Poeta Viver Sozinho Solidao

Quando a mente do poeta começa a desabar, baby
Não pare de tentar, a vida vai te pedir tento
Que nem pedágio dos ventos, permita-se pagar

Sou eu...

Dos meus poema, sou poeta;
Das minhas​ histórias, sou escritor;
Do meu passado, sou personagem;
Do meu futuro, sou construtor.

Das flores, sou jardineiro;
Da vida, sou aprendiz;
Dos erros, quero as lições;
Das vitórias, quero ser feliz.

Das manhãs, quero a brisa;
Do sol, quero o calor.
Das estrelas, quero o brilho;
De você, quero seu amor.

Da lua, quero o encanto;
Dos pássaros, a liberdade;
Do horizonte, o mistério;
De um sorriso, a felicidade.

O poeta e o poema

Dói meu poema em mim nos seus dois nascimentos:
sobre o papel, dentre em meu peito.
Ele me investe, á enfrentamento,
demônio feito

essa criança a quem se atira fora, ao lixo,
com tanta raiva e rejeição!
Rapta meus versos, só capricho:
São meus ou não?

Dói meu poema em mim no curso da escritura
pois que não quer minha lição.
Para ele eu sou escória pura:
lesma do chão.

Eu me pergunto quando irei compreendê-lo,
trazendo o ritmo seu comigo.
Tenho rigores ou desvelo
de um cão amigo.

Trata-me qual vilão: para que serve o poeta
se é bom sem ele o verso e a rima?
Eu sou a presença indiscreta:
Risque-se em cima!

Dói-me menos o poema uma vez instalado,
definitivo, bem nutrido,
e o meu humor fica acalmado
ao tê-lo lido.

Aceito-o, ele me aceita: uma doce harmonia
deverá, creio, vir à cena.
Tudo de ambíguo se esvazia:
Que paz serena!

Temos de juntos ir à conquista da meta,
deste vasto universo, ousados
pois o poema e o poeta
estão vedados.

Só observando onde vai você com tanta pretensão de ser poeta...
... Não queira ser poeta.
Permita que a poesia seja você!

⁠Eu nunca seria poeta
Eu seria alcoólatra
Não quero saber de versos
Nem sentimentos
Beberia até sem sentir
Só para sentir o amargar
De uma vida não vivida.

O poeta quando nasce
não chora como todos
os recém-nascidos...
Declama sem saber
o seu primeiro verso.

Um poeta, um filósofo e um psicanalista.
O poeta diz: "Ah! Que virtude o amor.
O filósofo diz: "O amor só se exprime na virtude".
O psicanalista diz: "próxima sessão, sábado pela manhã, depois da ressaca. Quero entendê-los no processo intermédiario entre a embriaguez e a lucidez".

O coração de um poeta vive do amor como o beija-flor do néctar; é Deus quem planta em sua alma as flores da inspiração, onde o amor floresce mesmo entre as sombras do mundo.

⁠O Poeta na Cama...

Quero
despertar feras
no teu corpo!

Enquanto chove lá fora...
Esta noite eu quero
Riscar
fósforos
na tua pele!

Nutrir
o teu mais louco desejo
Ser -permanecer-ficar-cantar-viver-feliz
teu alimento!

Te dar de beber
na boca...
chocolate quente
Pra espantar o frio
indecente!

(A crença do poeta)

O poeta acredita tanto no amor,
Que chega a transformar
Palavras em um cobertor,
Somente para poder agasalhar
Um coração desamparado!...

🤗💓😍

Poema III
Repente de um poeta



Já vi cacto dar flor no silêncio da aflição,
E vi lágrima em dor, em sorriso e oração.
Quem planta o sonho bruto, colhe verso em cada mágoa —
O que rega o futuro? Suor e lágrima, vulgo: água.

O sol não tem compaixão, a chuva virou promessa,
E a terra só dá legume se a fé não for só conversa.
O filho da estiagem tem coragem desde os ossos —
Não murmura a miséria, nem destrata um dos nossos.

