Poemas Vinicius de Moraes Mulher Cancer

⁠Alma serena

Dentro dos seus olhos claros, encontro meu refúgio no seu toque suave. Na sua voz doce, sinto-me guiado, e em seus seios, descubro uma paz que evoca a beleza enigmática do quadro da Monalisa. Tu és minha inspiração, meu amor, minha paixão e meu tudo, principalmente, a chama que acende meu desejo.

Caio Vinícius dos Santos costa

⁠Entre a paixão e a sensatez

Você evita os amores que encontra pelo caminho
Pois pensa em segredo nos amores que ainda não chegaram
Sonha com a intensidade da paixão, o fogo que arde
Mas esquece que o amor verdadeiro é uma chama que arde suave

Você busca o agora, o momento que não dura
E perde a eternidade da conexão que perdura
A alma anseia por mais do que apenas o desejo
Anseia por respeito, por cuidado, por amor que seja verdadeiro

Mas talvez você precise aprender a amar
A encontrar o equilíbrio entre o corpo e a alma
A sentir a conexão que vai além do físico
E descobrir que o amor verdadeiro é uma jornada, não um destino

Caio Vinícius dos Santos costa

⁠

Eu e minha amiga Nina

E lá estávamos nós, pedalando nossas bicicletas, deixando os cabelos dançarem ao sabor do vento. A estrada à nossa frente, a vida passando rápido, mas nossos olhares se cruzavam, e cada sorriso seu era como uma centelha que me impulsionava a ir mais longe. Meu coração batia forte, ansioso por descobrir algo novo, algo que só o desconhecido poderia nos oferecer.

Nina, com seu jeito único, misturava meiguice com uma pitada de loucura. Como não se encantar por ela? A menina das histórias mais fascinantes, dos momentos mais inesperados. Cada palavra que ela pronunciava era como uma página de um livro que eu nunca quisesse terminar.

Chegamos à beira da barragem, e seus olhos brilhavam como estrelas refletidas na água. Era como se o sol inteiro estivesse contido neles, iluminando tudo ao redor. Naquele momento, o mundo parecia se resumir à maravilha que era vê-la admirar a paisagem. Era a pureza de uma criança, a profundidade de uma mulher e a doçura de uma menina, tudo em um único olhar.

⁠Devemos mergulhar em nós mesmos e enxergar a humanidade que habita nosso interior. Essa humanidade é feita de princípios sutis: amor, paz, bem-estar - e tantas outras essências que nos moldam. Nesse oceano de sentimentos entrelaçados, reconhecer-se como ser pensante é o primeiro passo.

É preciso lançar luz sobre os cantos escuros da alma, clarear pensamentos onde a terra ainda é árida.

Somos mundos inteiros por dentro. Explorar-se é como soltar um sonar no vazio e ouvir o eco dos próprios pensamentos.

E, quando algo incomodar, vá até lá com leveza, paciência e humildade - e apenas ouça, reflita.

⁠Carta de Desabafo

Você sabe… eu nunca pensei que precisaria escrever isso.

A gente abre a porta da casa, mas principalmente a do coração. Acredita, confia, entrega… E quando é amizade de verdade, não há medo, não há testes. Só que algo dentro de mim, não sei explicar, pediu silêncio e atenção. Então fiz algo pequeno — deixei um pote com dinheiro sobre a mesa. Saí cedo, como sempre, para comprar pão. Uma rotina comum… em uma casa que já não era só minha, era nossa.

E quando voltei, o pote tinha sido mexido.

Não foi só o dinheiro que sumiu. Foi a confiança que escorregou pelos dedos. Foi a imagem que eu tinha de você que desmoronou sem fazer barulho. No corredor, ouvi passos — passos que sempre reconheci, mas naquele dia soaram diferentes. Não eram de amigo. Eram de alguém que rastejava… como quem foge depois de fazer algo errado.

E ali, parado no meio da casa, eu entendi. E doeu.

Doeu mais do que eu esperava. Não pelo que foi levado, mas pelo que foi quebrado. E o pior… eu calei. Não disse nada. Decidi observar. Esperei. Mas cada dia que passou depois disso só afundou mais a mágoa dentro de mim. Porque o silêncio também fala, e o seu silêncio me disse tudo.

