Poesia do Preconceito Vinicius de Morais

“A poesia grita, cala, fala, sente, desabafa e guarda o pensamento em cada verso que se faz reflexo do cotidiano.”

Giovane Silva Santos

⁠Sua pessoa me assusta
tanto quanto
me encanta sua poesia.
Decidi pra sempre
ter você de longe.

⁠Meu coração pensa, a
mente pulsa e a poesia
fala; não precisa entender
a minha língua, só sinta os
arrepios que ela te provoca.

Por que fazemos poesia?
Poderíamos fazer qualquer outra coisa
Fazer crochê, tocar guitarra
Ou até mesmo lavar a louça

Por que fazemos poesia?
Vida dura é a do louco poeta
Não pense que se vive de alegria
A vida também é uma miséria

Não entendo por que fazemos poesia
Encantamos até mesmo o céu
Declaramos a tristeza em ironias
Em uma simples folha de papel

Poeta manco, poeta cego e até mesmo bêbado
Os dedos calejados não mostram seu coração
A tinta com que escreve desce pelo seu rosto
E nem sempre há méritos para sua criação.

Aos poetas é dado o dom da loucura
E a virtude de ser um simples exagerado
Poetas até mesmo na dor transmitem doçura
Conseguem odiar o homem apaixonado

Não entendo por que se faz poesia
Mas sei que enquanto houver vida
Eu quero escrever
Seja como um grande escritor
Ou um poeta maltrapilho
Poesia é a arte que me faz sobreviver.

AURORA BOREAL

Não há distância,
nem tempo e nem espaço.
Existindo o verso,
haverá a poesia
neste mundo de magia.
Rimas se casam,
versos se abraçam.
Pela noite...
só estrelas e luares
em ternos olhares,
poetas enamorados!

O vento sussurra palavras,
qual uma linda sinfonia.
E, de seus versos, em cada linha
simbiose perfeita!
O brilho das estrelas,
em seu olhar traz
a luz que falta fazia.
Nada existirá mais...
Somente os dois, poeta e musa
- unidos numa só poesia!

Por entre vales floridos,
sob um límpido e claro céu,
surge no horizonte
tingido por bela aquarela
um enorme arco-íris.
A primavera, ainda tímida
chegando de mansinho,
entre velhos muros, devagarinho,
de alecrim, canela e jasmim
seu cheiro adocicado traz.
...
e a mais bela aurora boreal
no céu dos enamorados se faz!

Verluci Almeida
221108

A música é poesia
É letra com melodia
É saudade e desencontros
Amores e desamores

Música e poesia é perfeição
É traduzir a voz do coração
É tocar a alma dos outros
Com leveza e com emoção

POESIA INFANTIL

Gluglu, Glup e Gluca

Gluglu, Glupp e Gluca são três amigas bolhas que vivem a brincar
Atravessam terras, mares e ares a colorirem qualquer lugar
Gluglu a bolha de sabão quica na mão e explode no chão
Glupp a bolha de ar que só sabe sonhar e some no ar
Gluca vai para o mar. São três bolhas de sabão

Gluglu vive a quicar, Glupp a flutuar e Gluca a nadar
Gluglu quica na mão muito bem, ela faz schablu!
Explode no chão schablublublu feliz a brincar
Glupp adora sumir, ela faz schabluppu!
schabluppuppu! Se solta no ar

As bolhas ficam no maior blumblumblum
Gluca vai mais longe, quer só viajar
Ela vai nadar e faz sclaschablum
Bolha de ar mergulha no mar
sclachablumblumblum

Elas têm de sobra imaginação
Pra onde bem entendem, vão
Quica no mar quicabarcar,
Quica no chão quicabão,
Quica no ar quicabar,

Gluglu a mão, Glupp ao ar
Gluca no mar, quiçaça
Ahh, não! Sumiram
por favor não vá
Explodiram

Gluglu schagluglugu
Glupp Schablupu
Gluca sclablaca
Glupa, glupu
glum

quiçá não vá
glupp, glup
gluupp...
aah!
ah!

g
l
u
p
p
.

Poesia infantil

Lápis de cor

Para mergulhar num universo de cores
Bastam o lápis de cor e a imaginação
Os tons lembram tudo, até sabores
As idéias vem do coração
É só tê-los nas mãos.
De forma colorida
Fazer da vida
Invenção
Sonhar
Ser
Voar,
Encantar
Poder ir voltar
Delicia de criação
Só quem faz pode entender.
As imagens surgem de um olhar
Cruza a mais pura e simples intenção
E de forma natural e fácil, tem o poder
De colorirem felizes a mais pura emoção.

Eu sou a poesia...
Sinônimo que tira o teu sono
na efêmera madrugada
te levando ao êxtase
do mais intenso prazer.

“A verdadeira poesia vem de dentro de você;
O verdadeiro verso é você.
Por isso me torturo tanto, penso tanto, hmm imagino tanto.
Sei lá, você se tornou uma parte de mim, uma parte existente.
Seria bom se eu não te conhecesse… Mas quem eu estou querendo enganar? Acabei me apegando, ou melhor, me apaixonando.”

