Poesia Animo Fernando Pessoa

⁠Bumba Meu Boi Canarinho

O Capitão avança, dança
e anuncia levantando
a alegria e a festança
que com ele vem chegando
para fazer a gente sacudida.

Bumba Meu Boi Canarinho
caiu no laço do Vaqueiro,
coitado, pobrezinho,
O Bumba Meu Boi agonizou,
e depois ninguém
mais ouviu se ele suspirou.

O Pai Francisco e a Mãe Catirina
estão preocupados
com o Dono da Fazenda
porque o Bumba Meu Boi Canarinho
era dos bois o preferido.

Pares de indígenas,
eles rapazes e elas meninas,
Junto com os Caiporas
acompanham o ritmo
dos músicos e a direção
que apontam os Caboclos.

O Cazumbá mantém
a ordem entre os Brincantes
enquanto a Burrinha
chora pela perda do querido
Bumba Meu Boi Canarinho.

O Dono da Fazenda foi
com fé atrás do Pajé,
E foi assim que ressuscitou
o Bumba Meu Boi Canarinho,
e todo o mundo pela rua comemorou.

⁠
Fogueira de São João do Itaperiú

Não canso de querer
ser para esse sorriso
que por onde passa
brilha mais do que
todas as estrelas
em noite de São João:
no céu do coração.

O teu jeito faceiro,
sem nenhum exagero,
me põe em arraial,
com temperatura igual
à altura da fogueira
de São João do Itaperiú.

Sei que não existe
outra como eu,
e alguém como tu,
sei que você é meu,
e meu peito é teu.

⁠Escrever é a minha forma de libertar
De expressar os meus medos
Gritar a minha verdade
Através das palavras, consigo entender o que sinto.

⁠
Nós temos tradição

Se for para aumentar
a temperatura, que aumente
o som e a da água do Chimarrão,
para aquecer o coração.

Não posso me esquecer
jamais de quem eu sou,
da onde eu vim
e para onde eu vou.

Dançando Quadrilha,
no caminho da roça,
que imita a vida,
ninguém há de me distrair.

A tempestade dos outros
não nos pertence,
eu ainda não me esqueci
de como é bom gostar de gente.

São João é tempo de lembrar
que nós temos tradição,
com tudo o quê temos direito
na nossa mesa com direito a Pinhão.

⁠É impossível domar o tempo
Que não atrasa
Muito menos adianta,
Está sempre no seu lugar
Indo adiante da vida,
Nós é que se pararmos
Perderemos muito tempo.

⁠EM TI QUE A ALMA AQUENTA (soneto)

Inverno... de prosas macilentas
Cheia de saudade, melancolia
Tão triste as trovas friorentas
Carregadas de soturna poesia
Pardo inverno de horas lentas
Sempre iguais, densa melodia
Ó versar, por que te apoquentas?
Não soluces mais, adoce, alivia!

Tudo é pressa, passa, é correria
Dos dias invernados do cerrado
Vai-se na poética que acalenta
Verás sim, soneto de invernia
Que canta o canto orvalhado
É em ti que a alma aquenta.

© Luciano Spagnol - poeta do cerrado
16/06/2025, 14’45” – Araguari, MG

⁠Arraiá Açoriano

Com a mão balançando
o seu chapéu de caipira
no meio do arraiá açoriano,
tu me fizeste sentir bonita.

Porque olhaste nos olhos
enquanto na tua direção ía,
com o meu vestido todo
enfeitado com laços-de-fita.

Foi assim que percebi
que o amor estava a vista,
e no ar estava a poesia.

O mundo por um instante
parou naquela ilha,
era o romance que surpreendia.

⁠Dias de Chuva e Resiliência
por Augusto Silva
Nem sempre o sol desperta com a gente.
Às vezes é a chuva que dita o ritmo,
e o café, nosso único abrigo.
Esse poema é para quem já se sentiu preso nas nuvens,
mas decidiu caminhar mesmo assim.
Hoje acordei cedo,
a chuva fazia alarde nos telhados,
como se o céu também tivesse pressa.
O ar, denso e escuro,
trazia algo de Notting Hill,
um encanto suspenso,
uma pausa involuntária
para refletir.
O corpo levantava devagar,
como se a chuva também morasse por dentro,
e os pensamentos ainda fossem vestígios da noite.
E mesmo com os olhos carregados de escuridão,
nos obrigamos a levantar.
Uma força estranha nos segura pelo tornozelo.
Ainda assim, erguemo-nos
como quem carrega o próprio peso das nuvens.
O café, nesse teatro todo,
parece ser nosso bálsamo,
sem prometer cura,
ressuscitando devagar a alma.
Porque há dias que não pedem sol,
mas pedem resiliência.
E talvez a verdadeira felicidade
seja apenas isso:
seguir,
mesmo quando tudo em volta
parece querer que a gente não saia de casa.

⁠Existência Campeira

Santo Antônio já passou,
continuo o desafiando
e ao Nosso Bom Senhor;
Vou em busca de melão,
cravo, rosas e de manjericão
para fazer enquanto
canta no ritmo nativista
a Capelinha de Melão
para a Festa de São João.

Só sei que continuarei
sem mudar o coração
que riscos sempre rejeita,
Pois encontrar um amor pede
paciência para não virar
um balão que logo queima.