Fico aqui tentando entender: em que momento a amizade virou interesse? Quando foi que meu carinho virou descuido? Será que fui ingênuo? Ou será que você nunca esteve por inteiro?

Hoje eu escrevo não pra cobrar, nem pra confrontar. Escrevo porque preciso tirar isso de dentro de mim. Porque o que dói não é o que foi levado da mesa… é o que foi arrancado do meu peito.

Espero que um dia você entenda o peso do que fez. E que saiba: mesmo decepcionado, eu ainda torço pra que você aprenda. Porque quem trai por tão pouco… vive perdendo o que tem de mais valioso.

Mas eu? Eu sigo. Com menos gente por perto, talvez. Mas com mais verdade nos olhos.

— Hercules Matarazzo

⁠Palavras nem sempre são fáceis de compreender. As letras, embaralhadas na escrita moderna, por vezes não alcançam o coração. Ainda assim, seguimos tentando — tentando fazer com que elas carreguem o amor, o afeto, o carinho e toda a expressão que brota do nosso ser.

Tentamos, através das palavras, tocar o outro. Fazer florescer um mundo melhor. Despertar, em cada ser humano, o que há de mais sensível e verdadeiro. Assim como borboletas, nos movemos em ciclos de metamorfose, em constante transformação.

O processo é doloroso, sim. A metamorfose cobra suas dores. Mas seguimos, sentindo, vivendo, nos tornando quem somos e, ao mesmo tempo, quem ainda seremos.

Seguimos pela vida, mesmo sem saber ao certo o que nos espera à frente, nesse ciclo misterioso que é existir. E que, apesar de tudo, tem no amor, no respeito e na dignidade seus pilares mais profundos.

⁠10 Princípios para Compartilhar o Caminho Comigo

O tempo é finito e sagrado — desperdiçá-lo, próprio ou alheio, é um desrespeito à vida.
A palavra empenhada é extensão da alma — compromissos existem para serem honrados, não apenas reforçados.
A dignidade é a armadura silenciosa do espírito — saiba entrar e sair dos lugares com moda moral.
Aquilo que você faz revelar quem você é — dedique-se como se tudo fosse espelho.
O valor do outro não diminui a sua consideração — grandezas alheias é sinal de grandeza interior.
Falar é fácil, ouvir é raro — ouça com presença, não apenas com os ouvidos.
A verdade começa dentro — seja honesto consigo mesmo antes de exigir dos demais.
Mentiras confortáveis, mas a verdade liberta — mesmo quando incômoda, ela é o único solo fértil para relações relevantes.
O amor-próprio é fundamento, não luxo — quem não se ama, se torna peso ou ferida para o outro.
A fé é o eixo invisível da honra — sem algo maior que si mesmo, o homem facilmente se perde de si.

Hércules Matarazzo

⁠"A magia não invade — ela espera. E só se revela quando você se rende ao toque que desfaz as barreiras entre o que se é e o que se teme ser."

⁠Depoimento do abismo

Fui lançado — não nasci.
Arrancado do seio do Olimpo e cuspido no ventre escuro do submundo.
Como Michael, caí.
Mas não houve batalha. Não houve glória.
Só a queda.

Afundei nas águas estagnadas do Aqueronte,
onde o tempo não corre, onde a existência apodrece em silêncio.
Ali, não se morre — tampouco se vive.
Ali, a única sobrevivente é a dor.
E mesmo ela, cansa.

O amor é uma lembrança malformada.
A paz, um conceito sem tradução neste idioma feito de gritos mudos.
A esperança... uma piada cruel, contada em ecos por almas vazias.

Tentei respirar.
Mas as águas negras não são feitas de matéria,
são feitas de ausência — ausência de tudo.
São a substância daquilo que não deveria ser.
E nelas, minha alma se desfaz, lentamente.

Não há carne.
Não há forma.
Não há identidade.
O "eu" é um sussurro perdido na margem da consciência.
Sou e não sou.
E, nesse estado, compreendo o que é a antítese da vida:
não a morte, mas a permanência involuntária no não-ser.

O sofrimento aqui não grita.
Ele murmura, ele sussurra, ele escava.
É uma erosão constante da alma,
um delírio sem sonho.

