Poemas sobre a Escrita

⁠O mundo é mesmo perverso
faço poesia
sem rima
sem verso
escrita aleatória
para fantasiar
criar esperança
onde há sempre
desconfiança
poesia disfarça
tristeza em alegria
vivendo no dia a dia

Neste poema, minha menina, deixo escrita a verdade:
Se um dia você o ler, peço toda a sua atenção e sinceridade.
O que nunca tive coragem de te dizer cara a cara,
Hoje transformo em versos, pois a alma declara.
Sim, eu te amei não duvide, não negue, não tema.
Não foi por anos de história, mas por cada detalhe do teu poema.
Me apaixonei pelo teu jeito, teu sorriso, teu olhar,
Pelos pequenos pedaços de ti que aprendi a admirar.
Em tantas noites pedi a Deus, entre lágrimas a rolar,
Implorei que te trouxesse pra perto, que me deixasse te amar.
Nunca quis só teu corpo, algo simples e vazio,
Queria teu todo, teu mundo, teu abraço macio.
Orei aos céus, aos deuses que a imaginação desenhou,
Chorei até que a dor cansada em silêncio se calou.
Te esperei por mais tempo do que eu deveria,
Mas no dia 31 de dezembro, quando o ano termina, te deixo… finalmente, eu diria.
Guardarei um espaço enorme no meu coração,
Mesmo que você ocupe só um cantinho na escuridão.
Se um dia nos reencontrarmos e meu sorriso surgir,
Se meus olhos brilharem nos teus… estarei pronto pra te seguir.
Mas se décadas passarem e meu peito não balançar,
Se meu olhar não tremer ao ver o teu voltar,
Então morreu o que fomos, aquilo que um dia senti,
E ficará guardado no meu coração, adormecido ali.
Sinto falta do teus cabelos negros, dos teus olhos castanhos,
Da calma que eu encontrava só por te abraçar.
Sinto falta do calor do teu corpo junto ao meu,
Da paz que senti no primeiro olhar que se perdeu.
Mas se não és pra mim, eu aprendo a te soltar,
Te deixo livre pra viver, amar e voar.
Pois não quero tua tristeza, quero ver você sorrir…
E se não for comigo, mesmo assim vou te permitir.
Eu te amo, Lorena M. Monteiro S.
E deixo nesses versos tudo o que viveu em mim. ❤️💭

Eu sou um sonhador, um pensador, um amante das palavras. A escrita é o meu refúgio, o meu escape, o meu tudo. Encontro-me nas páginas de um livro, nas linhas de um poema, nas frases que me fazem refletir.


Sou um apaixonado pela leitura, um colecionador de histórias, um estudioso da alma humana. Acredito que as palavras têm o poder de transformar, de inspirar, de curar.


Quando não estou escrevendo, estou lendo, pensando, sonhando. A escrita é o meu jeito de entender o mundo, de processar as emoções, de encontrar sentido na vida.


Se você é um amante da escrita, um leitor ávido, um buscador de sentido, então somos irmãos de alma. Vamos caminhar juntos, compartilhando palavras, ideias e sonhos. 📚💭

Entre o Indizível e o Infinito.


Há dias em que me leio por dentro e me descubro escrita nas entrelinhas de Clarice.
Porque nela encontro esse espelho raro,
onde o íntimo não se esconde apenas pulsa.


E quando encosto meu silêncio no silêncio dela, entendo por que diz:
“Liberdade é pouco. O que eu desejo ainda não tem nome.”


Talvez porque eu também deseje o indizível, o que não cabe no mundo, mas insiste em caber dentro de mim.


Vinícius, então, chega como quem abre uma janela para a alma respirar o que é essencial.
Ele afaga minhas dores,
desamarra minhas paixões, e relembra que o amor não precisa permanecer para ser eterno:
“Que não seja imortal, posto que é chama, mas que seja infinito enquanto dure.”


E é nesse infinito breve que encontro a beleza do que sou e do que sinto.


Sigo assim, entre Clarice e Vinícius, como quem caminha por um corredor de luz e sombra, observando meus próprios contornos, aceitando o que é brasa, acolhendo o que é vento.


Na elegância dos meus pensamentos soltos, me reinvento.
Na profundidade dos versos que me escolhem, me encontro.
E na vida, essa poesia que não se explica e continuo sendo rascunho e revelação.

❤Ode à Língua Portuguesa escrita e falada no Brasil 🇧🇷


(Brasil, 5 de novembro – Dia Nacional da Língua Portuguesa)


Ó língua viva,
que canta em mil sotaques,
que mistura mares e sertões,
cheiros de terra molhada,
de café fresco,
de samba e de oração.


