Poemas sobre Vida dos Cangaceiros

⁠Se você consegue passar uma semana fazendo baderna, você muito provavelmente é um dos poucos privilegiados nesse país.
Durante a pandemia, pessoas não podiam parar um dia para fazer lock down. Colocaram a vida em risco para comer, para pagar as contas.
Essas pessoas deveriam estar queimando pneus, mas não podem porque trabalham e ganham pouco.

⁠Oração: Que Seja Feita a Tua Vontade

Pai,
Tu que tudo vedes, concedei-nos a paz.
Sabeis, desde sempre, que os Vossos filhos são falhos,
mas também que os Vossos filhos são crentes.

Pai,
Perdoai-nos pelas nossas atitudes,
pelas nossas desobediências,
pela nossa incapacidade de amar como Vós nos amais.
Só Vós podeis ensinar-nos a amar-nos uns aos outros.

Meu Pai,
Peço-Te: usa-me para a missão que pretendes.
Que ela comece desde já.
Guia-me, ilumina-me, cura-me.
Faz de mim um instrumento da Tua vontade.

Que eu siga a Tua palavra.
Que eu viva o Teu querer.
Que eu seja capaz de transmitir a Tua luz,
de partilhar com o mundo tão belo crer.

Meu Pai,
Nada sou sem Vós.
Nada sou sem o Teu amor,
o Teu perdão,
o Teu crer.

Faz de mim um cristão segundo o Teu coração,
um crente que inspire outros a dizer:
“Este é um homem de Deus.”

Este é o meu pedido.
Esta é a minha promessa:
Quero ser útil a Ti, meu Pai.
Acima de tudo, peço-Te:
paz, saúde, amor
e o dom de ser chamado Teu filho,
meu querido Pai.

Amém.

⁠Depoimento do Abismo – Parte II

Às vezes penso se algum dia fui algo.
Um nome. Um corpo. Um gesto de humanidade.
Mas essas memórias, se existiram, apodreceram sob o peso das águas.

O tempo aqui não passa — ele apodrece.
É um tempo imóvel, estagnado, onde tudo que respira morre em silêncio.
O que resta são vestígios de pensamentos,
ecos de uma razão que tenta sobreviver ao esvaziamento de si mesma.

Pergunto-me: o que é a dor quando não há mais corpo?
E descubro que ela sobrevive mesmo assim,
porque a dor é anterior à carne —
ela é a lembrança do que fomos,
a cicatriz deixada pela ausência de sentido.

Aqui, a consciência não se extingue.
Ela se estilhaça,
se parte em fragmentos que flutuam sem direção,
como restos de naufrágio num mar sem horizonte.

Eu os observo, esses fragmentos.
E cada um carrega uma versão de mim que não reconheço.
O que sou agora é um silêncio que pensa.
Um vazio que filosofa sua própria forma.

Compreendo, enfim, que o verdadeiro castigo
não é o fogo, nem o tormento físico.
É o excesso de lucidez num lugar sem realidade.
É saber demais num espaço onde nada tem nome.

Aqui, a única certeza que tenho
é que nunca sairei.
Não por estar preso —
mas porque já não há um "eu" que possa partir.

O rio Aqueronte não aprisiona.
Ele dissolve.
Ele absorve o que resta da alma até que a alma se torne ele.
E eu… já não sei se sou aquele que caiu,
ou apenas mais uma corrente fria
a arrastar outros para o mesmo fim.

⁠Depoimento do abismo

Fui lançado — não nasci.
Arrancado do seio do Olimpo e cuspido no ventre escuro do submundo.
Como Michael, caí.
Mas não houve batalha. Não houve glória.
Só a queda.

Afundei nas águas estagnadas do Aqueronte,
onde o tempo não corre, onde a existência apodrece em silêncio.
Ali, não se morre — tampouco se vive.
Ali, a única sobrevivente é a dor.
E mesmo ela, cansa.

O amor é uma lembrança malformada.
A paz, um conceito sem tradução neste idioma feito de gritos mudos.
A esperança... uma piada cruel, contada em ecos por almas vazias.

Tentei respirar.
Mas as águas negras não são feitas de matéria,
são feitas de ausência — ausência de tudo.
São a substância daquilo que não deveria ser.
E nelas, minha alma se desfaz, lentamente.

Não há carne.
Não há forma.
Não há identidade.
O "eu" é um sussurro perdido na margem da consciência.
Sou e não sou.
E, nesse estado, compreendo o que é a antítese da vida:
não a morte, mas a permanência involuntária no não-ser.

