Poesias Relacionadas sobre a Arvore

O que seria do poeta sem suas poesias
O que seria dos apaixonados sem amor
O que seria do fiel sem a fidelidade
O que seria do futuro sem o presente
O que seria dos oceanos sem suas aguas
O que seria da lua semo sol
O que seria do amor sem a paixão
O que seria d emim sem você
O quanto eu sofreria se te perder
Jamais me perdoaria por te perder
Não sei sei o que eu faço sem você
Mediga o que eu faço para não te perder
Você precisa saber o quanto eu amo você.

Queria ser poeta
mas eu não consigo ser
porque todos escrevem poemas e poesias
mas eu não paro de pensar em você.

Escrevo poesias românticas
para agradar os corações e os pensamentos das mulheres,
E para abrir os olhos da rápaziada que às maltratam.

Poesias de Rima

Eu lhe amei uma vez.
E consegui lhe esquecer.
Eu lhe amei outra vez...
E não pude me conter.
Menti a mim mesma:
Dizendo lhe esquecer.
Mas descobri que dentro do meu coração só existe VOCÊ!

A coisas lindas na vida, poesias, sonhos, você:
Poesia não entendo!
Sonhos não compreendo!
Mas sei que amo você!

Eu......

Me tranco em meu quarto procurando letras, saberes, fatos, coisas, poesias, musicas, romances, ilusões, e acabo escrevendo letras, fatos, idéias, coisas, poemas, romances,e vivendo cada letra.
Procuro objetivar, mas só consigo complicar, complico o mínimo detalhe, e não sou detalhista, mas gosto de complicar, gosto de contrariar. Gosto de escrever, gosto do meu cantinho bagunçado, das minhas folhas jogadas, da minha cadeira quebrada, do meu monitor sujo, do meu teclado sem letras, gosto do escurinho do meu quarto do cheirinho meu, do barulho da avenida dos carros, gosto do meu som da minha adoração, do meu regee, do meu solo de guitarra, da batida da musica, gosto da pouca concentração que faço e da inspiração divina, inspiração ardente, escritas não boas, mas bem faladas, coisa pessoais que mostro a meio mundo, aposto no ultimo e venço com ele, faço gosto do viver, gosto do aproveitar, e sou apaixonada.
Me tranco escrevo e escrevo, sem sentido, com sentido, por escrever, por amar a escrita, por me amar e por tentar ser alguém.
Meu quarto meu cheiro minhas coisas meus amigos, meu namorado minha família , o mundo em geral e Deus , motivos de minha inspiração...que não cessa, que não para..até que se finde o fim.

A flor pra quem eu dedico minhas poesias...
As vezes voce é a poesia pra quem eu dedico minhas flores

“A noite chega, os poetas acordam e vão sair à procura de seus versos e poesias, acreditando que ainda existe o Verdadeiro Amor.”
(do livro: “Livrai-nos de todo mal”)

"Sem poemas sem poesias"


Como é bom receber poemas e poesias!
Como seria bom!
Como seria bom se cada uma delas fossem reais!
Reais como sentimentos ocultos de quem nos envia.
Com o rosto descoberto, um sorriso aberto.
Talvez nem fosse necessário tanto poema e tanta poesia!
Apenas nos dizer palavras simples, sem simbologias gráficas ou sonoras.
Nos mostrar que valemos a pena, por ser mais que um simples amigo.
Que somos a própria poesia e o próprio poema, um para o outro!

Busquei nos mais lindos versos, contos e poesias
Mas nada encontrei
Na mais belas canções, nos mais lindos acordes musicais
E também nada encontrei.
Então pude entender
Você é a mais linda, a mais bela, tão bela, muito bela
Pois foi Deus que preparou você para mim.

O poeta que faz poesias

Recrio sentimentos,
Que brotam da minha alma.
Escrevo, palavras desalinhadas
Sobre um papel...
Construo frases frias, quentes....
Amargas doces...
Refaço amores, desfaço ilusões.
Preencho os vazios do meu coração,
Destranco sentidos...
E quando escrevo,
Posso ser tudo...
Um pássaro, uma folha,
Um amor, uma dor.
Descubro novas formas de amar,
Novos caminhos, para percorrer.
Refaço personagens, desfaço mentiras.
E escrevo.... como escrevo....
Palavras em chamas,
E com elas...
Vem a poesia.

Existem quatro perguntas que você deve fazer para descobrir o significado da vida.

1° O que é espirito
2° Do que o espirito é feito
3° Por que nascemos
4° Por que morremos.

E todas as respostas se resumem numa só

"Amor"

⁠ -Desde quando você se importa comigo?
-A pergunta deveria ser ''desde quando eu parei de me importar''?

Não me leias se não entende,
O que minhas palavras dizem,
Só os que a mim compreende,
Pois as almas nunca fingem...

Sou apenas versos perdidos,
Espalhados em uma fina seda,
Que a vida com alto bramido,
Fez de minha poesia uma lenda.

Fugindo por entre espaços,
Invadida por toda emoção,
O tempo me fez em pedaços,
Clamados pelo meu coração!