Tu nasceste além-mar,
mas floresceste aqui,
nos lábios mestiços
de um povo que inventa palavras
como quem reinventa o próprio mundo.


És rio caudaloso,
onde o “oxente” e o “tchê” se encontram,
onde o “uai” dança com o “bicho”,
onde o “véi” abraça o “guri”,
e o “mana” sorri para o “moço”.


És língua de drible e de poema,
de luta e de reza,
de sertão e de favela,
de Machado e Graciliano
de Maria Firmina e Cecília
de Júlia Lopes e Raquel
de Carolina Maria e Emília Freitas
de Rui Barbosa e Drummond,
de Clarice e Conceição
de Cora Coralina e mais , muito mais!


Em Ti cabem o grito e o silêncio,
a prosa do povo e o verbo do sonho,
a gíria da esquina
e o verso que sobe aos céus.


Língua nossa,
mistura bendita de África, Índio e Portugal,
tua voz é corpo e alma do Brasil ,
e quando dizes “saudade”,
é o coração do mundo que entende.
✍©️@MiriamDaCosta

Sinto a urgência de dizer as coisas antes que se percam.
A vida me parece uma despedida escrita em movimento,
capítulo após capítulo, sem rascunho definitivo.


Posso crer no que quiser — eternidade, alma, paraísos.
Mas, de concreto, só me foi dada esta travessia:
começo, meio e um único desfecho.


É o limite que torna tudo raro.
Existir uma vez exige atenção às muitas chances do agora.


Por isso, não deposito fé cega na promessa do amanhã.
Trocar o presente por uma possibilidade futura
é um investimento frágil demais para algo tão sério quanto viver.


Não adio palavras necessárias.
Digo meus “sins”, sustento meus “nãos”.
Cuido do que merece memória
e deixo o resto ir sem alarde.


Arrisco-me.
Lanço meus dados diariamente.
Escrevo-me, risco-me, reescrevo-me —
até que a carta, enfim, encontre seu ponto final.

"Cada dia é uma nova página da vida, escrita com escolhas, sonhos e coragem. O que eterniza nossa história não é a quantidade de páginas, mas a intensidade das palavras que ousamos viver."


Roberto Ikeda autor

A carta




Com pavio curto uma carta foi escrita,


Em suas poucas linhas o pecado recente foi exposto,


Dois amantes um dor, duas almas frente a frente de um espelho com imagens distorcidas,


Na colisão das promessas do passado com o presente uma densa neblina era a visão do futuro,


Uma carta foi escrita, linhas em branco são deixadas para trás e na falta de folhas o fim reage com discrição.

Viva a poesia!

Poesia; cultura escrita, arte vibrante na mente dos leitores e autores que carregam um potencial incrível de interpretação, interação e imaginação.
Poesia; vai de uma fantasia remota ou uma leitura sem compreensão á um mundo fantástico de ilusões, transformações e aplausos.
Poesia; seus versos podem nascer de um sonho, de um desejo, de viagens, recordações, saudades, homenagens, podem ser fruto de um amor antigo ou atual, brota de corações apaixonados, da vida á músicas de qualidade, vai do lúdico e surreal á experiências vivenciadas e fatos reais.
Poesia; trás esperanças e palavras fortes de auto ajuda, tem o poder de alegrar e mudar a vida das pessoas, em suas linhas existe o encantamento, o conhecimento, as histórias e as verdades; na poesia, a natureza, o sol, os animais, o ser humano, a lua e as estrelas tem seu lugar de destaque.
Poesia; veio para abrir nossos olhos á inúmeras realidades, ela nasce a cada dia nos quatro cantos do mundo e vem acompanhada de muita luz, do saber e de muito amor!

Escrita e Sentido


Pode ser que alguém
lá fora, longe de ti,
precise adentrar-se na tua escritura
e emergir nas mensagens
que dela brotam,
como quem busca ar
no fundo de si
e encontra, nas tuas palavras,
um sopro de sentido
para continuar...
✍©️@MiriamDaCosta

"Entre o passado e o futuro, sigo leve no presente.
Ele é dádiva, página única escrita agora.
O futuro insiste em morar na mente, vive e revive em pensamentos.”

Quer eu escreva ou desenhe...
Pois escrita são fonemas
O dito é parte da prosa...
Bem como os dizeres são expostos o desenho causa indignação...
Ou...
É uma expressão de irá e ironia
Num fato fatídico a irônica resenha.
No fardo ser rejeito ou expurgo.
Diante das letras a desatino.
A soberba falácia torna se ato de arte...
O artísta é um ator deu uma história dramática.