O sofrimento aqui não grita.
Ele murmura, ele sussurra, ele escava.
É uma erosão constante da alma,
um delírio sem sonho.

Sou parte do rio agora.
Sou sua densidade, sua ausência de luz.
E quanto mais fundo me torno,
mais compreendo:

O inferno não é fogo.
É o esquecimento de si mesmo.
É saber que se sente dor,
mas não lembrar por quê.

⁠A Solidão e os Abutres

Viver só, ou cercado — dá quase no mesmo.
Às vezes, estamos entre mil… e ninguém.
Sorrisos nos cercam como urubus em assembleia,
e o afeto? Uma encenação de quinta categoria.

Somos carneiros calados, sendo bicados aos poucos,
comendo da podridão com cara de gratidão —
porque, veja bem, é feio reclamar.
Enquanto isso, no alto, um abutre elegante
espera sua hora:
espera você cair, apodrecer direitinho.
Quer o melhor corte, o mais macio.

Mas a solidão — ah, essa sim — é honesta.
Não finge amor.
Não sorri para depois morder.
Ela arranca suas ilusões como quem tira um curativo podre.
Dói? Sim. Mas é limpeza.

Estar só é ver o mundo sem o Instagram alheio,
sem a lente do desejo do outro,
sem o eco dos que te querem menor —
ou igual, o que é quase pior.

É você com você. Uma conversa sem filtro.
Onde ninguém interrompe com conselhos
que nem servem pra eles mesmos.

E então, no meio desse abismo limpo,
você começa a pensar.
(De verdade, não com frases prontas.)

Descobre que sabe andar,
criar, e até gostar de si —
o que, convenhamos,
deixa muita gente incomodada.

Porque quem se basta
não é fácil de enganar.
Quem anda só
não serve pra rebanho.

A solidão tem esse poder:
te limpa dos abutres
e ainda te dá o prazer
de vê-los passando fome.

⁠Entre o cântico e o tambor: uma filosofia entre o Gregoriano e o Iorubá

Exu abriu os caminhos —
e com seus pés de encruzilhada, nos levou até esta pergunta:

O que é estar junto,
senão duas almas que aprenderam a habitar a si mesmas?

O que é o amor,
senão um espelho onde Ori reconhece Ori,
e o destino se curva ao gesto de permanência?

Antes de tocar a alma do outro,
mergulha na tua.
Desce os degraus do teu próprio abismo,
ajoelha-te diante de tua sombra,
e pergunta:
— Quem sou eu,
quando o silêncio me olha?

Porque amar não é possuir.
Amar é sustentar o peso do outro
com as mãos que já aprenderam a carregar a si mesmas.

Ìwà, o caráter,
é o solo onde floresce o vínculo.
Sem ele, tudo apodrece:
até a doçura, até a promessa.

É preciso tempo.
Tempo para decantar.
Tempo para conversar com tua ancestralidade,
ouvir os ecos do teu Egbé,
e deixar que Àṣẹ conduza os gestos
ao ritmo da tua verdade.

Conhece-te.
Aceita o teu caos.
Abraça teu corpo como templo e teu espírito como rito.
Não exijas do outro aquilo que tua alma ainda não é capaz de ofertar.
Não prometas o céu, se ainda chove dentro de ti.

Relacionar-se não é preencher um buraco —
é celebrar o transbordo.

Porque, se não há plenitude em tua solitude,
haverá apenas ruína na partilha.

Melhor seguir só,
inteiro em tua solidão,
do que acompanhado,
mas vazio de ti.

Exu não responde com respostas.
Ele oferece caminhos.
E cada escolha é uma oferenda ao próprio destino.

⁠Uma guerra está sendo travada.
Não uma só.
São guerras sobrepostas —
territórios, ideias, narrativas.
Guerras que atravessam continentes como ventos quentes,
queimando o que resta de paz nas esquinas do mundo.

De um lado, um povo.
Do outro, outro povo.
No meio, o pó dos edifícios,
o silêncio após a explosão,
os olhos vidrados de quem ainda respira.

As fronteiras não são mais apenas linhas no mapa.
Viraram cicatrizes abertas na carne da Terra.
As crianças correm, mas não sabem mais para onde.
Correm entre os escombros, entre pernas amputadas,
entre bonecas queimadas, entre memórias que se desintegram no ar.

O planeta inteiro sente.
Não há lugar onde o eco dessa violência não alcance.
As telas transmitem em tempo real a queda do outro
como se a dor pudesse ser consumida com um clique.