Muitas vezes em minha vida fiz analogias das situações em que me encontrava com uma “árvore”. Quando passava por momentos difíceis, em invernos onde o sol bate fraco e não nos aquece, onde a chuva é fina e não nos nutre, sinto que nossa árvore perde o viço de suas folhas que vão caindo lentamente por não serem capazes de se manter devido ao inverno rigoroso que se passa. Bom, mas as raízes, a sim essas não morrem tão fácil, uma vez que estão envolvidas pela mãe terra da “esperança”, que as protegem do frio onde também são nutridas com a água que se acumula nesses pequenos grãos de vida. Se a raiz não morre, consegue manter a árvore viva mesmo sem que ela receba os raios de sol em suas folhas que não existem mais. Pra mim, nesse momento é que Deus nos mantém vivos, como um reservatório de água subterrânea que nutre a raiz e nos faz refletir sobre a vida que tivemos, se fomos capazes de sorrir e florir gerando frutos e sementes antes da chegada desses momentos difíceis. Quando vemos que não fizemos por merecer o sol da primavera passada e nada geramos, refletimos sobre a nossa vida sem flores e sem perfume, sem frutos e sementes! Nesse momento é que o inverno rigoroso nos permite refletir e assim nos fortalecer para a próxima estação e então mudar, para nos fazer sorrir mais quando o sol voltar a brilhar! Por fim gerar sementes que fortaleçam a floresta, o mundo como um todo.

As tuas mãos grossas veias como cordas azuis
sobre um fundo de manchas já cor de terra
- como são belas as tuas mãos
pelo quanto lidaram, acariciavam ou fremiam da nobre cólera dos justos...

Porque há nas tuas mãos, meu velho pai, essa beleza que se chama simplesmente vida.
E, ao entardecer, quando elas repousam nos braços da cadeira predileta,
uma luz parece vir de dentro delas...

Virá dessa chama que pouco a pouco, longamente,
vieste alimentando na terrível solidão do mundo.
como quem junta gravetos e tenta acendê-los contra o vento?
Ah! Como os fizestes, arder, fulgir, como o milagre de suas mãos!

E é ainda, a vida que transfigura as tuas mãos nodosas...
essa chama de vida - que transcende a própria vida
...e que os Anjos, um dia, chamarão de alma.

Gastamos horas nos atualizando, ao mesmo tempo em que geramos muito pouca notícia sobre nós mesmos. O que você tem feito?
A população do planeta está em plena atividade, todos trabalhando, planejando, comemorando, matando, sobrevivendo, um mundo no gerúndio, sem interrupções, e a gente consumindo tudo isso, soterrados por tanta notícia, por tanto apelo, por tanta exigência de opinar, concordar, discordar. Você poderia estar ouvindo uma música agora, olhando pró céu. Você poderia estar regando suas plantas, poderia estar observando o barulho da chuva, poderia estar preparando um chá ou lendo um belo poema em vez desses meus lamentos. Não, não me abandone, mas deixo aqui uma perguntinha: você tem recebido notícias de si mesmo?

...sobre o Guerreiro da Luz.
Por isso, quando separado dos outros guerreiros, se comporta como uma estrela da noite. Ilumina a parte do universo que lhe foi destinado, e tenta mostrar galáxias e mundos a todos que olham para o céu.

E o que é que ela vê nele? Nossos amigos se interrogam sobre nossas escolhas, e nós fazemos o mesmo em relação às escolhas deles. O que é, caramba, que aquele Fulano tem de especial? E qual será o encanto secreto da Beltrana?

Vou contar o que ela vê nele: ela vê tudo o que não conseguiu ver no próprio pai, ela vê uma serenidade rara e isso é mais importante do que o Porsche que ele não tem, ela vê que ele se emociona com pequenos gestos e se revolta com injustiças, ela vê uma pinta no ombro esquerdo que estranhamente ninguém repara, ela vê que ele faz tudo para que ela fique contente, ela vê que os olhos dele franzem na hora de ler um livro e mesmo assim o teimoso não procura um oftalmologista, ela vê que ele erra, mas quando acerta, acerta em cheio, que ele parece um lorde numa mesa de restaurante mas é desajeitado pra se vestir, ela vê que ele não dá a mínima para comportamentos padrões, ela vê que ele é um sonhador incorrigível, ela o vê chorando, ela o vê nu, ela o vê no que ele tem de invisível para todos os outros.

Era uma vez um monge que achava que Buda dava respostas pouco claras sobre
questões importantes, por exemplo, o que é o mundo ou o que é um homem. Buda respondeu contando a história de uma pessoa que tinha sido ferida por uma flecha envenenada. Este homem nunca perguntaria por puro interesse teórico de que material é feita a flecha, em que veneno foi embebida ou a partir de que ponto ele fora atingido.
-Ele havia de querer que alguém lhe tirasse a flecha e tratasse a ferida.
- É, não é? Isso seria existencialmente importante.
Buda e Kierkgaard sentiam que existiam por um curto espaço de tempo. E como eu disse: nesse caso, não nos sentamos a uma escrivaninha a especularmos sobre o espírito.
- Compreendo.
- Kierkegaard disse também que a verdade é "subjetiva". Não queria afirmar que é indiferente o que pensamos ou aquilo em que acreditamos. Queria dizer que as verdades realmente importantes são “pessoais”. Só essas
verdades são "verdades para mim"