Sou parte do rio agora.
Sou sua densidade, sua ausência de luz.
E quanto mais fundo me torno,
mais compreendo:

O inferno não é fogo.
É o esquecimento de si mesmo.
É saber que se sente dor,
mas não lembrar por quê.

⁠Depoimento do Abismo – Parte II

Às vezes penso se algum dia fui algo.
Um nome. Um corpo. Um gesto de humanidade.
Mas essas memórias, se existiram, apodreceram sob o peso das águas.

O tempo aqui não passa — ele apodrece.
É um tempo imóvel, estagnado, onde tudo que respira morre em silêncio.
O que resta são vestígios de pensamentos,
ecos de uma razão que tenta sobreviver ao esvaziamento de si mesma.

Pergunto-me: o que é a dor quando não há mais corpo?
E descubro que ela sobrevive mesmo assim,
porque a dor é anterior à carne —
ela é a lembrança do que fomos,
a cicatriz deixada pela ausência de sentido.

Aqui, a consciência não se extingue.
Ela se estilhaça,
se parte em fragmentos que flutuam sem direção,
como restos de naufrágio num mar sem horizonte.

Eu os observo, esses fragmentos.
E cada um carrega uma versão de mim que não reconheço.
O que sou agora é um silêncio que pensa.
Um vazio que filosofa sua própria forma.

Compreendo, enfim, que o verdadeiro castigo
não é o fogo, nem o tormento físico.
É o excesso de lucidez num lugar sem realidade.
É saber demais num espaço onde nada tem nome.

Aqui, a única certeza que tenho
é que nunca sairei.
Não por estar preso —
mas porque já não há um "eu" que possa partir.

O rio Aqueronte não aprisiona.
Ele dissolve.
Ele absorve o que resta da alma até que a alma se torne ele.
E eu… já não sei se sou aquele que caiu,
ou apenas mais uma corrente fria
a arrastar outros para o mesmo fim.

⁠A Solidão e os Abutres

Viver só, ou cercado — dá quase no mesmo.
Às vezes, estamos entre mil… e ninguém.
Sorrisos nos cercam como urubus em assembleia,
e o afeto? Uma encenação de quinta categoria.

Somos carneiros calados, sendo bicados aos poucos,
comendo da podridão com cara de gratidão —
porque, veja bem, é feio reclamar.
Enquanto isso, no alto, um abutre elegante
espera sua hora:
espera você cair, apodrecer direitinho.
Quer o melhor corte, o mais macio.

Mas a solidão — ah, essa sim — é honesta.
Não finge amor.
Não sorri para depois morder.
Ela arranca suas ilusões como quem tira um curativo podre.
Dói? Sim. Mas é limpeza.

Estar só é ver o mundo sem o Instagram alheio,
sem a lente do desejo do outro,
sem o eco dos que te querem menor —
ou igual, o que é quase pior.

É você com você. Uma conversa sem filtro.
Onde ninguém interrompe com conselhos
que nem servem pra eles mesmos.

E então, no meio desse abismo limpo,
você começa a pensar.
(De verdade, não com frases prontas.)

Descobre que sabe andar,
criar, e até gostar de si —
o que, convenhamos,
deixa muita gente incomodada.

Porque quem se basta
não é fácil de enganar.
Quem anda só
não serve pra rebanho.

A solidão tem esse poder:
te limpa dos abutres
e ainda te dá o prazer
de vê-los passando fome.

⁠Entre o cântico e o tambor: uma filosofia entre o Gregoriano e o Iorubá

Exu abriu os caminhos —
e com seus pés de encruzilhada, nos levou até esta pergunta:

O que é estar junto,
senão duas almas que aprenderam a habitar a si mesmas?

O que é o amor,
senão um espelho onde Ori reconhece Ori,
e o destino se curva ao gesto de permanência?

Antes de tocar a alma do outro,
mergulha na tua.
Desce os degraus do teu próprio abismo,
ajoelha-te diante de tua sombra,
e pergunta:
— Quem sou eu,
quando o silêncio me olha?

Porque amar não é possuir.
Amar é sustentar o peso do outro
com as mãos que já aprenderam a carregar a si mesmas.

Ìwà, o caráter,
é o solo onde floresce o vínculo.
Sem ele, tudo apodrece:
até a doçura, até a promessa.

