Poesias Faceis do Elias Jose

⁠Apenas mais uma arte



Construindo sonhos,
Construindo frases,
Assim vou eu,
Arquitetando poesias
Ornamentando em meus dias,
Os desejos antigos e tão desejados,
Outono e inverno,
Verão e Primavera,
Estrelatos e Castelos,
Para uns,
São ilusões perdidas,
Para outros,
Ilusões que podem se transformar em sorrisos,
Lidando com sentimentos a vista,
Sem marcações,
Afrontei ladeiras e obstáculos,
Triturei versos mal educados,
E pisei em frases orgulhosas e egoístas,
Um destino a frente,
Porém desconhecido,
Vou soprando a gaita,
E sentindo o som de um hino,
De mente aberta,
O batuque barulhento quer me tirar a paz,
Fecho os meus ouvidos e durmo até de janela aberta,
Aprendi montar palavras certas e com vários significados,
Pois agindo assim vou aguçando o meu imaginário,
Não posso segurar o relógio,
Os ponteiros são fortes,
E não há ninguém que possa os parar,
Isso é celestial,
E o azul natural não tem como mudar sua cor,
É azul e continuará assim,
Foi pintado pelo Criador,
E com outras cores especiais ele pintou o amor,
Tanto é quê,
Dizem que o tal afamado contém dores e lágrimas,
Inveja ,ciúmes e raiva,
Rancor ,ódio e mágoas,
Mesmo assim ainda dizem,
E amo assim e não vou mudar,
Minha visão é meus olhos,
Algumas vezes eles são daltônicos,
Outras vezes eles são normais,
Verde ,amarelo e Branco,
Um vermelho para ajudar,
Com pinceis agitados,
No meu quadro eu desenho o que ponho a pensar,
Sussurrar e sorrir faz parte,
E terminar esse texto com com as quatro estações do ano,
Para mim,
É apenas mais uma arte.....


Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

o que seria
de minhas
poesias.

se todos os dias fossem
de alegria.

me anularia
a tristeza nos versos.

mas e suas
lágrimas, ainda secariam ?

por você abro
mão da poesia.⁠

⁠#POR #TAL

E das paredes nascem as poesias...
Nascem durante os dias...
Nascem em noites frias...
Também nascem junto à taça que brilha...
E também diria...
Nascem na vida que escoa...
Na morte que se avizinha...
No beijo roubado...
Naquele que não foi dado...
No olhar que brilha...
Da amada...
Do amado...
Nascem em espíritos calados...
Corações magoados...
No caminhar calmo...
Ou nos passos apertados...
Surge nos sussurros do vento...
Quando fala o silêncio...
Nascem em jardins floridos...
Mas também nascem nos desolados...
A poesia nasce e se cria...
Renova-se, é um fato...
Quando menos se espera...
Surge o inesperado...
Nasce nas venturas...
Nasce nas amarguras...
Cresce e brota vestindo-se em fantasias...
Esconde ou mostra nossas tristezas...
Realça nossas alegrias...
É deveras um fado...
Quando brincando põe-se a sonhar...
É sonhando que podemos voar...
Ser poeta , sem merecer...
Apenas escrever...
E sendo muito grato por tal...
Ao Criador ...
Sempre agradecer...

Sandro Paschoal Nogueira

facebook.com/conservatoria.poemas

⁠Perfumando Poesias


É no poema que vou perfumando poesias.
Assim,
Vou rabiscando versos,
Rimando e marcando momentos.
Só em acordar sorrindo em ver raiar o dia.
Vejo rabiscos automáticos,
E os pássaros ouço cantarolando em minha janela.
Sinto até a ilusão eclodir em devaneios nessa euforia.
Nas minhas emoções,
Proporciono proezas nessa vida doce e florida.
Essa que vivo com paixão,
Vida boa é essa de se viver,
Do nascer ao pôr do Sol;
Sigo inspirando amor,
em almas e em corações....





Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

⁠Hoje o céu está mais lindo
Vejam é lua cheia!
Ao autor da arte eu brindo
Poetas, poesias granjeia

Desponta ditosa na montanha
Veemente, obstinada, arrais
Marés levantam, vento assanha
Venusta dispensa auroras boreais.

Ao poeta que cuida do tempo...

Trate de gravar as suas poesias que entre algumas sintonias, tocaste no fundo do tempo... esse mesmo que não fora perdido, em seu olhar desmedido.
⁠

⁠O futuro Poeta e o Professor.

Fui fazer um curso de poesias e o professor de literatura perguntou-me:
_Ei rapazinho,
O que queres aqui?
Respondi:
-O que eu quero?
Oh! Professor.
-Será se estou no lugar errado?
O professor enfatizou:
-Os alunos aqui são bem humorados, sorridentes e nunca me deram trabalho.
-Professor, não irei então me matricular aqui, pois vim aqui para aprender,
No entanto,
O meu lado externo é um verso inacabado.
Dá risadas sem saber porquê está sorrindo.
E o interno é uma frase ainda em construção.
E mesmo assim,
Vive chorando e as risadas são falsas por fora.
Entre os dois lados que tenho,
Sou esse aqui que se apresenta agora.
Já o outro é a escola, que ainda não existe.
Mas tudo bem!
Já estava de saída mesmo.
Adeus então,
E até outra hora.....

