Poesia de Mae para meu Filho Homem

DOIS DE NOVEMBRO

Fazer poesia em dia de finados
Quando todo mundo acha o cúmulo
A caneta, o papel, as pessoas desafinadas,
Só tristezas, velas, versos e túmulos

Chove! Chove todo Dia de Finados
Não se sabe o porquê

Chuva, choro, pingos d’água e velas
Lágrimas. Chove, choram,
Lembram e calam-se.

Mês: novembro. Dia: dois Ano: qualquer um
O mesmo aspecto
A mesma sensação, perda
O mesmo espectro

Sorrisos escondidos, temores escancarados
Lembranças dos amores, dos amigos
Que só são lembrados
Em dia de finados

Minha Vida

"Minha vida não é bonita
Minha vida não é amada
Minha vida é fazer poesia
Do que sinto dia após dia
E expressar os sentimentos
Da forma mais linda"

Você é minha poesia!

Amo os seus lábios, os meus olhos se perdem ao admirá-los, eles me fazem suspirar ao imagina-los nos meus...
Amo as suas mãos, são lindas como uma poesia, gosto de imaginá-las para sempre encaixadas nas minhas, gosto quando tocam o meu rosto, por sentir o teu amor em cada toque teu passeando sobre minha face.

EU AMO A MINHA "POESIA.

A simplicidade
É poesia, é festa, é alegria...
E é nela que a vida
Se encanta, enaltece, e vive sorrindo...
Na sutileza dos acontecimentos
Que embelezam o momento, no qual pousou deixando
Marcas de amor.

Teu corpo ? uma poesia ! teu sorriso? uma prosa muito bem feita e ritmada.
Teu cabelo ? as vezes inquieto mas o jeito que se joga ele é encantador !
Meu alarme ? tua voz.

NASCE O POETA

Um desses momentos que a alma transborda
Derrama em poesia e nos faz poeta
Sangra a dor em flores e formosura
Revela mundos e sentimentos reprimidos
Celebra a aliança entre o real e os sonhos
Um toque dos deuses em simples mortais

O silêncio grita poesia...
Da lugar a inquietação, a dúvida, ao desconhecido por traz da escuridão que olhos e ouvidos não sentem!
O silêncio é uma prece, mas também é cólera, é o sentimento mas misterioso... É o curioso!
Quando a silêncio a pensamento... Não saber o que o outro pensa... E por fim tentar adivinhar no imaginário que fatalmente findará nas hipóteses falhas e arrogantes de quem pensa saber sobre quem se olha no instante calado!
Poesia!

A minha cor é a poesia!
Vem Primavera de todas as cores com seus versos de vida!

Sidney Santos

Poeta Dos Sonhos

A poesia parece ter morrido sufocada pelas transições nebulosas da fabrica que cria mentiras.
Parece não haver espaço para os apreciadores que saldosos tornam-se poucos
Durante a sua criação ela nasce e cresce consigo leva os turbilhões de idéias e emoções que em chamas arde o peito de quem há de escrevê-las.
É quase como vomitar aquilo que não se consome e pó assim dizer que para o poeta ela morre quando a caneta para em um ultimo nome.

A resposta do Dylan aos acadêmicos suecos (que esperavam repercussão pelo prêmio) foi em poesia, não em prosa.


Sobre o Nobel de Literatura, concedido ao cantor e compositor Bob Dylan.

O que eu mais amo na poesia
É que não deixa nunca
A minha sensibilidade desamparada.
╭＊⌒═⌒＊╮
(／／／＼＼＼)
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A chuva carrega
Certa poesia,
Chove de noite
Chove de dia...
Lágrimas de tristeza
Gotas de alegria

“Psiu...

Vivendo em tempos truculentos e de ódio, o silêncio e a poesia muitos não tem paciência de escutar, e o coração revolta-se. Pare! Amigo meu ou você será enclausurado e a vida lhe passará”

A POESIA E EU...

Eu não sei porque escrevo minha poesia
Não precisava escreve-la...
... Mas se não escreve-la
como posso contempla-la?
Minha alma já a sente
Fiz-me poesia desde sempre
e de repente.
Mas no poema vejo-a fora de mim
E sinto que ao vê-la,
outros, ao lê-la
veem à mim.
E eu,
sou apenas a poesia que transcrevo.

O caminho do teu coração…
(Nilo Ribeiro)

Faço verso,
escrevo poesia,
mas confesso,
não tenho alegria

quero te amar,
te dar muito carinho,
mas não consigo encontrar,
indique-me o caminho

consultei cartomante,
não sei o que faço,
continuo errante,
não encontro teu rastro

quero te abraçar,
é assim que me acostumo,
me ajude a te encontrar,
me mostre qual o rumo

frequentei a Umbanda,
procurando minha dona,
girei em uma ciranda,
mas nada me direciona

estou sem norte,
estou sem direção,
assim prefiro a morte,
se não encontrar o caminho do teu coração…

Sou poesia que quer ser lida.
Sou flor que quer ser vista.
Sou amor pra toda vida.
Sou moça bem vestida.
Sou aroma pra toda brisa.
Sou namoro sem despedida.
Sou menina agradecida.
Sou mulher arrependida.
Sou velha aborrecida.
Sou toda desiludida.
Sou totalmente, sem medida.

Somente hoje eu gostaria de tirar de mim uma poesia,mas esta lacuna, este breu não me permite pensar em uma rima sequer
Não tenho dor,não tenho medo,não tenho nada!Seca,vazia.
Este é o poder que as pessoas tem sobre as outras.

" Por ironia
não haverá poesia
sem a confirmação do sorriso,
sem a beleza da alma,
sem a leveza do coração
sem a fé no paraíso ...

Primavera nada mais é que,
poesia em flores
de Deus pra você.
Significa:

"Eu te fiz para florescer...mais de uma vez."

Então a moça sorriu... e floriu!

Síntese da vida

A poesia é a síntese da vida,
vida sem poesia é vida inútil
traduza-se isso por:

"Vida sem amor não é vida que vale viver..."

Antes de se aventurar a fazer poesia
antes se faz necessário viver
por isso se lê tantos poemas insípidos
de poetas que não têm calos na alma
nem nas mãos,
nem de viver
nem de fazer poesia.