É preciso tempo.
Tempo para decantar.
Tempo para conversar com tua ancestralidade,
ouvir os ecos do teu Egbé,
e deixar que Àṣẹ conduza os gestos
ao ritmo da tua verdade.

Conhece-te.
Aceita o teu caos.
Abraça teu corpo como templo e teu espírito como rito.
Não exijas do outro aquilo que tua alma ainda não é capaz de ofertar.
Não prometas o céu, se ainda chove dentro de ti.

Relacionar-se não é preencher um buraco —
é celebrar o transbordo.

Porque, se não há plenitude em tua solitude,
haverá apenas ruína na partilha.

Melhor seguir só,
inteiro em tua solidão,
do que acompanhado,
mas vazio de ti.

Exu não responde com respostas.
Ele oferece caminhos.
E cada escolha é uma oferenda ao próprio destino.

⁠Uma guerra está sendo travada.
Não uma só.
São guerras sobrepostas —
territórios, ideias, narrativas.
Guerras que atravessam continentes como ventos quentes,
queimando o que resta de paz nas esquinas do mundo.

De um lado, um povo.
Do outro, outro povo.
No meio, o pó dos edifícios,
o silêncio após a explosão,
os olhos vidrados de quem ainda respira.

As fronteiras não são mais apenas linhas no mapa.
Viraram cicatrizes abertas na carne da Terra.
As crianças correm, mas não sabem mais para onde.
Correm entre os escombros, entre pernas amputadas,
entre bonecas queimadas, entre memórias que se desintegram no ar.

O planeta inteiro sente.
Não há lugar onde o eco dessa violência não alcance.
As telas transmitem em tempo real a queda do outro
como se a dor pudesse ser consumida com um clique.

Não há heróis.
Não há vencedores.
A pólvora tem o mesmo gosto amargo dos discursos.
Os céus escurecem de fumaça,
o chão afunda sob os pés de quem perdeu tudo
e ainda tenta nomear o que restou.

O tempo desacelera diante da destruição.
Uma escola se desfaz em poeira.
Uma mulher grita.
Um velho cava com as mãos o corpo do filho.
O mundo gira, mas nada se move para impedir.

A geopolítica dança em salões gelados
enquanto os corpos ainda estão quentes no chão.

É por isso que não é apenas uma guerra.
É o colapso da empatia,
é a falência da escuta,
é a ausência de humanidade sendo televisionada como espetáculo.

E ainda assim,
seguimos.

"Hoje, um vem e faz assim! Amanhã outro desfaz. Vai Vinícius! Se foi pra desfazer por que é que fez?
Ninguém pensa na eternidade!"

SEM CONCEITOS

Eu sou guerreira,
Sou faceira
Sou brejeira.
Tenho a fama de louca
E me encanto com tanta coisa.
Eu tenho os meus sonhos,
Faço os meus planos
Vivo os meus (des)enganos.
Eu tenho fibra,
Sou de aço
Sou de brisa.

Eu acredito no feitiço,
No abismo e na tolice.
Eu duvido de todos
Que em mim não acreditem.
Eu planejo um dia inteiro,
Mas mudo tudo muito ligeiro.
Eu me encanto e me fascino;
Me reprogramo e me autorizo.

Eu sou tudo e não sou nada,
Mas sou uma mulher de asas.
Asas firmes. Asas fortes.
Asas que são o meu norte.

Eu sou o chão,
Sou a teia e o tubarão.
Sou o meu corpo inteiro
No meu segundo de furacão.
Eu sou tudo
O que de mim você disser,
Mas eu sou,
Sobretudo e essencialmente,
Mulher!

Nara Minervino.

OUTUBRO-ROSA

Quantas cores são tão vivas!
Quantas cores têm vibração!
Cores que simbolizam a vida,
Seja em qualquer estação.

Seja azul, verde, amarelo,
Vermelho, lilás ou laranja.
Cada cor tem o seu tom
Cada cor seu brilho esbanja.

Mas tem uma cor incrível
Que a mulher gosta e respeita:
É o rosa, de tom bem vivo,
A cor que na flor deleita.

O rosa não é só a cor
Que representa a mulher.
É a cor que num mês incentiva
A cuidar de si quem quiser.

