Poesias Infantis
Que a ilusão do papai noel, persista nas mentes infantis! Mas cale a criança dentro de ti, e te devotes mais a realidade do Cristo...
Contos infantis , me fazem entrar em fantasias , viajar em mundos imaginários ! me fazem flutuar .. dar gargalhadas e me emocionar .
Há locais e eventos onde não vou mais espontaneamente. Festas infantis e enterros são dois exemplos!
As pessoas acham que me afetam com críticas infantis e sem fundamentos .. Coitadas . Elas nem devem imaginar que não estão incluídas no meu cérebro e que ao menos sei da existência delas . E por mais que tentem me obstruir , a minha capacidade de te superar será maior .
Sentir-se culpado por infantilidade alheia? Nunca na vida... "Morram" infantis! Pois eu vou continuar crescendo...
Crianças são os nossos espiritos infantis reais, nos lembrando que a alegria e a felicidade sem nada a receber de volta, é uma virtude e uma recompensa que poucos enxergam !
A minha razão diz que humanos não têm poderes mágicos como os super-heróis dos desenhos infantis, mas o meu coração diz o contrário, ele sabe que a minha mãe foi, é e sempre será, uma mulher maravilha. Aquela que busca, no fundo das suas memórias mais cândidas, a criança que um dia eu fui, para beijar-me com a pureza do seu olhar encantado.
As vezes me soa como um desperdício sermos infantis ou idosos, quando poderíamos ser apenas adultos.
Não existe nada mais profundo que o amor. Nos contos infantis, as princesas beijam os sapos e eles se transformam em príncipes. Na vida real, as princesas beijam os príncipes e eles se transformam em sapos.
A cada ano que passa os novos adolescentes vão ficando mais infântis, sem cultura, sem algo proveitoso para oferecer ...essa é a evolução que estamos tendo?
Eu queria que todos os meus amores fossem para sempre infantis. E que cada beijo parecesse sempre o primeiro. Cada instante fosse novidade e a felicidade fosse muito além da imaginação. Queria que algodão doce fosse pra sempre nuvem em minha mente. E nunca descobrir a farsa da mágica na vida.
Nossa completa ignorância de tudo, nos remete as nossas identidades mais infantis e primitivas,onde, nosso corpo e nossos excrementos serviam como ferramentas existenciais "líricas". Estas eram utilizados para construir as nossas zonas de erotização. O ser corporal estava nascendo. Inúmeras fugas instintivas conscientes surgiam,entenda como uma maneira de se encontrar consigo, um modo narcísico e individual de lidar com as angustias da falta , do desconhecido,do esquisito, do novo, em fim, de tudo que não era compreendido,porém ,uma forma de iniciar um encontro com você . Esse movimento de descobrir o corpo como algo prazeroso e que esse corpo produz algo ,nos remete ao desejo de ser e ter. Hoje, supostamente, adulto, o que você estar fazendo para manter as identidades estabelecidas nas relações primárias, já que a criança construiu você e de alguma forma encontra a ti conduzir.Olha a ingenuidade nem tudo são flores. Qual é mesmo sua identidade?
“Não andavam de mãos dadas, nem se chamavam por nomes infantis. Não tinha pieguice romântica ali. Mas foi a cena mais doce que eu vi: dois olhares se encontrando. Não só se encontrando: se confortando, se sabendo, se completando. Eu notei que eles eram algo além de amigos, que se desejavam e se protegiam, e foi só pela cumplicidade dos olhos, que deixavam de ser dois e se enlaçavam quatro.”
Ah, eu odeio música sertaneja;pela sanfona mal usada, pelas vozes infantis e desentoadas, pela letras fúteis (banais, comuns, corriqueiras, ordinárias, triviais, vulgares, etc, etc, etc...) e por sua INCRÍVEL durabilidade na mídia brasileira.!
Pude ver teus passos infantis e desengonçados aproximarem-se de mim, juntamente com teu rosto risonho e inocente.
Minha alma chora toda vez que vejo uma criança mundo afora, por delitos infantis ir embora, dos caminhos que julgo certo para ser por sorte, um dia destes, bem mais feliz.
Os contos de fadas - na vida adulta - são tão infantis quanto aqueles ou aquelas que acreditam neles.
Tentativas infantis de resumir tudo de bom que a natureza têm. Sem espinhos, sem o trabalho de preparar a terra, regar. Tristes rosas vermelhas morrendo. Sufocadas pelo celofane.
Já não temos mais compreensões infantis de simplificar discussões em “sim” e “não”, em usar justificativas como a razão e o coração. Nunca mais usamos reticências para falar de amor, nem sentimos mais o medo da falta de precisar esquecer.
É tão engraçado quando eles erram. Foram idiotas. Foram bobos. Foram infantis. Quando Eu erro, sou uma eterna babaca
