Poesia Agua de Mario Quintana

Porque tinha sal em minhas pestanas, porque existe um salmão dourado onde o amor sempre dança, porque a ideia de ir até o mar de metrô era a oração que nos fazia ficar acordados até de manhã, porque há um osso se estilhaçando constantemente dentro das paredes mestras e nós já sabíamos isso, porque a paixão não é de todo a coisa mais importante mas é sim o canudinho através do qual dá para ver que o mundo é muito feito de construções de papel

Envelhecer é a coisa mais poética do mundo: até os olhos ficam entre aspas. Deve ser porque entre a infância e a velhice há um instante chamado vida.

Moça, fique firme, vai passar. A dor é grande e parece que invade o teu peito de uma forma tão violenta, que te deixa sem força. Eu sei, moça, é duro. Mas, fique firme. Repare que, todos os dias, dezenas de relações se rompem, se deterioram e se acabam. Seu coração foi feito pra sobreviver a isso. É tudo orquestrado, moça. Em breve você vai perceber que só frequentou uma boa escola. Aprendizado. Experiência. Leve isso com você. Levanta essa cabeça e fica firme.

O amor é matemática: soma felicidade, divide a dor, eleva ao quadrado a solidariedade, subtrai o desamor, multiplica a amizade e manda flor...

Não é uma Mulher Ideal ou perfeita, mas sim uma garota que ama minhas bobagens, gosta de cantar, mesmo que não cante bem, mas que gosta de cantar comigo. Que se sente segura nos meus braços. Gosta de namoros, tipo, daqueles que começam com a permissão dos pais, que não precisa mostrar ao mundo inteiro e nem caçar 1 milhão de vaga-lumes, porque pra vê-la sorrir, basta olhar nos seus olhos e falar que "te amo". Que não se preocupa com a opinião dos outros e sente ciumes sim, é normal e fofo. Que não quer mudar nada em mim, por que ela esta comigo por causa de quem eu sou, não pelo que eu tenho. Ama meus defeitos, feitos para nos dois darmos certo. Não é uma Mulher Ideal ou perfeita, mas sim uma garota que realmente me ama.

⁠ela é feito uma dose de uísque que permeia num dia cinzento. minha sede matou por fora, fez me vivo por dentro

⁠"Não desista dos seus sonhos só porque um dia você os contou para alguém que não sabia Sonhar."

Quando o peito apertar, tudo emocionar e a vontade de estar junto for maior que tudo. Não desista nunca por que não existe sentimento mais puro que amar.

" Ninguém deve perder a chance de aprender com os próprios erros, embora custe um pouco, o aprendizado pode abrir a porta do saber...

Não compete ao poeta narrar exatamente o que aconteceu; mas sim o que poderia ter acontecido, o possível, segundo a verossimilhança ou a necessidade.

Quando o Ninja assume o compromisso da missão, nada nem ninguém o fará parar. O código Shinobi não permite retrocessos.

Não entro em luta armada com estúpido, minha luta é no campo das idéias, mas neste século não há luta de idéias, os homens já foram todos derrotados pela vaidade do falso conhecimento.

⁠"Da mesma forma, como o homem não vive sem o ar nos seus pulmões, assim também ele não vive sem Deus."

⁠"Desculpa, mas o meu relógio biológico já não me permite perder mais tempo com coisas fúteis."

⁠Na vida, não importa o quão duro ela bate, mas sim o quanto você consegue aguentar e seguir em frente.

A ninfa envolve com delícias e travessuras, Só para te enternecer, cativar e seduzir - e te completar com doçuras...

Nova Poética

Vou lançar a teoria do poeta sórdido.
Poeta sórdido:
Aquele em cuja poesia há a marca suja da vida.
Vai um sujeito.
Sai um sujeito de casa com a roupa de brim branco muito bem engomada, e na primeira esquina passa um caminhão, salpica-lhe o paletó ou a calça de uma nódoa de lama:
É a vida.

O poema deve ser como a nódoa no brim:
Fazer o leitor satisfeito de si dar o desespero.
Sei que a poesia é também orvalho.
Mas este fica para as menininhas, as estrelas alfa, as virgens cem por cento e as amadas que envelheceram sem maldade.

Música é Poesia
Se a poesia não existisse
As borboletas não sairiam do casulo
O zero seria nulo
As flores perderiam seus odores
O arco-íris não teria sete cores
E nem haveria o sol na lua
Se a poesia não existisse
Amar seria tão triste
Quanto um deserto sem um oásis
Ou um luar sem eclipse
Se o poeta não existisse
As musas não seriam lindas
Os amantes não amariam o próximo
E o próximo amor seria o ultimo
Talvez a poesia só exista
Para derreter corações de gelo
Afinando o piano humano
Humana e sacana
Sentimental como o medo
Viva a poesia

Ex-poesia

Curto minha depressão passageira
ouvindo música e lendo ou escrevendo poesia,
algumas quando ouço ou quando leio,
me fazem chorar,
parece que dói mais do que apanhar,
mas chorar faz bem
depois do desabafo tudo fica bem,
por isso eu digo sempre,
que a música e que a poesia me fazem muito bem,
não conseguiria sobreviver esta vida
sem música e sem poesia...

Viscondessa de Mauá

Me alimento de poesia.
De pão, manteiga e café.
As vezes sou matreira,
sem eira nem beira.
As vezes misteriosa,
dona de um império dos sentidos.
Sempre etérea, é fato.
E, silenciosa ou falante,
ligo a vitrola,
acendo o cigarro e a cigarra canta.
Me encanta
e eu danço.
Eu,
acesa no vale sou,
viscondessa de Mauá!
É sou!
E ninguém tem nada com isso!
Com meus avessos, ou meus inversos,
com meus versos ou minhas cruzes,
com meu sexo...
Com o adverso?
Faço versos!

Crio controvérsias por onde passo,
mas os versos me perseguem...