Teu corpo é poesia
escrita no silêncio dos gestos,
onde cada curva guarda um verso
e cada pausa revela sentido.
É poema que não se lê com pressa,
mas se sente —
na leve inclinação do sorriso,
na cadência do teu respirar,
no mistério que a pele sugere
sem jamais se entregar por inteiro.
Teu corpo fala uma língua antiga,
feita de harmonia e instinto,
onde o belo não pede explicação
e o desejo nasce da contemplação.
Há em ti uma métrica viva,
um ritmo que desacelera o mundo
e ensina que o amor,
antes de tocar,
aprende a admirar.
Teu corpo é poesia.

Buquês da Aldrago
dançam sobre nós,
foi há tempos tirado
o eu da escrita
desde o dia que te vi
sem fantasia.


Tudo em poesia
diária foi convertida,
o dia que eu quiser
falar do que é do eu
e do que doeu,
não me encabulo.


Se este assunto
não for tocado,
por ninguém será
nem aventado,
o eu não nasceu
para ser domado.


(O eu de cada não é
campo de batalha,
E sim nasceu para
ser academia nata).

Eu criei a lenda

Fiz a minha História ser escrita e verdadeira

De maneira diferente,única e circunstancial

Deus fez a minha história:

Na Ciência

Na História

Na Gramática Humana

Na Filosofia exclusiva e única

Do Divino Pai Eterno!

Dizem que tudo que eh
proibido eh melhor.
Que nada! Tinha uma
plaquinha escrita: "EH
PROIBIDO PISAR NA GRAMA".
Eu pisei e nao vi diferenca
nenhuma!

Para o poeta sua escrita é sua vida,
teu viver um documento,
teu sofrer aprendizado,
tua alegria experiencia rica.
A musica da vida
e os sentimentos,
ora contraditórios e incertos,
soam como notas
e nestas sinfonia escrevo os meus versos.
Neles encontro o enredo da vida,
teço minha historia,frustrações e alegrias,
e vou seguindo acreditando,
que tudo tem seu destino certo,
sua hora ,seu lugar.
Sempre posso escrever...reinventar versos,
poetizar o meu querer,
ser o que sou ,
nos versos que me inspiram.

**A Arte de Con_______VIVER**

Uma história é escrita e inscrita com dor e alegria, ambos os momentos são bonitos. Tudo de bom ou de ruim constitui a edificação. As vitórias e as derrotas são a argamassa que sustenta as paredes e o amor o substrato que é seu porto seguro... O afeto é um jardim em flor fazendo de cada gesto um motivo de louvor. O perdão é o arco-íris que cintila a casa. Sim porque relacionamento é casa: desde o sonho, a construção até a manutenção.

Contar consigo e com o outro que, perfaz o nós, é uma soma que multiplica as conquistas e divide os dissabores... Aprendemos, também, que a diferença só engrandece quando não abrimos mão dos sonhos e da identidade, e que isso, nos faz crescer e amadurecer. Assim, construímos um amanhã com toda força e verdade. Vento algum abala ou arranca da raiz.

Surge o mundo, surge o tempo e o espaço
Surge o homem, a escrita e as máquinas
As ciências, as crendices, o colapso
Surgem teses, teorias e as práticas
Os discursos, os poemas de paixão
Os poetas, os atores de então
Fazem versos, desafiam os doutores
Quem quiser ser poeta, use a mente
Desafie a si mesmo, vá em frente
Se entregue sem temer aos seus amores

Toda obra tem seu preço, seja escrita por grandes autores ou até mesmo por nércios desconhecidos, que por sua vez propõem a alta realização de seus sonhos sem olhar quem a avaliem seus ideias escritos, seja em utopia ou certezas vivenciadas .
A humanidade se realiza em estruturas onde o ego pressupõem a ser maior que a sua própria satisfação , onde os sonhos muitas vezes dão errado ou o impossível pode acontecer, valorizam o improvável e desvalorizam a obviedade do provável, tornando-se amantes de visões conservadoras do que vem a ser a verdadeira arte.
Entre tudo qual a forma de descobrir a verdadeira arte senão conhecer a arte chamada vida, o ser profundo e sagrado, onde está o verdadeiro sentido dessa arte, senão tentar descobrir a cada dia, o singular ou o plural do viver, essa sim é a arte ilustrada por linhas próprias por valores reais que se distinguem na fonte das relações humanas, própria e pessoal.
Vale a pena saber qual é o valor dessa obra, não a arte dos olhos físicos mas sim a dos olhos da alma, do intelecto profundo, do contentamento em dizer eu sou a arte viva, onde basta somente a mim descobrir o meu verdadeiro valor.