Poesias do Leonardo da Vinci
Olá! A minha Goianápolis Go, terra de Leandro e Leonardo, conhecida como a Capital Goiana do Tomate, neste próximo 14 de novembro, completará 65 anos. A parabenizo!
Marias... Mães
Mulheres, Mães, Marias
Milenares, estrelas
Narradas nas poesias
Castas, donzelas
Prostitutas, mediomanias
Branca Maria
Preta Maria
Magra Maria
Gorda Maria
Simplesmente Marias
Amadas, amorosas
Abandonadas
Marias carinhosas
Enamoradas, casadas
Bravas
Solteiras, sorrateiras
Escora da cria
Fervorosas, nunca frias
Resadeiras, sempre Marias
Traz a vida, parteiras
Altas, baixas, metade, inteiras
Marias verdadeiras
Marias passadeiras
Faxineiras
Marias de fé
Marias de Nazaré
Marias mulheres
De afazeres
Marias de poderes
Cultas, analfabetas
Marias poetas
Marias... Marias...
Brindemos o champagne!
É seu dia, todo dia, dia a dia...
Todas as Marias numa só... Mãe
Marias... Mães,
Narradas nas poesias
Castas, donzelas
Prostitutas, mediomanias
Branca Maria
Preta Maria
Magra Maria
Gorda Maria
Simplesmente Marias...
OUVIR POESIA
Ora (direis) ouvir poesias! Exato,
Loucura! E vos direi, no entanto,
Que, da alegria ou de um pranto
Está lá, falante, no seu abstrato
E dialogamos vário, sem espanto
Porquanto, eu e ela um só retrato
Cintilante. Cheio de enigma e fato
Porém, em cada estrofe o encanto
Direis agora: tresloucado caro!
Que falas com poesia? Que razão
Tem o que indaga, neste amparo?
Aí vos direi: - amai pra entendê-las
Pois só quem ama pode ter emoção
E assim tagarelar-lhe sob as estrelas...
© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
08/11/2018, 05’30”
Cerrado goiano
Olavobilaquiando
QUASE POESIA (soneto)
Poesias, que já inspiraram, amarrotadas
por mãos, também, que as aprimoram
as suaves e tristes, também as amadas
as dos beijos suspirosos, que já se foram
Umas indesejadas, outras atormentadas
dos sonhos fanadas, no coração moram
tem as dos emaranhados destrançadas
e as que as centelhas da criação imploram
Umas que morrem na alma silenciosas
outras cheias de viços e bem amorosas
as desventuradas, primeiras, derradeiras
Aí! Quem melhor que vós, oh primorosas
para coroar-me, poeta, e ter-te gloriosas
evocando, quase poesia, por belas prosas?
© Luciano Spagnol
poeta do cerrado
2016, 17 de novembro
Cerrado goiano
Ok.
durma bem…
...enquanto me perco às veredas da insólita insônia que me assola a mente dispersa e indisciplinada, que vaga por caminhos tortuosos alimentados pela incerteza, carente da imagem do teu sorriso cuja resplandecência, assás indelével que és, ladrilha a abóbada celeste com o brilho de mil diamantes, alimentando tamanha inveja que nem mesmo Da Vinci seria capaz de reproduzir nos áureos tempos do Renascimento.
Mona lisa tem o seu valor obviamente, faz anos que atrai por sua beleza muito peculiar, seus detalhes precisos, o seu olhar misterioso que provoca o imaginário sobre o que ela estaria pensando, assim, muitos olhares ficaram e ainda ficam vidrados diante dela, justificadamente, deixou "Da Vinci" bastante inspirado, um resultado belo e profundo.
Entretanto, tu és fruto do empenho Divino, um grande talento incomparável, que de bom grado deu a ti um gracioso sorriso, verdadeiro e alegre, traços delicados, sentimentos vívidos, uma alma sincera e amável, uma composição naturalmente incrível, inspiração do Deus sábio, o artista genuíno que adicionou o seu amor demasiado por toda tua estrutura.
Pois usou todo o tempo necessário até chegar nas tuas belas cores, texturas, tuas emoções fervorosas, curvas e formas venustas, lindos cabelos, essência românica, valorosa, claro que também possuis teu lado de mistério, já que graça teria se tudo estivesse revelado?A tua plenitude é bem rica, um privilégio, uma mulher intensa com a ternura empolgante de menina.
Então, chega a ser desvantagem comparar-te com a Mona Lisa por ser esta uma arte estática, uma vida filosófica, limitada, em contrapartida, és uma arte que está viva, uma poesia emocionante, trabalho esplêndido, reflexo do Deus Único e Todo poderoso, uma rosa veemente, charmosa, que apresenta um desabrochar exuberante, uma obra poeticamente esplendorosa, presença de fato cativante.
Teu ar de mistério é evidente,
boa parte de ti não é exposta,
contudo, isso deixa-te ainda mais interessante,
pois fragmentos da tua existência
já são suficientes para aguçar
a curiosidade a teu respeito
o que força a minha mente
a ser mais atenta
como se eu estivesse
diante da Monalisa de Da Vinci
com o seu semblante enigmático
ou lendo as histórias de Sherlock Holmes com sua inteligência surpreendente, onde cada detalhe importa, já que nem tudo é o que parece
ou ainda, quiçá, sejas semelhante
à caixa de pandora
por guardar no teu íntimo,
algo tão valioso e de tanto poder
que muitos não estão preparados,
sendo assim, és uma instigante mulher, cuja beleza é notável
e que, de fato, é capaz de surpreender.
A INSENSATEZ DO VENTO
Um dia perguntei ao vento:
- Porque sopras tão forte, parece que queres devastar o mundo?