Já vi homem ter dinheiro e morrer sem ter sentido,
E matuto sem um troco dividir o seu abrigo.
A riqueza que perdura não se mede por moeda —
Mora é na intenção, no coração de um poeta.

Última carta

Escrevo no papel o último recado
De um poeta que nunca será amado
Deixo claro os destroços
De um coração partido em vão
O que me resta é o vazio na imensidão
Após tantas partidas
Sem as devidas despedidas
Deixo aqui o meu Adeus
Desisto hoje dos abraços teus
Cansei de me contentar com migalhas
Esse sentimento está repleto de falhas
Sabia disso desde o principio
Mas sua boca se tornou meu vício
Só nunca imaginei que chegaria a isso
Meu novo início está sendo longe
Pois prefiro estar distante
Nesse caminho estava errante
A sua ternura me fez apaixonar
Mas hoje decidi me afastar
Por amar-te demais
Deixo-te para traz
No entanto com pranto digo Adeus
E me despeço dos encantos teu
Não lamente minha Julieta
Serei pra sempre o eu Romeu

O poeta é um ser tão egoísta, que mesmo quando ele dedica palavras à alguém, pode estar pensando apenas em si próprio. Ele sabe que soltar as palavras é o “Habeas Corpus” de algumas prisões.

O poeta a vida encanta... vê uma ave que arrulha... enxerga um pássaro que canta.

O poeta é o veneno dos amores e a poesia, o antidoto das ilusões ou desamores.

Meu coração é poeta. Não conseguira desejar-te nada diferente daquilo que não fosse amor.

Uma prova de que até poeta bom pode ser estúpido,
é o fato de Vinicius ter tido sete mulheres..
e nenhum verdadeiro amor!

Tudo que é belo atrai o poeta, assim todas as mulheres lhe fascinam, contudo, apenas a musa lhe completa, a sua noção errônea de completude.

A Eliot
O poeta ressurge das cinzas das horas
do niilismo absurdo, da sombra do mundo,
no fim da aurora.
Canoa virada, naufrágio profundo
do centro do abismo,
sem forma ou lirismo, anuncia o futuro.
Se pensa desiste, monólogo tão triste
enfado e desânimo.
Descansa do verso,
é um santo professo na prosa frugal
recita Homero, arrisca um refrão
desprezo fatal.
Não bebe mais vinho, não é abstêmio
sempre foi boêmio na noite discreta
amou sua musa, na lua minguante
não foi bom amante,
mas foi bom poeta.

⁠"O Poeta Calado Pela Própria Poesia"

Era deveras Forte, a Real Saída para Qualquer Sofrimento...
O socorro Vindo de onde não Se Esperava...
Todos ouviam brados de Paz...
Águas calmas, céu límpido...
Paz, Fidelidade, Alegres momentos que Pareciam Eternos...
Não se guarda pra Si coisas Tão Belas, então em alto e bom som, Bradou o poeta, Suas Juras, A Mudança de certos Predicados..
Pois o Girassol precisava de Água, de luz, mas Principalmente de Amor...
E em uma Fonte inesgotável Se Tornou, para que Jamais Esse Belo Girassol Sofresse as faltas e perdas da Vida...
Mas o Céu se Tornou Nublado, a Noite Preta Tomou Lugar...
Coração que Outrora Batia fora de Cadência Cheio de Amor, hoje Apenas Bate para Bombear o Sangue apenas Necessário à Sobre Vida...
Se Tiram a Luz do Sol, de Nada lhe Adianta Existir...
Se Tiram a Beleza da Lua, de nada Lhe adianta ser Observada no Céu Escuro...
Assim é com Os Poetas, Se Lhe Tiram o Amor, esse Encara o Vazio, Esse Vê na Perda do Amor, a Perda de Todo e Qualquer Sentindo...
E é Assim que se Cala um Poeta, é Lhe Tirando o Amor...