Poesia sobre Homem
Morre o homem, mas ecoa seu nome,
na trilha de lama que um dia pisou.
Morre o homem, mas resta a história,
não é drama – é destino, é dor.
Morre o homem, mas ficam seus feitos,
nas marcas do tempo que ele deixou.
Morre o homem, mas vive a memória,
nos corações que tocou com amor.
Contrato metafísico
Em um dia de cansaço,
o que quer um homem?
O fim da labuta,
dessa inglória luta
contra o absurdo.
Quando percebe
que o fim está próximo,
não raro, todo homem compreende
que não é mais hora de disputa.
A vida, essa peça curta
que engendramos com
fios de esperança vã...
Se desgasta.
Como uma roupa usada,
a alma se sente em farrapos e,
como um velho trapo,
desistimos de tudo, rasgamos
o contrato que fizemos
com a metafísica.
O Eterno Crepúsculo
Caminha o homem, sem rumo, sem lares,
Sob um céu de cinzas, em tons sepulcrais.
O vento murmura segredos dos ares,
Levando memórias, levando sinais.
As cidades jazem, ruínas vazias,
O tempo as consome, num último ardor.
Os nomes se apagam, virando poesias,
Sussurros dispersos, sem fé, sem fulgor.
A vida, um eco que morre ao ser dita,
Um breve estilhaço em meio ao vão.
O homem conhece a dor infinita
De ser luz fugaz na imensidão.
Sem pressa caminha, pois nada perdura,
Nem o tempo, nem a razão.
E no efêmero, a beleza mais pura,
O peso da morte, a redenção.
Ergue-se o sol, um astro em cansaço,
Suspenso no abismo do tempo sem fim.
O homem sorri, num último instante,
E some no vento, num verso ruim.
Às vezes é bom cancelar algum compromisso.
Relaxar a gravata, dar folga ao ofício.
Ser um homem comum,
que não raro se passa por outro,
neste teatro do absurdo,
como personagem de um drama fictício.
Às vezes é bom calar a voz,
segurar a pressa, suspender o vício.
Ficar sozinho, sem ser solitário,
num pacto mudo como um sacrifício.
O ÚLTIMO HOMEM LÚCIDO
Há um homem que caminha
sem pressa, mas sem lugar.
Ele não tem casa, não tem templo,
nem tem vontade de rezar.
Carrega nos olhos o peso
de quem entendeu cedo demais
que viver é transitar entre enganos,
e amar, um luxo dos incapazes.
Recusou o conforto das crenças,
o colo das certezas vendidas,
preferiu o frio da dúvida,
a vertigem das palavras não ditas.
Enquanto o mundo se distrai
com espelhos e ilusões de poder,
ele sussurra perguntas antigas
que ninguém mais quer responder.
"Quem sou eu?" — ninguém responde.
"Pra onde vai o tempo?" — silêncio.
No teatro da existência,
ele é o ator sem texto, sem lenço.
Não é herói, nem mártir, nem vilão.
É só alguém que não dorme,
porque vê demais, sente demais
e já perdeu a fome.
Mas ainda canta, às vezes,
não por alegria ou fé.
Canta porque o som da própria voz
é tudo o que lhe resta em pé.
O Último Homem Desperta
Despertei tarde — não do sono, mas do mundo.
Acordei no exato instante em que já não havia o que fazer.
Tão lúcido quanto a lâmina da faca que corta o pão seco dos esquecidos.
Não há mais guerra: apenas consumo e propaganda.
Não há mais fé: apenas autoajuda e tutorial.
E eu, cansado de não ter lutas justas para lutar,
me arrasto como quem guarda o último fósforo aceso numa cidade sem luz.
Sou o último homem.
Não porque sou o último a morrer,
mas o último a perceber que estamos mortos há muito tempo.
na sombra da vida
onde tudo se faz,
a noite, um açoite,
engano voraz.
o homem se perde
em plano desfeito,
sem fé, sem direito
de tentar outra vez.
a vida é só uma,
sem chance de volta.
só há revolta
e um lutar no vão.
no palco do medo,
só culpa e segredo —
sussurro de morte
e retorno ao chão.
O Homem dos Sete Instrumentos
Chamam-me assim —
homem dos sete instrumentos —
mas não sabem:
não são sete,
nem instrumentos.
São cicatrizes.
São fomes.
São vozes que nunca couberam num só corpo.
Toco o violão como quem acaricia um amor perdido
que ainda respira na madeira.
O piano, como quem dialoga com espectros —
meus mortos têm teclas.
Canto como quem sangra acordes pela garganta.
Escrevo como quem rasga o próprio peito
à procura de um som
que ainda não nasceu.
Componho canções, poemas,
romances e vertigens.
Verso o que não sei nomear.
Não sou um, nem sou muitos.
Sou aquilo que sobra
quando o som se desfaz,
quando o aplauso se cala
e só resta o eco.