Autor:Ricardo Melo.
O Poeta que Voa.

Imagem do Google

⁠A lua, como sempre me inspira a escrever mais poesias e pensar
em soluções de fácil uso nesse planeta!!!

⁠Anuência

Permitas-me cortejar-te
com poesias e momentos
caso não, com lembranças;
pois as rimas me levam a imaginar
aconchegado nos teus braços.

Consintas-me sem suspicácias
aquele beijo ardente e alucinado
que instiga devaneios desvairados
se não, contentamentos imaginários
furtados dos teus lábios adocicados!

⁠Muito se fala em morrer de amor, em versos e poesias,
mas por falta de amor morrem muitos, todos os dias.

⁠...⁠qu4tro dizeres...

Vou ler todas poesias que conseguir
Sua falta vou matar
Talvez volte a sorrir
Talvez deixe definitivamente de amar

⁠Apreciadores de poesiasestão em extinção, O romantismo agora é raridade.
Amor de verdade só nas, telasde cinemas,
falar de amor tornou-se um dilema.

⁠Fiz poesias em todo o papel, mas faltou espaço para eu me expressar.
Te mandei flores, mas murcharam antes de receber.
Hj cantei pra te fazer feliz, mas chorei ao te ver partir.
Amanhã travarei batalhas por vc, para viver tudo aquilo q vc queria e não pode fazer.
Descanse e fique em paz, pois te amarei eternamente.

"No fim, sou só um poço de poesias.
Onde se afogou todas as minhas alegrias.
Água amarga, da mais profunda das cacimbas.
Pode ser que, minha felicidade, seja só uma criação minha.
De todas as que já criei, a mais bela das fantasias.
A mais intensa das emoções, infelizmente, não pode ser escrita.
A solidão, torna-me as palavras vazias.
A paixão é uma faca de dois gumes, que têm uma lâmina fria.
Lâmina que fere, e as vezes, nem mesmo o tempo, é capaz de curar as feridas.
Eu tentei ser sua companhia, sua felicidade, sua alegria.
Mas você afogou em mim, todo o amor que, gritava ao mundo que sentia.
O amor que me prometia.
Eu entendo o porquê dessa covardia.
Você descobriu que, no fim, sou só um poço de poesias..."

Tracejo seu rosto com poesias
Escritas a língua,
Portuguesa ou a que você quiser,
O caminho até a sua boca
É uma pintura vintage,
Raridade e preciosidade
Não importa nossa idade
Transformamos tudo em realidade.
Dentro de nós não cabem brevidades
Temos bagagem de felicidade,
Juntos parecendo loucos,
Vivemos um Amor de provar aos poucos
É o sabor do vinho que ficou guardado.
A vinha escolhida,
Pra ser o amor da minha vida.

Sara Cindy S.L

⁠Programado

Eu, Eu... Eu vi...
Eu vi minhas poesias escorrerem
Entre os dedos das mãos
Descobri no meu mundo
A inconstância do ser a vagar na razão
Movimento perdido, espírito adormecido
O desertar de um corpo
Eu, eu...
Eu era a seta
Mas não acertava o alvo
Por não estar plugado
Entre o mim e o EU
Espírito e alma, amor e calma.
Me procurei em mim
Mas eu não estava lá
Dei de cara com o vazio
De minhas angustia
Descobri que ao procurar
Nem sempre a gente
encontra o que busca.
Tudo isso é fruto do medo
Implantado em nós
Somos muitos, mas não podemos
amplificar nossa voz.
Eu, Eu...
Qual robô eu era programado
pra dizer sim ou não
Pra satisfazer você,
Mesmo que ferisse a verdade
do meu coração.
Em vez de Deus, consultamos Freud
Somos mantra do que pode
ou não pode.
Maquiagem a cobri semblantes triste
De atores tristes de um filme triste

Sinto a minha felicidade ao percorrer,
meus caminhos em poesias,
segura de mim mesma que reconheço neste todo meu viver.

Sei que o caminho do meu crescimento começa em meu coração e continua numa busca incessante até encontrar as mãos do meu próximo...

⁠Uma de minhas cartas.

De vez e sempre não escrevo poesias, apenas legendo o grito de minha alma.

Acho admirável quem faz poesias. Aprecio muito quem consegue se expressar de uma maneira tão linda. Escrever poesias é um dos dons que liga inteiramente a mente ao coração, sem contar que para alguém, pode ser fonte de inspiração. Elas não só colorem o mundo do poeta, como também de muitas outras pessoas.
A poesia é uma das mais belas artes, esculpidas por letras.

⁠⁠Não escrevo poesias. Escrevo meus sentirmos. As poesia tem o objetivo de sacudir os que dormem em seus sentimentos. Eu escrevo e faço transbordar sobre as palavras aquilo que não a em minha realidade. Mais a em minha mente. Escrevo palavras explosivas que busco e a transformo em versos. Não recinto o que escolho a escrever. Não escrevo poesia. Mais dou asas as palavras que escrevo. E nas palavras eu voou entre o real e a fantasia. E assim as minhas palavras alento pra mim. Então eu direis. Sou um poeta. Vou então arrastar minhas palavras por onde eu for. Até que toque um coração. E então das míseros palavras por mim escritas. Conquistei minha liberdade