Essa linda cor, que é rosa,
É destaque no mês de outubro,
O mês que mostra às mulheres
Como prevenir o futuro.

No mês do outubro-rosa,
Todo dia é dia de exame,
Para prevenir a tal doença
Que a algumas mulheres consome.

Não tenha receio do rosa
Ou do que nesse mês representa.
Se fizer autoexame, certinho,
A um futuro enorme estás propensa.

Seja rosa. Seja firme. Tenha força.
Não receie cuidar de si mesma,
Pois o mês dessa cor só lhe diz:
É de você que depende a certeza.

Certeza de que o futuro
Não é assim tão distante,
Mas ele espera, seguro,
Que você faça sempre autoexame.

Nara Minervino

Vou jogar lá fora a experiencia
Vou deixar lá atras tudo que aprendi
Quem chegou assim e na minha idade
Só quer saber, de ser feliz...
Quando ela passa, ai, ai, ai
Quando me olha, ai, ai, ai
Quando me abraça, ai, ai, ai
E quando me beija já nem sei o que falar
Pois é, até meu ar faltou, faltou!
Bate o coração e entrega o corpo
Igual você, não tem amor
E Eu,que cantei um Brasil de Aquarelas
Que revelei ao mundo a verdade de um chines
Vim cantarolar...com muito prazer
Essa canção, pra conquistar, essa mulher
Quando ela passa, ai, ai, ai
Quando me olha, ai, ai, ai
Quando me abraça, ai, ai, ai
E quando me beija já nem sei o que falar
Pois é, até meu ar faltou, faltou!
Bate o coração e entrega o corpo
Igual você, não tem amor
Samba do Emilio.

Nao importa se tu queres
O mais belo refrão
Sou dessas mulheres
Que só dizem não

Tem aqueles dizeres
Pra lá de contramão
Aqueles viveres
De enterro de Anão

Sou dessas Mulheres
Que só se vez uma vez
Em cada esquina
Pequenina
Sou de viuvez

Mulher bem MAIÚSCULA
Ora Maio, ora junho
Ora minúscula
Sem hora pra parar

Quem para é relógio
Sem tempo pra voltar.
Frágio e Fragil
Todo direito de surtar

Nao sou rosa
Nao sou flor
Mas com certeza
Sou de todo amor

⁠Uma das crenças limitantes mais alimentada até hoje, é a do pecado de exposição do corpo feminino;
O Sagrado Feminino segue sendo esmagado pelo Patriarcado;
Onde se caminha nos passos da elevação espiritual, e do aprimoramento do Ser, uma foto em redes sociais, no desfrutar em meio a natureza, soa ofensiva demais diante da limitada crença machista, enraizada em mentes mediocres e podres;
O Sagrado Masculino, por sua vez, na exuberância singela de seus trages de banho, passa normalmente aos olhares da condenação;
Vivemos no séc XXI, onde a ignorância ainda tenta esmagar e sucumbir ao nada, o Sagrado Feminino, cujo o corpo é portador do mais terrível pecado, o da luxúria, e por assim decidirem por séculos que é, ainda alimentam a comparação do pudor velado com a liberdade de se ser livre das amarras, que as crenças seguem arrastando em mentes hipócritas e contaminadas, que não sabem simplesmente olhar para uma imagem, com um olhar mais puro, de naturalidade;
À sim, provocações, onde o intuito é o da exposição e oferta do que alí está revelado. Mas se isso não importa ao revelador, porque cada um não olha para dentro de sí, e tenta trabalhar toda a podridão que sua mente ainda carrega?
Observe se, observe o que você carrega aí dentro, pois sua mente pode ser mais suja que o vaso sanitário que você usa todos os dias!

⁠"Sagrado Feminino"

O Sagrado feminino não são roupas, não são estilos, é o encontro de si mesma, sem máscaras, sem fantasia, se permitir ser quem é, cada uma na sua individualidade, se amando e se assumindo.

Olhar com amor ao Sagrado Feminino é recuperar sua força e confiança em si. É fazer uso do seu instinto natural, saber o que lhe faz bem, buscar caminhos, abrir portais, fechar ciclos, fazer novos inícios.

Ancorar o poder da intuição para firmar o sentir respeitando e aceitando os ciclos, honrando o sagrado que há em seu ser.