Poesias sobre o Brasil

O Torogoz pertence a duas
pátrias assim como tudo
aquilo que reciprocamente
sentimos avassaladoramente.

Para nós dois construímos
um ninho de amor seguro
no peito num mundo movido
pelo ódio, raiva e capricho.

Porque sem dizer uma
palavra até o silêncio orienta
um ao outro no meio do nada.

Quando chegar a nossa hora
só será preciso viver sem se preocupar com o quê passa lá fora.

⁠O Yiguirro canta no caminho
enquanto uns querem morrer
Desejo mesmo é continuar a viver
nem que seja só para incomodar.

Levo-me por este amoroso canto
porque o meu peito é de verdade
Nasci passarinho com liberdade
num mundo de obviedades.

O coração tem asas e só há
de pousar onde se permitir,
e estará sempre onde você está.

Por isso não haverá nada que
irá te apagar dentro porque
para mim você nasceu feito.

⁠Aboio cantado em versos
de herança do Oriente,
da África profunda
que não sai da mente,
Ainda ouço a sua voz
ecoando pelas paragens
da ancestralidade,
Cantando além dos bois:
um canto de liberdade a sua voz
ecoando pelas paragens
da ancestralidade,
Cantando além dos bois:
um canto de liberdade.

⁠Libera plenamente
A sua vontade
Não se recuse de tirar os seus
Zapatos e tudo o quê prende
Ande na minha direção
Rasgue toda a convenção

⁠Não existe um só
dia que não faça
uma linda viagem
pela estrada
com o rádio ligado
e ouvindo a música
do coração que tocado
foi pela tua intenção.

⁠Ganhei uma urupema
para fazer um Acaçá
com todo o amor
que existe e existirá,
Agora só falta mesmo
para ficar perfeito
alguém vir para cá,
Tudo em mim está
acontecendo do jeito
igual que contigo está.

⁠Crescer como o Ipê-amarelo
na abençoada Goiás
ou em qualquer lugar,
florescer sem preocupação
mesmo que ninguém
não torça por você,
desobrigar-se de oferecer
banquetes é um dever
porque ninguém nunca
te cativou é sobreviver
com a sua chama acesa
cheia de fé igual a cada poeta
que escreve Versos Intimistas
para deixar a sua marca na terra.

⁠Colher a paciência
como quem na mata
fechada se embrenha
em busca de encontrar
doces guabirobas com
satisfação para saborear,
O quê vem mais adiante
somente a Deus pertence,
O importante é sempre
seguir em frente e não parar.

⁠Se for doce e amarga
ao mesmo tempo,
Sem cara amarrada,
sem tirar nem pôr,
que seja como Cambuci,
E sem nenhuma pressa
para ser feliz à beça.

⁠O olhar, a palavra, o tom
e até mesmo a respiração
do desdém eu conheço,
Mas por sobrevivência
escolhi fingir que não vejo,
porque nada irá fazer
esquecer do que mereço.

No meu peito plantei
um paraíso edênico
que em setembro
colho até Tarumã-bori,
Daquilo o quê observo
de uns não carrego.

O melhor comigo levo,
o quê quero e não quero,
sem deixar nada para trás,
o importante é caminhar
com o melhor e em paz.

⁠A tua boca linda
é Cambucazeiro,
Cada beijo teu
é Cambucá perfeito,
Manjar verdadeiro
até para com a alma beijar.

⁠A lembrança não passa
do teu aroma inebriante
de Ameixa-da-mata,
Alucinante quando surge
o coração selvagem:
A tua existência não é,
e nem será miragem.

⁠Profugato


Uma história esquecida,
que para alguns sequer
foi contada com exatidão,
Um história de fazer
doer qualquer bom coração.

Não tenho dúvida que
eles eram diversos,
e a maioria era italiana:
todos com o signo
de uma fé oceânica
que cruzaram o Atlântico
trazendo o signo da bravura
para este brasileiro destino.

Muitos foram deportados
à força para outros países,
outros viveram como estrangeiros
dentro do seu próprio país,
Alguns conseguiram fugir
do Império Austro-Húngaro
que insistia com o quê existia
de pior a lealdade à Itália perseguir.


(Este poema dedico em especial aos trentinos que imigraram para o nosso país e como parte da memória pelos "150 anos da Imigração Italiana
no Brasil).

⁠As veias de um farroupilha
carregam a herança indígena
Guarani, Kaingang ou Charrua,
É por isso que ninguém domina
e a liberdade sempre o fascina.
Levando a fé, a música, a poesia
e o gigante orgulho do ancestral
sabor pelas estradas da vida,
O farroupilha não teme a ventania
porque tem a sua alma instruída,
e pode vir a passar o quê for:
porque nada nem ninguém diminui
pelo Rio Grande do Sul o seu amor.

⁠⁠Tempo do dia mais próximo
de ser por nós comparado
com um espinho incômodo
está aí na pele impactado.

Antes parecesse de fato
com Jurubeba encontrada
em plena Mata Atlântica,
para fazer a gente curada.

Alguns não têm buscado ter
compreensão aprofundada
e mantém a opinião formada,
trago o olhar de plateia calada.

Navegando para bem longe
onde observar crescente pede
em nome do que é imperativo
sobre brasas e cacos de vidro.

⁠Acho que não sou a única,
não sou a primeira a sentir
e por aqui nem serei a última
a buscar algo para distrair.

Sei que a chuva é dádiva,
mas sempre que alguma
tempestade é anunciada,
Não nego que fico ansiosa
e sem conseguir dormir.

No Médio Vale do Itajaí tem
sido algo que assombra
de um jeito que perdi a conta;
Mesmo que não cumpra
o anunciado a imaginação
por hábito constrói o cenário.

⁠Trago a aura infante e amável
da colheita em plena Coxilha
da memorável Goiaba-serrana,
da ainda menina esperança
e da poesia de Santa Catarina
escrita nas linhas da vida.

Para que ninguém detenha
o pensamento, as sensações,
o sentimento e as emoções,
porque ninguém fará esquecer
o quanto me conheço bem.

Os laços que correm nas veias
trazem tudo aquilo que existe
seja na terra, nas águas e no ar,
e em mim constrói sempre lar,
não existe ninguém capaz por
nenhuma razão de me fazer olvidar.

⁠Tudo o quê é Vernal
floresce como tal
com o quê é próprio
e espiritual tal qual
o Mororó que
o meu Avô buscava
para fazer chá,
E quando o tempo
chegava para as flores
celebrante acenava
pela estação que
acabava de chegar,
Assim com ele aprendi
a observar que existem
flores por todo o lugar,
e quando não houver
sempre procurar buscar.

⁠Trago e deixo o primaveral
da minhas existência
no total florescer espiritual
do Pajurá poético
em cada um dos meus
Versos Intimistas
sobre os lindos olhos teus,
Mesmo que me digam
que é clichê não existe
nada mais lindo do que perceber
que és o maior presente de Deus.

⁠A vida tem espinhos
flores e frutos tal
qual a Arumbeva,
Como todo o poeta
colho os frutos dos dias
com os pés na terra.