Poemas Tristes

Me sinto sozinha, triste e ‘quebrada’. Toda noite, quando tento dormir, me lembro disso.

Minha cama é minha amiga melhor, ela não me decepciona nem me deixa triste e todo dia a encontro lá quentinha e no mesmo lugar só me esperando.

"Sentia vontade de chorar, mas não saía lágrima alguma. Era só uma espécie de tristeza, de náusea, uma mistura de uma com a outra, não existe nada pior. Acho que você sabe o que quero dizer, todo mundo, volta e meia, passa por isso, só que comigo é muito freqüente, acontece demais."

A autoridade de um pai deve ser diretamente proporcional à sua capacidade de alegrar os filhos — e à sua disposição de morrer por eles se preciso.

Vida qual significado da vida? Emoções ou razões, grandes tristezas, olharmos ao nosso redor tentando achar a solução, o que apenas achamos é a perdição do ser humano.

O que mais Deus odeia depois do pecado é a tristeza, porque nos predispõe ao pecado.

Para quem sofre, é uma alegria inebriante desviar o olhar de seu sofrimento e esquecer de si mesmo.

Quando o amor se tornou tão triste? Quando ele começou a me machucar tanto? Não deveria tê-lo amado...

Quanta história cabe dentro de uma lágrima... sonhos desfeitos, decepções, alegrias, amor, tristeza, saudade, frustrações, felicidade... enfim, cabe tudo o que sentimos em apenas uma lágrima!

Me decepcionei tanto com você.
É tão triste lembrar quem você era e quem você se tornou.

Sou dramática, intensa, transitória e tenho uma alegria em mim que quase me deixa exausta.

Dias escuros sem sorrisos, sem risadas de verdade. Dias tristes, vontade de fazer nada, só dormir.

Várias vezes já senti minha alma quase explodir de tanta alegria, e todas foram depois que te conheci.

Porque eu tenho pesadelos que parecem tão reais até quando você me abraça. E eu acordo triste, e brigo de verdade e passo o dia grave e dolorida como quando a gente leva um tombo no piso liso... que é só o passado. É como se eu sentisse um ciúme horroroso do meu livro predileto comprado em sebo, a dedicatória apaixonada que não é a minha, os resquícios do manuseio de outras mãos. Alguém corrompeu o trecho que eu mais gostava quando grifou à caneta algo que não pude apagar com borracha e que era tão secretamente meu. Desenhou corações onde só havia minha dor e eu discordei da interpretação alheia. E achei aquilo tudo de uma crueldade atroz. Mas permaneci com o livro no colo, cheia de um afeto confuso por ele: afeto pelo que era, angústia por já ter sido de outro alguém, e aquela sensação (imbecil) de falta de exclusividade. Eu que sempre achei que tudo é e está para o mundo. Perdoa o meu senso de autoimportância, já que não consigo perdoar o meu egoísmo. Eu sei que em alguns presentes, no embrulho, laços do passado são aproveitados. Eu só queria que eles não fossem tão vermelhos: desses que doem nos olhos e no coração.

Resgatar o amor em meio a mágoa, o perdão em meio ao ressentimento, a alegria em meio a dor. Coisas que só um Deus que habita em nós pode fazer.

Quando eu estou triste, eu não preciso de conselhos e lições de moral. Eu só preciso que alguém demonstre que realmente se importa.

A maioria de nós tem suas próprias tristezas, sonhos partidos e corações feridos, cada um viveu perdas únicas, nossa própria cabana.

Somente na dor dos momentos tristes conhecemos o melhor e principalmente o pior das pessoas que nos cercam.

A alegria é o segredo da beleza. Sem entusiasmo nao há beleza que seja atraente.

Infeliz é aquele a quem as lembranças da infância trazem apenas medo e tristeza.