Poesia Felicidade Drummond
Esse tempo que voa, volta trazendo consigo algumas respostas que ficaram emergidas com grandes interrogações em perguntas que pensei nunca haver uma justificativa. Algumas delas vem dançando na rua, tirando o peso da alma de um dia estar perdida com perguntas por vezes incompreendidas. A alma se expande, e às vezes a vida responde. Mas tem respostas que podem permanecer perdidas. Uma vida inteira. O que resta é a espera. Buscar a espera, sem deixar pesar os ombros. Sem deixar a vida passar como vento sobre seus olhos. Que a vida seja bondosa ao ouvir minhas palavras que se atravessam entre si, cambaleando, tentando encontrar respostas até mesmo para o que nem mesmo vivi. Com o tempo que vem a de conter algumas respostas que um dia aguardei.
Como uma borboleta, a minha metamorfose ainda não está completa. Sigo caindo em tropeços, arrancando curativos e enganando o meu corpo dos processos que ainda irei passar. Árduos processos, mas tão importantes para cada instante de minha transformação. O passado calejado de dor, acrescenta em minhas futuras histórias uma coroa de vitória. Despejando o que é mau, controlando o caos e criando algo bonito em tudo isso. Acho que é dessa forma que quero ser lembrada. São pequenos fragmentos de minha transformação.
Meramente ilustrativo reconhecer as mudanças que são partidárias de dentro pra fora. As lacunas que sobrevivem a grandes marés de emoções carregadas consigo de solidão e cores perfurantes de um coração pequeno, mais grandemente enganoso, envenenado de ilusões. Tem dias que são carregados de um cinza frio, com chuvas em formas de lágrimas e o corpo pronto para aconchegar-se em uma poltrona quente. O aconchego do vazio transborda pela coberta que afaga a pele avermelhada, pronta e aberta para a esperança de que dias com céus azuis virão. Muito em breve.
O conhecer me angustia, pois o saber em demasia é tormento, mas a ignorância ecoa como algozes em meus pensamentos.
Cristo veio ao mundo também para mostrar que justo quem pode atirar a primeira pedra é justamente quem não a atira.
Se é verdade que no interior de cada adulto há uma criança, ao contrário, não podemos aceitar que no interior de qualquer criança haja um adulto.
Quão bom seria se abandonássemos a dialética que diz que um homem é o que o outro homem o faz ser; as pessoas seriam apenas a sua própria realidade, não mais uma mera construção teórica, e quase incompreensível.
As palavras podem residir na sedução mais doce de se ouvir, mas quando as atitudes gritam em contradição, conseguimos ouvir até pelos poros.
Quanto amor pode ser cultivado em um jardim? Talvez seja impossível mensurar, pois seu perfume deixa um rastro que permanece eterno.
Ao olhar ao meu redor, entendi: meu futuro não estava escrito em lugar nenhum — apenas em minhas mãos e nos passos que eu decidisse seguir."
Julgue um livro pela capa, seja quem bom samaritano, seja uma péssima pessoa, seja exemplo, seja o que quiser, afinal não adianta, a linha de chegada é exatamente igual para todos, quando se cruza essa linha, não há vencedores, apenas mais um corpo no chão...
A terra pode até arder, os rios podem secar, valores e vidas, como poeira ao vento. Mas lá, lá bem no alto, as estrelas continuarão a brilhar. Sim, elas continuarão a brilhar meu amor, porque o mundo não pode parar nem por mim e nem por ti.
Note que, até o navio de Titanic tem mais valores do que nossas contas bancárias. É isso mesmo! Afasta-te, negra, o mundo não precisa de nós.
Sinto-me, às vezes, como uma alma antiga que foi condenada a viver numa era aterrorizante de modernidade vazia.
Há dias que as palavras conversam com o poeta, mas há outros, que elas sentam-se ao lado dele, mas permanecem caladas.
Houve um tempo, que eu mantinha a inspiração fechada em mim, como pássaro em gaiola, hoje eu asas a ela e a transformo em poesia.
Existem pessoas que nascem póstumas. Talvez tu seja uma dessas almas errantes a sonhar a vida para além do seu tempo, nas asas da arte e da poesia.
Para quem sabe olhar para o dia com gratidão, o amanhecer é um encanto que arrebata o olhar, uma poesia pura e santa que se revela no milagre da vida.
