sonhos em almas sensíveis.

Sabem como ninguém captar a beleza dos melhores sentimentos que as pessoas são capazes de sentir, e com a sensibilidade de suas almas privilegiadas, os transpõe para o papel, levando sempre emoção para quem sabe ler e interpretar a beleza de uma poesia.

Ser poeta, é ser um mago, que capta no ar sua inspiração. Por vezes, uma queixa ou mesmo uma alegria que alguém lhe passa, já desperta o que os poetas antigos chamavam de "estro divino". E surge mais uma poesia, fruto da inspiração daquele momento especial.

Quase sempre encontramos algumas poesias que nos falam diretamente aos sentidos. Parece que foram escritas diretamente para nós, pois praticamente nos "vemos" no texto. Se alguém afirmar que nunca se emocionou com alguma poesia, eu direi que estou diante, ou de um analfabeto, ou de um mentiroso, ou então de alguém totalmente desprovido de sentimentos, que nunca leu uma poesia. Sempre um poema estará “dizendo” algo para alguém...

Uma poesia não deve ser lida superficialmente, devemos sempre buscar nas entrelinhas o que realmente o poeta quis dizer. Fala-se muito por metáforas. Portanto, é além de tudo, um bom exercício imaginativo. Poesias existem que tem dupla interpretação, dependendo de seu estado d'alma. Arranca sorrisos de felicidade de uns, mas também pode levar outros às lágrimas. Podem ser lidas ou deletadas. Podem despertar amor ou raiva...

E a todos amigos poetas que encantam nossa vida com suas poesias e poemas, vai aqui meu abraço especial. Nunca desistam de seus sonhos. Seu talento vale a pena qualquer esforço. A vida é bela, e vale a pena ser vivida.

E se pudermos embelezá-la mais ainda, usando nosso talento, não podemos hesitar um só segundo. O dom literário é uma graça divina que não deve ser desperdiçada, e devemos espalhá-la, não sendo egoistas e as guardando apenas para nós...

Penso que todo aquele que tem dentro de si esse talento, deve deixá-lo aflorar. Escreva, poetize, busque divulgação, garanto que vale a pena. Pelo menos dê mais vida a sua alma...

Portanto, sempre que se emocionarem diante de uma poesia, ou de um poema, se não puderem ou não quiserem enviar os parabéns ao autor (a), simplesmente façam um agradecimento mental. Garanto que a sensibilidade "poetal" captará sua mensagem no ar.

E, apreciando devidamente uma linda poesia, certamente terá UM LINDO DIA, fazendo de cada dia uma poesia, se ler uma poesia por dia...

O velho poeta disse: “A maior responsabilidade humana é cuidar da saúde”. Precisamos nos policiar e descobrir tudo aquilo que nos prejudica, pois teremos que enfrentar nossos dias maus;doentes seremos incapazes de lutar e se não tivermos ajuda seremos engolidos por esses dias maldosos.

Ser poeta é sentimento
É uma arte, um primor
É ter muito talento
E escrever com amor

Filho da mãe. Quando o poeta chora* icarus

Pode me culpar
sou eu o motivo da sua dor
faça-me pagar
pois atirei pedra no seu disco voador

pode me espancar
eu fiz um horror
faça-me chorar
pois atirei terra no seu ventilador.

Eu sei, eu entendo
então me arrebenta
eu fiz querendo
pode jogar-me até água benta

eu tenho este tom levado
foi eu quem quebrou a tevê
joguei água no seu cabelo pranchado
mas... mãe acredite eu fiz tudo isso por você.

Filho meu
és pequenino e traquino
futuro do meu eu
meu sonho de menino

eu não consigo te acusar
pois não vejo maldade
no seu traquinar
então filho... vai lá brincar

volte logo, vou fazer o jantar
- mãe você não tá brava?
não tem motivo, não demore a voltar

mãe...
Oi meu pequeno.
- eu não vou sair hoje
E por que não? - eu brinquei em casa
mas seu coração não sabe brincar, ele insiste em me amar

⁠o poeta é um alcoólatra fingidor, fingi tão bem o amor, quanto o desamor.

⁠

Que o amor resplandece como nós versos da poeta;
e entre as estrelas, a lua, na imensidão, me perco,
viajo, suspiro, no encontro do eu lírico.
Que trás calmaria a uma alma inquieta

No querer olhar nos teus olhos todos os dias,
sentir a cumplicidade e o desejo de amar;
nos carinhos e abraços só quero delirar,
que faz bem a alma, e as dores alivias

Sentir teu cheiro e teu toque
Num suspirar de emoção
Sempre carregado de paixão

Quero teu amor e teu carinho
Ouço a tua voz ecoar
Com saudadesde de te amar!
@zeni.poeta

⁠Primavera!
Estação das flores que brotam no coração do Poeta. E este, destas flores se enfeita desde a hora que levanta até a hora que deita.
É também na primavera que uma alma em flor se faz refeita, enchendo-se de luz e amor.

Adriribeiro/@adri.poesias

⁠Em cada boca fria um profundo corte. Licor de morte em cada poesia. A face do poeta sonhador também estava fria como o gelo. E a sua despedida - um longo pesadelo... O poeta viveu intensamente o amor...as aventuras e os sonhos por inteiro. Nada de viver aos pedaços. Mas naquela noite havia sangue e lágrimas em seu travesseiro. - Não houve tempo se quer de dar ou receber aquele último e longo abraço. Sobre o chão havia uma folha solta; era a sua última poesia. A caneta ainda estava em sua mão... O poeta era amante da noite,do dia... Gostava das mulheres e do vinho. Mas infelizmente morreu sozinho! A morte daquele que um dia sonhou em ser um grande poeta foi uma morte cheia de poesia, discreta... Era o poeta um maluco sonhador que vivia ocultando a sua dor. Ele sempre estava tentando mudar o que já não tinha jeito, ria do que era belo,admirava o que tinha defeito, via a sua humilde casa como um enorme e elegante castelo... Às vezes na eterna busca daquilo que estava distante o poeta não conseguia enxergar o que estava por perto. Ele sabia viver mil anos em poucos instantes... E tinha sempre o coração aberto! Mas o poeta agora já não ri, já não chora! E ninguém o espera lá fora! Não há ninguém para despedir-se dele em meio a noite silenciosa e fria. Ninguém para ler a sua última poesia! - E agora poeta!? E agora!?..

Naquele dia triste o poeta só quis um café
E desejou seu coração intacto.

Quem disse que não sou escritor? Sou poeta e quem disse que o poeta também não é um escritor? Temos de refletir isso!