Não há heróis.
Não há vencedores.
A pólvora tem o mesmo gosto amargo dos discursos.
Os céus escurecem de fumaça,
o chão afunda sob os pés de quem perdeu tudo
e ainda tenta nomear o que restou.

O tempo desacelera diante da destruição.
Uma escola se desfaz em poeira.
Uma mulher grita.
Um velho cava com as mãos o corpo do filho.
O mundo gira, mas nada se move para impedir.

A geopolítica dança em salões gelados
enquanto os corpos ainda estão quentes no chão.

É por isso que não é apenas uma guerra.
É o colapso da empatia,
é a falência da escuta,
é a ausência de humanidade sendo televisionada como espetáculo.

E ainda assim,
seguimos.

O valor das coisas está no tempo que elas duram, porque a intensidade é um afago cruel quando se torna lembrança.

Prostituição ou outro qualquer nome,
Por tua causa, embora o homem te aceite,
É que as mulheres ruins ficam sem leite
E os meninos sem pai morrem de fome!

Por que há de haver aqui tantos enterros?
Lá no "Engenho" também, a morte é ingrata...
Há o malvado carbúnculo que mata
A sociedade infante dos bezerros!

Quantas moças que o túmulo reclama!
E após a podridão de tantas moças,
Os porcos esponjando-se nas poças
Da virgindade reduzida à lama!

Morte, ponto final da última cena,
Forma difusa da matéria imbele,
Minha filosofia te repele,
Meu raciocínio enorme te condena!

Diante de ti, nas catedrais mais ricas,
Rolam sem eficácia os amuletos,
Oh! Senhora dos nossos esqueletos
E das caveiras diárias que fabricas!

Na verdade, tirando as pessoas que perdemos, o restante todo é apenas um lembrete de que você está evoluindo para o próximo nível.

Que possamos entender que nada compensa nossas atitudes se não forem movidas por amor

No momento em que eu te conheci eu soube que você seria primavera e vendaval na minha vida.

⁠⁠O controle da vida está no saber agir. Então aja com sabedoria e desfrute dela com alegria!

A vida é assim, conhecemos pessoas boas que depois se tornam ruins para a gente.

Fazer valer a pena cada momento da vida,
o cinema sozinho, o café com o amigo,
O abraço do irmão, que se torna um abrigo.
Busque entender, que não é mais um dia,
e sim um dia a menos a se ter.
Brinque, ame, sorria, abrace o desconhecido,
não tenha medo do futuro mesmo se sentindo perdido.
Desperte pra vida, seja ela como for,
se for pura agitação, ou tranquilidade pois também é vida sim senhor!

ღ🌺ღ A vida é feita de momentos que voam
E enquanto esse momento durou
Fui feliz...
Mas o seu amor não foi suficiente
Quem sabe o seu orgulho
Ou até mesmo meus medos
Gritaram mais alto...
Ou quem sabe esse AMOR nunca existiu em seu coração ???
Porque um grande amor a gente não esquece
Não quer que acabe nunca
Você ainda existe dentro de mim
E... eu vou sempre, verdadeiramente amar você...
Iva Rodrigues ❤

"As vezes no silencio da noite fico parado a imaginar, como coisas acontecem na vida de repente e sem esperar.

Conheci linda morena que veio a me encantar, tentei deixar o encanto de lado, mas só veio a piorar, logo percebi em meu peito só tem espaço para você ficar.

Menina de sorrisos fartos, como eu adoro seus abraços.

Menina de rosto meigo, como sou fã de seus beijos.

Menina sonhadora, haaa eu adoro sonhar com você.

Um pedido quero deixar, me deixa em sua vida para sempre quero ficar."

No decorrer da vida, problemas virão
tentando nos fazer desistir.
Se os problemas quer realmente nos parar,
é porque estavamos seguindo em frente…

Cabe a nós mesmo saber se os problemas valem mais do que nosso destino.

Você, você!

Que me faz sorrir, mesmo triste da vida.
Que me faz sentir na hora da partida.
Se não tem mais jeito, diz: Tenho a saída!

Você, é você!

Que sabe ser forte, não chora na luta.
Que sabe ser doce, mantendo a postura.
Ama ser quem é, sem medo de ter culpa alguma.

Você, é você, só você!

Você mora tão longe

Por que a vida tinha que ser tão cruel?

Se pudesse veria você hoje

E no número de dias equivalentes às estrelas que há no céu;