Assim celebro com festa
minha existência campeira,
sublime e orgulhosamente brasileira.

Sou Caminho
⁠Sou feito de passos, de sonhos e de espera,
De pedras no chão e de esperança sincera.
Carrego nas mãos as marcas do que vivi,
E nos olhos, o brilho do que ainda está por vir.

O tempo me ensina, sem nunca ter pressa,
Que a vida é mais leve quando a alma se aquieta.
Que não há dor que não vire aprendizado,
Nem queda que não tenha um recomeço guardado.

Às vezes sou vento, às vezes sou chão,
Às vezes silêncio, às vezes canção.
Mas sigo em frente, inteiro, apesar da dor,
Feito ponte, feito estrada, feito amor.

E se o mundo pesar, que eu não perca a fé,
Que eu floresça, mesmo sendo só um grão de pé.
Porque viver é lutar, é cair, é sonhar,
É ser raiz, mas também se permitir voar.

⁠Não há nome pra isso

Tem coisa que não se escreve,
mas insiste em nascer letra.
Um silêncio que sangra alto
no canto de cada espera.

É a sede que não se mata,
mesmo afogando na fonte.
É saudade antes da hora,
é o sol quebrando a ponte.

Tem amor que vem sem rosto,
mas deixa marcas na pele.
Feito vento que atravessa
sem pedir, sem dizer: "segue."

É o erro que a gente escolhe
mesmo sabendo o final.
É o abismo tão bonito
que faz a queda ser banal.

Não tem nome o que nos move.
É mais rugido que fala.
É o que pulsa entre os olhos
quando a palavra se cala.

⁠O Tempo que Nos Mora

O tempo não passa,
ele se aloja.
Em cada dobra da pele,
em cada linha que cruza o olhar,
em cada silêncio que responde
a perguntas que deixamos de fazer.

Ele não corre,
ele escava.
E dentro de nós, abre corredores,
salas abandonadas onde ainda ecoam
as risadas de um outro “eu”,
mais leve, talvez mais ingênuo,
mas inteiro.

Somos morada do que fomos.
E o presente, esse inquilino instável,
vive batendo portas
entre o que sonhamos e o que aceitamos.
Traz nas mãos promessas que esquecemos
e nas costas cicatrizes que fingimos não ver.

O tempo nos ensina pela repetição,
não dos fatos,
mas das dores.
Cada erro renomeado é uma lição que retorna,
com nova máscara,
mas com a mesma essência.

A vida, no fim,
não é uma linha reta —
é um espiral de retornos,
um eterno reaprender.
E quem não escuta o tempo,
repete os passos
no mesmo chão partido,
acreditando ser caminho novo.

⁠Quando penso em você

Às vezes, fico perdido nas coisas do dia,
mas aí vem você, assim, sem avisar,
e me faz lembrar que a vida é feita
de pequenos gestos que não dá pra explicar.

É no jeito do seu sorriso,
no silêncio que cabe entre a gente,
no abraço que é casa e ao mesmo tempo
um porto seguro pra alma da gente.

Não é sobre promessas grandiosas,
nem planos que a gente faz pra depois.
É sobre estar aqui agora,
sentindo seu coração bater junto ao meu.

Amar é isso — simples e verdadeiro,
feito de dias comuns que viram especiais,
porque você está ali, do meu lado,
e isso basta pra ser feliz demais.

⁠Velha Amiga

Não corro da morte,
não tremo ao seu nome.
Ela não é sombra,
é apenas silêncio que chega sem alarde.

A vejo como uma velha amiga,
de passos lentos,
que caminha à margem da estrada,
esperando o dia em que nos sentaremos
para conversar,
como quem reencontra alguém
depois de uma longa jornada.

Ela não me assusta.
Me ensina.
Me lembra que cada nascer do sol é raro,
que o riso de hoje não volta,
e que amar vale mais do que temer.

E quando chegar o momento,
não haverá luta.
Apenas um aceno leve,
como quem parte de casa,
mas sabe que foi inteiro
enquanto esteve.

⁠Escrevo teu nome
E ele some
Na memória,
Foi criar história
Em outro lugar
Quis voar
E sentir a liberdade
De um amor de verdade.

[Retrato II]

Em meio ao verde da mata
Teu cheiro doce se mistura ao amadeirado
O teu sorriso sequer se disfarça
Irradiante como o refletir do lago

E o público de gansos e patos
Que ao nos ver no anfiteatro
Gracitaram tão enlouquecidamente
Tamanha era a beleza da gente⁠

⁠Escrevo na tentativa de curar
Dores que poucos conhecem.
Muitas vezes, não representam nada para quem lê,
Mas quem escreve sente cada letra escrita,
Cada vírgula colocada.
É como se cada palavra fosse um processo delibertação interior.
Escrever é despir tudo o que somos.

⁠Sem rumo
Eu assumo
A viagem
Numa miragem
E no deserto
Sinto o calor de perto
Sinto o amor distante
E não é nada confortante.

⁠Na escola da vida,
era uma boa aluna,
levava como podia,
ajudava como podia,
sofria só pelo que deveria,
não prolongava
o que não deveria
mas o mais importante,
sorria, sempre que podia.

⁠Vamos fingir
que somos mesmo
criaturas eternas,
e entregar
o melhor de nós,
mesmo que seja
trivial.