Sou o intervalo entre duas notas,
a pausa onde mora o abismo,
o silêncio que sustenta a beleza.
Cada instrumento em mim é um vazio domesticado,
uma ausência que aprendi a afinar.
Cada palavra, um grito soterrado.
Cada acorde, uma oração profana.
Sou feito de ecos e assombros,
de mãos que buscam o invisível,
de olhos que enxergam o que não se mostra.
Carrego um palco dentro do peito —
feito de memórias e ruínas —
onde cada noite,
sem que ninguém veja,
enceno minha última vez.
Se me chamam homem dos sete instrumentos,
é porque ainda não perceberam:
sou o que resta
quando a vida desaprende a dizer,
quando o mundo se recolhe
e só o humano
ainda insiste
em cantar.
Hoje, o homem despertou com a luz dentro.
Fez aliança com o pão e a terra,
com os irmãos de fé e o vinho da memória.
Ofertou palavras ao vento —
sementes lançadas na praça cega.
Caminhou como quem interroga o mundo com os pés.
Levava livros na bolsa como quem carrega feridas santas.
E encontrou portas fechadas para o verbo.
Mas ainda assim, cantou.
No espelho do cotidiano,
viu o riso fácil dos que nunca beberam da fonte.
E se perguntou:
vale a pena ser fonte num deserto de pressa?
Ao fim do dia, não teve respostas.
Mas teve o gesto.
E o gesto é o que fica
quando o mundo esquece o nome do poeta.
Apenas um Guerreiro de cara Branca
Sim eu sou um Homem branco
Mas não esqueço que meu ancestrais sofreram, donas Terezas, Marias, Franciscas choraram com seus filhos mortos e acoitados no colo, não posso esquecer que na terra que chamo minha terra, tem tanto sangue de Homens e Mulheres que eram Filhos, Pais, Guerreiros e Ser Humanos.
Tem muito sangue de ancestrais meus onde eu vou o caminho que eu sigo.
Então antes de matar ou falar de um irmão meu. Lembre-se minha cor e igual a sua mas minha luta é contra a sua.
Sou um Guerreiro de cara Branca
Só um pensamento óbvio 💭
O amigo Homem, vai falar muitas merdas nas conversas dos dois, porém quando você for falar sobre moda e maquiagem, ele não vai querer conversar sobre isso.
Ele sabe seus gostos, e suas cores favoritas, ele sabe o que mais te deixa linda.
Mais ele não é o Homem da sua vida!
Ele é o Homem que entende, e sabe sobre sua vida.
"O homem tem tanto poder.
Veja suas obras grandiosas que cada dia modifica o mundo. E essa tal grandeza levo-os à ganância, de tal forma, que destrói à si mesmo aos poucos...
Agora nos restas esperar a possibilidade de um novo dia, ou não"
O amor é uma obra perfeita composta por dois pilares homem
e mulher.Tornando-se uma obra edificada. Pois, quando a palavra é santa o espírito se origina...amor.
O afro sedutor é
um homem aflorado de sentimentos de amor e compaixão. Mas, o afro sedutor não deixa de ser um homem reluzente do seu brilho igual um diamante de muitos sentimentos e emoções de seu jeitos, manias, pensamentos sedutores...Por isso
são sempre atraente por causa do seu encanto e bondade.
O maior erro de um homem é tratar uma mulher como favas contadas.
Porque se tratando de mulher, tudo pode mudar.
O jogo vira aos 44:59 s do segundo tempo.
E não vira de qualquer jeito, não:
-De bicicletinha, que é mais gostoso.
O homem aprenderá com o tempo,no ganhar do conhecimento! E Inteligência! E compreensão. Que verdade nunca será única de um ser apenas.
O homem na sua evolução sem permitir que seu emocial seja a fonte da verdade;mas sim o conhecimento? Que criticar? dar razão a sua maneira de ver? de pensar ?de entender as coisas do mundo! De que sua linha de pensamento é absoluta sobre os demais. Não!! Não seremos assim?. formador de opiniões sim. Mas nem mesmo permitir-se ser visto aos olhos daqueles que desejam apenas acreditar que a sua verdade seja única,pois ela não é absoluta. Apenas compreenda que ouvir ainda é a fonte do entender; da certeza que sua capacidade,da sua superioridade esta elevada ao conhecimento. Entenda que verdade tem dois lados; a minha e a sua!. Aqueles que inteligência,ou conhecimento os falta; há esses mostrai que o conhecimento é a fonte do entendimento. E que a verdade tem dois lados assim como uma moeda.
O homem evoluiu quando descobriu que o fogo emitia luz, além dos corpos celeste, o sol e a lua e as estrelas.
O homem não controla o sol a lua e as estrelas, mas o fogo ele pode controlar.
O homem aprendeu a controlar o fogo.
Mas o fogo se dividiu, amor, ódio, verdades, tempo, medo, curiosidade...
...dominando assim o homem.
Nos resta o balde do reconhecimento e a água do saber.
