Poemas que Falam sobre o Racismo

O dia do escritor, ontem, hoje, amanhã e sempre, pois, escritor é um ponteiro de relógio que correr ao contrário, a cada tic tac dum segundo horário, um mundo novo n'outro antigo, o ambíguo que o faz escrever para sentir-se vivo.

Eu e tu sempre estaremos em cada estrela no firmamento, em cada asterisco desenhado em qualquer papel amassado, nas laudas e nas margens, estaremos sorrindo e rabiscando poesias, quais aves, andorinhas riscando os céus.

De novo dia, novo tempo, amiúdes pensamentos voam feitas borboletas foragidas das crisálidas que ficam penduradas nos arvoredos.

Flor é flor tem inerente perfume, toda olência lhe faz preeminente,sempre vai exalar olor dum lume de flor para quem sente a sinergia das fragrâncias, unir os sentidos sincrônicos.

Pelo que vejo de súbito, é um desejo oculto, um ensejo esse pelejo, pelo felino, pelo ar.

Adoçar a alma, livrar-se de sentimentos funestos, o modesto não se diz, não se amostra porque todos percebem que ele é feliz por dentro.

A vida é uma dança e a gente sacode as cadeiras quando dá, quando não, dançamos de qualquer maneira, deixando fluir os gestos que nos comprazem.

Sou pacífica à perder de vistas, mas ando feitas águas revoltas...
O povo brasileiro nunca tiveram tanta noção do poder que temos, e nunca nos acovardamos tanto à espera de um "salvador da Pátria"não nos percebemos que SOMOS NÓS nossos SALVADORES!!!

O beijo tem poder, alguns nunca mais querer do beijo saber, outros não conseguem mais ficar sem beijos e como o melhor vinho o beijo beber.

Gente falsa, pela frente mostra os dentes, não lhe dê as costas que as presas são punhais.

A cicuta que envenena é plantinha da terra nascida, a vaidade erva daninha cultivada n'alma.

"vivemos sem tempo, deixando tudo pra amanhã, mas amanhã abre ar de cedo, logo, pela manhã já pode ser tarde".

O amor nos desperta sentimentos bons, no entanto, quando estamos apaixonados, ficamos mais egocentrados queremos o céu com tudo que há para amar.

O ideal político só perdura se este não se corromper pela fama, pela cama e pelo ouro.

Contentamento sinto com o melro seguro na laranjeira! Mesmo no escuro não tenho medo de perdê-lo, pois meus olhos veem lume na flor que ele ousa pousar.

...vou me espalhar feitas folhas de outono num vento frívolo...
Vou me acender feito um rastilho de pólvora em TV.

O mistério da metafísica dá vazão a nossa imaginação fértil e miríades de filosóficas teorias.

O destino é um palpite, um intrometimento do tempo que determina conforme labuta sua aptidão é um palpite do vento, que arrebata os passarinhos pro céu.O destino particularmente é uma partícula dentro do universo do nosso coração, aquele que muitas vezes é tão pequeno que só comporta uma formiga...Já outros têm dimensão universal e comporta eternidades de amor de saudades...Em nossas loucas teorias destino é prática e se põe em prática dia a dia.

Penso que nosso senso de humor possui um sensor captador de energias que flui em buquês de sorrisos.

Há um mundo possível dentro do nosso olhar invisível, um belo bem possível n'outro olho presumível...Tudo depende do nosso jeito de olhar.