Poemas sobre eu Mesmo

Tentei Humildemente falar sobre mim....Tentei ser mais forte do que eu mesmo, só que só de pensar no meu eu, eu me intimido... por que eu sou tanto eu, que isso me assusta. Eu luto contra a mim mesmo, eu desconfio de mim mesmo, eu me engano, eu faço tudo que eu quiser comigo mesmo, não preciso de ninguém, o meu eu é mais forte.O que me interessa, é realmente só o meu eu. Prazer Valéria.

E novamente encaro os mesmos destroços, este que eu mesmo tenho juntado ano após ano, dia após dia. Vazio, ensurdecedor - dor. Não consigo fechar os olhos, cansados de ver e sentir. Me deem uma fórmula, uma pílula para eu parar de pulsar, quanto de mim ainda vou esgotar quando tudo o que quero... eu não sei o que quero, mas tenho certeza. Estou cansada do choro descer a seco, das mãos esfregando lágrimas, do frio, do silêncio, desse único e maldito silêncio. Estou farta de rostos, gestos e mentiras. Um mundo aonde se fala tanto de amor mas que ninguém de fato sabe usá-lo. Estou farta e desejando uma loucura insana, quebrando minhas barreiras estou caindo de novo. Estou cansada de mim e de habitar em mim.

Nunca mais vou ficar a favor de ninguém numa discussão até eu mesmo perceber quem é quem. O tempo mostra isso, mas não quero mais tempo algum. Tenho pressa de saber quem de verdade fala a verdade perto de mim. Sempre me pergunto por que certas pessoas ficam tão confortáveis em escutar o que de mal falam de mim e não defendem nada, nem sequer me avisam disso. Eu diria que mesmo tendo todas as nuances de uma amizade, nunca realmente foi e vejo isso mais em pessoas que lucram com o meu conhecimento.

Se ainda não enfrentei o desafio de conhecer a eu mesmo, então não acredite quando digo que te conheço bem.

“Não adianta seguir para frente em uma estrada cheia de curvas que eu mesmo as criei”.

Sabe, eu não tenho o poder de condenar ninguem, mas tenho o poder de condenar a eu mesmo e é isso que acontece na maioria das vezes quando comentamos sobre o destino de alguem, apenas lamentamos a condenação infeliz que algumas pessoas impõem a si próprias.

Meu destino é uma tênue sombra do que eu mesmo planejei, mas uma forte luz do que Ele sonhou pra mim

E hoje sou eu, quem rega com lagrimas d'alma, as sementes ruins que eu mesmo plantei.

Quem não admite erros? A vida ou eu mesmo? Eu só sei que todos merecem uma segunda chance.

Ninguém pode me ajudar, a não ser eu mesmo. É difícil, as pessoas que eu mais amo encontram-se longe.

O silencio esconde em mim algo que nem eu mesmo em 16 anos pude compreender, porem demorarei mais mil anos se for preciso tentando descobrir.

Sou eu mesmo quem precisa sentir orgulho da minha própria história até aqui.
E, embora o reconhecimento seja maravilhoso, é a autoestima quem vai definir quem você é.

Não iludo ninguém, sempre fui eu mesmo. Não espere de mim aquilo que você não podem dar para si mesmo, nem de mim nem de ninguém..

E eu, mesmo não falando nada, mesmo sem demonstrar qualquer coisa, mesmo escondendo praticamente tudo, ainda sinto muito mais coisa do que você que adora dramatizar, escrever e falar sobre tudo.

Aqui distorcendo a minha mente com ilusórias realidades paralelas que eu mesmo criei com pensamentos obscuramente maravilhosamente obscuros.

Se sabes quem sou eu, então me conte porque eu mesmo não sei, mas... Não me peças para dizer quem és tu pois, também não o sabereis.

o meu amor, sou eu mesmo. Nao e por acaso que sou orgulhoso. Mas nao vos preocupem que nao tenho orgulho do meu orgulho.

Talvez um dia eu escreva um livro. Talvez nesse dia eu mesmo leia e reveja tudo o que passei, vivi, ouvi e contei nesse livro. Talvez um dia o tempo ajude e faça sol, ou chuva, pois, isso é mero detalhe. Talvez nesse período de leitura eu ache que ainda falta alguma coisa a mais, e, acrescente no livro. Talvez acredite que não falta nada e queime-o, rasgue-o, descarte-o ou talvez leve-o comigo para algum lugar que acredito ainda não saber. Talvez tenha alguém para ouvir as estórias no livro, ou talvez, não tenha ninguém. Talvez um dia publique-o para que milhões de pessoas vejam mais um autor de muitos outros que vieram, semearam e se foram, e outros que ainda virão, lerão e se identificarão com as ideias. Talvez a estória seja chata, ou envolvente, ou dramática, ou piegas. Talvez o nome do tal livro se chame ''Talvez''...Engraçado ver como a vida parece um livro e que em boa parte das páginas ela se repete para que possamos reeditar seus momentos, reviver suas passagens, corrigir seus desacertos e lê-lo toda vez que precisar nem que seja pelas linhas da memória...Ao analisar o que é a vida eu vejo um conjunto de momentos que passam mais rápido do que os segundos de um relógio, giram numa velocidade muito maior que a rotação do planeta (pode parecer lento mas não é) e é mais oculta do que o mistério das pirâmides ou o espaço. A vida é realmente uma incógnita mesmo porque ''Talvez'' um dia eu nunca escreva este livro!

Ninguém consegue encontrar nos meus olhos aquilo que nem eu mesmo consigo encontrar. A fé começa comigo.

Por enquanto me desfaço do instante e de passados que retornam a cada 600 anos pra ser eu mesmo sem mim.