Poesia Felicidade Drummond

O tempo está mudando, bem devagar. O amor vai sendo substituído aos poucos por uma bebida aqui, um lance ali e, aos poucos nos tornamos seres desesperados por atenção. Estamos nos baseando em algo material, algo desse mundo imoral, por isso estamos cada vez mais perdidos. A fé hoje é em vão, a compaixão já não existe, e o amor por Deus se omite. A verdade é que nos sentimos vazios , a cada dia que passa e não temos mais para onde correr. Se parássemos para pensar, veríamos que não há nada impossível, nada tão perdido que não possa ser salvo.

Ritmo novo, nunca sentido. Riso fácil, mundo incoerente. Não fui convidado para nenhuma festa. Hoje em dia para onde olho só vejo gente estranha e esquisita. Essa droga de século nos faz sentir autossuficientes para tudo. Realidade sucumbida, desejo explícito e ilícito. Desvantagens em ser meramente moralista, ativista, passivista. Eu vou procurar quem quando precisar correr? Estamos presos nessa cela ilusória onde a inteligência é um prêmio de consolação. Os sábios estão cada vez mais calados, enquanto os estúpidos não param de querer espalhar sua opinião contaminada pelo mundo. Inversões de papéis, pequenos fiéis, sinônimos valendo meros vinténs. Segundo uma pesquisa recente estamos chegando ao fim e, não é do universo que estou falando.

Em um rancho do Mississípi, eu me perdi. A estrada era longa e o número das placas se embaçavam na neblina do outono. E, mesmo que se continuasse a doer eu percorreria milhas e milhas até naufragar num pedacinho de terra abandonado. Eram vários modelos de couro legitimo nas botas, os cinturões refletiam as luzes dos lampiões e “Bette Davis Eyes” tocava. Um banjo me envolvia numa dança nada rítmica, mas mesmo assim tudo me divertia. Era maravilhoso começar a passar por mudanças, já estava na hora da minha vida dar um salto, e não digo um salto daqui-ali, digo um salto dos grandes. Sentia cheiro de lavanda e ao fundo uma garotinha perseguia alguns vaga-lumes. O coração sempre dá um jeito de recomeçar e encontrar uma razão nada racional para tentar de novo. A vida é como uma ampulheta, as coisas acontecem, num determinado tempo, e tudo que vai…volta. Valia a pena morar naquele lugar, e valia a pena lutar mesmo que eu tivesse que percorrer mais um milhão de milhas até encontrar você.

Gosto mais de biblioteca do que de balada, não por intelectualidade, mas pelo simples fato de que na biblioteca meus pensamentos dançam.

Fiz tanto barulho que já não se ouvia mais palavras saindo do meu pensamento, porque não sou de gritar com a boca e sim com a alma. É nojento se expor assim. Eu teria me reprogramado se pudesse, e contado até quarenta se quisesse. Eu me perco no oco ímpeto do espírito, mas sou achada facilmente em um dos subúrbios de SP. Não há nada demais em regredir uma etapa ou outra, ninguém disse que precisa seguir à risca. Vai de cada um sentir ou experimentar o âmago de sofrer, para todos os efeitos criaram os analgésicos. Foi-se o tempo onde os lunáticos eram elite, onde se tornavam os donos do incomum. Agora é tudo muito igual buscando tudo muito diferente, e ninguém se toca em como todos são os mesmos. Se ao menos eu fingisse ser heroína, minha mente eclodiria e eu finalmente poderia gritar. Talvez, minhas dores, meus medos, minhas aflições se revelariam. E, se eu realmente fosse forte, por menos que conseguisse, não esqueceria de mim assim, não me deixaria morrer.

O que me faz acreditar que conheço profundamente todas as mulheres é justamente o fato de amar uma só por toda minha vida!

São olhos, muitos olhos em apenas dois. São mais, pois quanto sou visto, digo engolido, ah... não sei como com essa situação lido.

Já disse a poetisa que "amor bom é o recíproco." Talvez por isso ("talvez" não, COM CERTEZA!) a vida me amou quando eu a amei primeiro. O espelho me amou quando eu o amei primeiro. Eu me amei por fora quando, antes, me amei por dentro.

Eu sou arte. Sou a linha do desenho, as voltas das palavras, a melodia da canção que o tempo escreve e canta. E encanta. E sonha. E transforma. E faz ser, pluralmente singular, sendo mil em uma, sendo uma em mil. Poetisa e poesia. Compositora da vida.

Se eu cuidasse de você, você cuidasse de outra pessoa e ela de mim, logo nenhum de nós ficaríamos desamparados!

Embora se diga que o futuro não nos pertence, sua construção real está no presente, e somos nós os produtores da realidade na qual viveremos no futuro.

O orgulho é o sentimento mais corruptor do gênero humano, ele corrói relações e impede o fortalecimento da igualdade.

Viver em amor é tornar-se sensível aos sentimentos das outras pessoas, entendendo aquilo que se deve fazer para melhorar a vida delas.

O sucesso de uma empreitada depende do esforço em estender os braços e segurar firme nas mãos daqueles que desejam conjugar forças para a conquista do bem comum.

A filosofia é uma projeção demente: "ensinou o homem a pensar, porém jamais o farão ouvir."

Sob o nível circunstancial da humanidade, está a água do mar sobre o nível exato da terra para servir de ensinamento à consciência inexata do homem. Onde a "medida", é o peso exato e nivelador para as consequências.

Temos muitos motivos para sofrer, temos muitos motivos para desistir, temos motivos para não querer viver... mas Jesus é o motivo de nada disso acontecer!

Amor é um sentimento como a água! Imortal, porém sua existência esta fadada a passar por transformações.

Ler em si, é o único organismo central de integigência universal capaz de trasnformar não só a cultura social de um País, bem como circunstâncias que o cercam como cidadão.

Esmiuçar entre um "sim e não", me faz ser justo inexato às expensas da obediência e isso me cobra semelhante a metamorfose covarde de Franz Kafka.