Poesias de Dor
Amor é uma coisa complicada e complexa,
Dor e extasê, sofrimento e paixão.
Ao mesmo tempo que
eu posso ser a melhor coisa que te aconteceu,
ao mesmo tempo..
posso ser a pior.
✨ Seu sorriso é mais forte do que qualquer dor.
Mesmo ferida, ele ilumina.
Mesmo cansada, ele resiste.
Não apague essa luz que mora em você.
Porque às vezes, é o seu sorriso
que salva o dia de alguém…
e um dia, vai salvar o seu também. 🌻💫
“A alma endurecida pela dor não se dobra; ela se arma. Quem entende a guerra interior sabe que o maior inimigo está no espelho, e que só o aço da mente pode quebrar suas correntes. É no caos que o general encontra seu trono.”
— Purificação
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“A dor é a linguagem dos fracos, mas o silêncio dos fortes. Não reclame da tempestade; seja o furacão que ela teme. Nas trincheiras da alma, os estoicos forjaram a coragem que o mundo ainda não aprendeu a reconhecer.”
— Purificação
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INTERROGADO
Ninguém amou! Os meus dias vão passando
Nos meus sonhos, na minha dor, na vida
Das escolhas da minh'alma já perdida
Entre as essências do amor! Interrogando
A toda a gente o que sou, que vou criando
Força nos meus braços na subida
Da estrada, nos espinhos, nas feridas
Do mal que aos caminhos vou ganhando!
De humano torturado entre as trevas
Nada me ganha, um coração inatingível,
A pulsar entorpecido, e ninguém leva...
Quem me sorriu a esta vida? Quem chorou?
Quem por mim já reluziu o impossível?
Nem entre os meus sonhos, ninguém amou!
Nem tudo o que parece amor é vínculo.
Quando o afeto é uma encenação, a dor é o único sentimento verdadeiro.
A dor corta.
Mais fria que o gelo, mais afiada que uma katana.
Não chega com ternura, nem com piedade.
É indesejada como a visita inesperada de um parente distante, aquela que ninguém quer receber.
Ela desnorteia, faz tremer de raiva só por existir,
e, paradoxalmente, agradeço por sua presença profunda.
Não a entendo, nem a expulso.
Mas sinto sua força e sei: ainda estou viva.
A dor é ambígua;
vazia e completa,
forte e frágil,
louca e sã,
eterna e fugaz,
calma e tempestade,
causa e remédio,
amiga e inimiga,
indesejada, porém essencial.
E a ela eu agradeço.
Porque só me levanto após a queda;
como pérolas que nascem da ostra que sofre,
porque só aprendo quando sinto.
A dor não é amiga, mas tampouco inimiga.
É a mestra silenciosa que me ensina a ignorá-la,
e, ao mesmo tempo, a conviver.
"A dor que vesti"
Não posso deixar a dor ir embora.
Ela é a única coisa que ficou.
Então aprendi a moldá-la —
como um ferreiro em silêncio forja o que precisa para continuar.
Com o ferro chamado dor, construí uma armadura.
Fria. Pesada.
E um escudo, para suportar os golpes invisíveis que o mundo me dá todos os dias.
Mas nunca uma espada.
Eu não quero atacar ninguém.
Só sobreviver.
A epilepsia é minha cicatriz.
Não é ferida aberta o tempo todo,
mas é como uma rachadura em vidro grosso:
invisível para muitos, mas que pode se partir a qualquer momento.
As crises vêm como tempestades sem aviso.
E os olhares —
ah, os olhares…
esses são como lâminas finas que cortam sem sangrar por fora.
Desprezo disfarçado.
Pena mal escondida.
Tratamentos que me diminuem até eu esquecer que tenho altura.
E então eu abaixo a cabeça.
Não por respeito,
mas por vergonha de existir do jeito que sou.
No trabalho, nos sonhos, em casa —
tudo me lembra que eu sou "o epiléptico".
Como se fosse só isso.
Como se minha história, meu valor, minha essência…
tivessem sido apagados por uma palavra.
E cada nova crise, cada nova conversa que me reduz a uma condição,
é mais uma luta.
Mais uma ferida que cicatriza, mas nunca desaparece.
Eu continuo aqui, vestindo a dor.
Vivendo como um zumbi com armadura.
Sem espada, sem raiva, sem guerra.
Só com o cansaço de existir assim.
Mas ainda existindo.
A dor de te amar.
Ao lhe desejar,
Me sinto transbordar,
por sentimentos que
não me permito demonstrar.
Ao receber seu toque,
Me sinto em choque.
A alegria que reluz em mim,
Faz com que o medo que habita
Em mim reduz.
Quando te vejo sorrir,
O amor consigo sentir.
Assim que penso em partir,
Meu coração sinto ferir.
A calma é a arte de esperar sem se desfazer.
Ela não é ausência de barulho, nem a negação da dor.
É um estado em que a pessoa encontra um tipo de silêncio interior, mesmo quando tudo ao redor parece ruído.
A calma ajuda a ver com mais clareza, a responder em vez de reagir.