Há dias que a tua brisa é tão suave, pareces esmorecido.
E o vento respondeu:
- Assim como vossa vida eu também tenho meus dias de insensatez e loucura.
PARADOXOS HUMANOS
Afirma-se pacifista; no entanto, temperamental, é um problema no lar.
Diz-se mestre, expositor da cultura; mas, irritadiço, detesta conviver com outras pessoas.
Informa que vive para a fé religiosa; entretanto, não se aparta dos “vícios sociais”.
Apregoa a necessidade de uma vida parcimoniosa; contudo, intoxica-se nos excessos.
Propõe normas de elevação moral; permite-se, porém, deslizes de comportamento.
Deseja vencer; apesar disso, recusa-se a lutar pelo objetivo que abraça.
São paradoxos humanos ou homens paradoxais. Propõem, mas não vivem. Ensinam, porém não creem. Guiam, apesar de estarem perdidos. Solucionam problemas alheios, emaranhados nas dificuldades que engendram.
Enfim, apontam rumos que não seguem.
Não os tome por medida nem modelo.
A conquista da inteligência é valiosa, mas a aplicação em si das regras morais é urgente.
A vitória da vida começa agora, se você pretende vencer a si mesmo.
Taciturnidade
Zetalhões de poesias a disposição.
Quanta literatura
Livre para ler.
Tanta manifestação
De falsas virtudes.
Tenho saudade dos filmes mudos
Estes sim, diziam muito.
Criticidade
Aos tolos e iletrados
Falsos leitores de poesias
Julgam-se interpretes inatos
Na sua horrenda analogia.
As artes nascem de esforços hercúleos
Da solidão à perseverança
Engaiolada num verão de janeiro
Desabrocha a criação.
Muitas vezes vivo o que escrevo
Momentos que trago à clausura
Outras vezes do nada sai o pensamento
São palavras que se amoldam com formosura.
Os asnáticos nunca saberão
O que escrevo é somente à minha interpretação
O que eles leem...
Não é mais a minha poesia.
A Magica, olhar,pensar motivos para sonhar.
Das poesias o poetá vive!
Do inverno ao verão!
Amanha vem,no nunca alem!
Mundo profundo o medo!
A vontade espanta o tudo
O tudo que o medo causou!
Tu que és esse doce aroma errante, que se faça de ti poesias.
Só de ti são os meus dias; visita que me veste a solidão.
As poesias são sentimentos e
pensamentos ocultos numa linguagem
conotativa que só a mente flexível a
percebe.
A sinfonia do nosso amor.
Escrevo cartas e livros pensando em ti, descrevo minhas poesias a cada vez que te olho ou escuto falar em seu nome.
Às vezes me pergunto se realmente minha poesia é apenas um jeito novo de pensar. Se eu te olhar cem vezes, acredite, em cada uma delas estarei escrevendo em cada cenário de como estou me apaixonando por você.
Entre versos e palavras, minha cabeça fica a todo momento procurando letras para completar as que faltam.
Tudo vira motivo de arte: as curvas de seu cabelo, sua forma de falar e o seu jeito de amar e de se expressar.
Tudo se transforma em um mistério ao encaixar palavras para encontrar a verdade. Mas digo, se não consigo achar versos para completar as palavras ao dizer o seu nome, todas as dúvidas somem até você olhar para mim.
Porque quando minha mente está uma bagunça, você aparece e muda de uma forma que me faz esquecer o mundo; passo a viver só para te admirar.
Cores do coração.
Ainda me pergunto se sua cor representa o mar, tão imenso e grande quanto o céu azul que fica entre as estrelas.
Tão misterioso quanto as profundezas do mar azul, seus mistérios me deixam curioso, se realmente escondem verdades sobre o que sente por mim.
Dentre os mistérios que descobri, suas flores rosas e azuis são as mais belas que vi.
Queria que você me dissesse a verdade: se realmente sentiu por mim, não mudou sua realidade de amar.
O que eu sentia por você era como o mar imenso; ficava calmo quando te via, tenso quando você ia embora, brilhante quando você voltava.
Às vezes me pergunto se as rosas azuis eram o que realmente faltava em seu mundo.
'QUANDO EU PARAR DE SONHAR...'
Quando eu parar de sonhar,
serei um hipócrita simulando poesias.
Praguejando dias irreais.
Sem cordilheiras,
fingirei a presença de verbos...
A caminhada será insensata,
abstrata com sua burca espalhando negrume.
O novo Oriente implorará complacência.
Pretenso,
não mais falará de religião...
Quando eu parar de sonhar,
Não terei os abraços convencionais,
desleais/egoístas.
A casa não terá crianças para avivar os dias fúteis.
O ar exalará despedidas misturada à escassez de utopias...
O coração arrítmico confessará segredos não mais sonhados.
Medos terão descansos promíscuos.
Ao lado a realidade verídica,
tão implícita,
agonizando os dias reais...
cafe não é nada sem açúcar
E pessoas não são nada sem poesias
Mas açúcar no café, e pessoas lendo poesias
As as melhores de todas as fantasias
E eles olham e dizem :
- olha lá o escritor, belas frases,ótimos textos
Maravilhosas poesias.
Mas ninguém pensa
Quantos cigarros foram fumados ao escrever a poesia
Quantas taças de vinho foram tomadas
E levadas com sua alegria
Quantas noites de sono mal dormida
Quantas folhas destacadas por erros
Sem saber o que dizer
Ninguém sabe quanto tempo a gente perde
Tentando escrever aquilo que nem a gente
Sabe que sente