O que é saudade?

Saudade é jardim, poesia são flores, veredas na constelação do rascunho do poeta, que borda à revelia da razão cada verso, na tentativa de decifrar o indecifrável

Saudade é um sentimento que muda o semblante das estações, instala uma sintaxe de estrelas e expõe seus vincos com a alquimia dos sonhos.

Saudade e a serena correnteza do rio que soluça na varanda do mar, numa espécie de espetáculo de lembranças e vastas recordações.

Saudade e a chave que destrava a linha divisória dos sentimentos mais patéticos, suave e dilacerante a sublimar a sombra das ausências, e assim dissolver a fragrância errante do necessário amor.

Esta é uma síntese da minha definição de saudade.

A poesia é como uma música para quem a escreve , simplesmente faz você viajar e transcrever em palavras o que está em seu coração.

Autora
Islene Souza

Poesia - desilusão, amor e paixão.

os olhos tímidos a vagar,
a olhar pela tola sedução,
que nem o amor e o coração,
sabe o que estou a procurar;
os outros olhos passam a disfarçar,
sem escutar os meus a dizer,
que bem maior e mais profundo que o mar,
está meu "eu" junto a você querendo viver;

mais do que mais que não for o nada,
sem palavras que passaram a se esconder,
atesta que nada tem a dizer,
nada, nada, pois já basta;
tipo paixão que a tudo incendeia,
sem mais esperar, sem mais nada perceber,
está custando a vida toda pra entender,
que não valo mais que um grão de areia,

mesmo sem querer saber: o que não pode ser amor, tende-se a esquecer e com isto um dia morrer...

Poesia

Me perguntam o por que de eu chorar todos os dias .
Mas não tem como mostrar minha alma cheio de feridas .
Eu espero elas virar cicatriz .
Mas a cada dia que passa é mais um dia que vou ficando infeliz.
Eu não To aguentando mais essa dor me torturando .
Queria ir no medico para ver se tem uma anestesia .
Mas oque me acalma é escrever essas poesias.

Grande é a poesia, a bondade e as danças. Mas o melhor que há no mundo são as crianças.
(in "Liberdade")

Sonho de princesa;

Muitas vezes sonhamos com a poesia
Com aquela loucura infantil dos contos,
Da magia e da poesia com características de amantes,
Dirigimos ao mar e ali encontramos sapo,
No sonho da poesia, sonhar e viver!
E, acordo de um dia perfeito que tudo
Não passou de um conto infantil,
Beijei um sapo que tinha uma coroa.
Pensando que virava um rei,
Com ternura e paixão, beijei o sapo errado!

O DOM DA POESIA
(Fragmento)

Deixa a palavra escorregar,
Como um jardim o âmbar e a cidra,
Magnânimo e distraído,
Devagar, devagar, devagar.

Poesia: A Misericórdia de Deus

Deus justo e misericordioso igual não há.
O Senhor esta elevado entronizado entre
seus Anjos e exaltado na Igreja e em

Muitos corações porque é bom e benigno.
Bom é o Senhor até para os maus e ateus.
Muitos não sabem o que estão perdendo estando
longe

do Senhor e não ter o seu amor no coração.
Nem todos tem Deus mas Ele usa de misericórdia.
Dá chance de restituição até para os maus Ele é Deus.

SEGUE A VIDA..., A POESIA.

As horas gravadas em fotos na memória brindam uma eterna saudade, cada tempo uma paixão de uma vida inteira, um álbum, como que parecendo inacabado. São lágrimas e soluços que os minutos gravam como pecado, sorrisos e loucuras como a devassidão de um sonho interminável. Um filme dirigido pelo instinto, na trama, amor é ódio. Cada pessoa uma história, uma fita, mesmos ingredientes, mesmo final, a morte. A história conta o segredo que virou mito. Na imaginação de poucos a verdade repassada a multidão, uma mentira que ficou na lápide como a maior das verdades humanas, a eternidade que regula a vida. Em todo o passo, de todo o conto, de toda a história, segue firme a sensível veia da emoção no exagero lírico da poesia, as letras convertidas em versos de encantos, enquanto corações desavisados correm mundos a espera da perfeição de um poema lhe dedicado por inteiro. É a vida que segue imune as incomensuráveis e fantásticas previsões, os bruxos e videntes na derrocada humana, toda uma ficção para que a rotina não esmoreça a legítima esperança de alguns momentos de plena felicidade. Segue a vida, complicada como construímos, mas simples como foi desde sua essência, segue rumo ao medo comum, nossa última e real dúvida, o que somos e o que seremos após a poesia declamada.

Toda mulher é uma viagem
ao desconhecido. Igual poesia
avessa ao verso e à trucagem,
mulher é iniciação do dia,

promessa, surpresa, miragem.
De nada adiantam mapas, guias,
cenas ensaiadas ou pilhagens.
Controverso ser, mulher é via

de mão única, abismo, moagem.
É também risco máximo, magia,
caminho íngreme na paisagem.

Simplificando: mulher é linguagem,
palavra nova, imagem que anistia
o ser, o vir-a-ser e outras bobagens