É o terreno onde a sabedoria cresce, onde a raiva perde força e a serenidade floresce.
Na vida de alguém, calma pode significar equilíbrio:
agir com consciência, mesmo quando pressionado.
Falar com firmeza, sem elevar o tom.
Aceitar que há coisas fora do nosso controle, e mesmo assim, continuar.
Calma não é conformismo.
É discernimento.
É saber quando é hora de agir…
e quando é hora de esperar.
No fundo, é como uma âncora:
não impede a tempestade, mas impede que a gente seja arrastado por ela.
"Chamaram de magia o que a dor calada criou pra não enlouquecer. Hoje, chamam de louco quem ainda acredita em algo que não se vende."
— Purificação
Ah! O que seria de mim sem a dor? Sem ela, o impossível seria inatingível. A dor me capacitou, me impulsionou! Com a graça divina, transcendi meus limites. A sabedoria celestial guiou-me, transformando a dor em força. Cada cicatriz, uma medalha; cada lágrima, um passo rumo à vitória. Graças à salvação divina e sabedoria, renasci mais forte. Simples assim. Simples com o Salvador.
Rosinei Nascimento Alves
Ótimo dia!
Deus abençoe sempre 🙏🏾
Tenhamos fé!
A dor não vem sempre para ferir. Às vezes, feridas sangrentas só mostram onde nunca mais tocar...
Não é ódio, é silêncio depois do caos, é distância vestida de autoproteção.
Algumas presenças a gente não rejeita por desprezo. Rejeita por instinto de sobrevivência.
— Fram Lima —
"A dor como professora"
Em certo sentido, nossa dor é um mal necessário.
Ela nos arranca da zona de conforto, nos obriga a olhar para dentro e a enxergar o que precisa ser mudado.
Sem ela, talvez nunca soubéssemos o que é realmente sofrer…
E por isso, talvez nunca entenderíamos o valor da superação.
A dor não é bem-vinda, mas é real.
E quando a enfrentamos com coragem, ela nos molda, nos fortalece — nos transforma.
Quando oras, Jesus ouve o teu clamor
Quando sofres, Jesus sente a tua dor
Quando precisas, Jesus responde com muito amor
Compreender
Compreender não é justificar.
Não é apagar a dor que algo causou, nem fingir que nada aconteceu.
Compreender é olhar com olhos mais amplos, é ver além do instante da ferida.
É perceber que o outro age com as ferramentas que tem
E às vezes, elas são poucas.
É entender que as palavras que machucam também vieram de alguém machucado.
Que os silêncios, às vezes, são gritos abafados demais para serem ouvidos.
Compreender não exige que eu continue no mesmo lugar,
Mas talvez que eu pare de carregar pesos que não me pertencem mais.
É quando solto a corda que puxo sozinha.
É quando deixo de tentar consertar aquilo que o tempo já levou.
Compreender é, também, voltar-se para si.
É perguntar: E eu? O que eu preciso agora?
É fazer as pazes com a minha própria história,
Mesmo com as páginas amassadas, rasgadas, escritas com lágrimas.
É saber que às vezes não vem alívio imediato.
Mas vem espaço.
Vem leveza.
Vem silêncio dentro.
Vem uma nova respiração.
Compreender não é esquecer.
É lembrar… sem se perder de si.
O Peso da Pele
Carrego na pele o peso de um tempo,
Onde ser negro é fardo, dor e lamento.
Na sombra do racismo, sigo o meu trilho,
Enquanto os olhos julgam o meu brilho.
Viver em um mundo que me nega o direito,
Como se a cor fosse crime ou defeito,
Eles não entendem, ou fingem não ver,
Que o meu sangue é igual, que eu também sei viver.
Eu não quero migalhas, nem falsa igualdade,
Quero o que é meu, de fato, em verdade.
Direitos de andar, de sonhar, de existir,
Sem que a cor me impeça de simplesmente sorrir.
Ser negro é lutar todo dia, em cada olhar,
Em cada esquina, onde tentam me calar.
Mas minha voz ecoa, firme e altiva,
Porque sou história, sou força, sou vida.
E um dia, quem sabe, hão de entender,
Que o direito é de todos, basta querer.
Não sou menos, não sou mais, sou parte inteira,
Sou filho da Terra, a luta é verdadeira.
Ainda estou na esperança,
de te reencontrar e não te ver
sumindo,
sentindo uma dor que esmaga meu coração.
Te vendo indo embora
no entardecer, com as cores do sol em aquarela,
a rua estava repleta de histórias,
mas meus olhos só enxergavam a sua,
e depois só veio á noite, e a rua vazia.
E foi assim que sempre
você passou e soube ser,
longe, encantador e sempre me fazendo
ficar parado esquecendo do tempo, do vento,
e do que mais estava ao meu redor,
me alimentando com um pouco de esperança,
cintilando no céu, um pouco de incerteza,
mistério e beleza.
Ser livre
Se nas asas do pássaro não consigo voar
Nem do mesmo rato consigo me alimentar
Dormir !
Mas como ? se não tenho uma cama para descansar .
Cremar ! No fogo do tártaro livre não quero estar.
