Poemas que Falam de Verdade

⁠⁠Natureza emocionante, revestida de amor, feita de intensidade, uma vividade pulsante na sua essência, um esplendor, de fato, estonteante em cada detalhe que nem as estrelas apaixonantes da noite estrelada de van Gogh.

O ânimo é avivado com presteza quando és admirada atenciosamente, até mesmo um momento de tristeza pode ser adoçado mediante a tua amável presença, um efeito já esperado, talvez, sejas um reflexo da renascença.

É bem verdade que muitos não sabem apreciar uma bela arte como ela realmente merece, entretanto, isso não tira a sua tamanha beleza, muito menos o seu valor e para os olhos das pessoas certas, será sempre um lindo esplendor.

⁠"Cristo tem demonstrado para todo o universo a terrível
natureza do pecado e a perfeição do governo de Deus, que
lida com o mal de maneira justa até que seja finalmente
eliminado. " Justificação para Principiantes, pág.47.

⁠Quando o silêncio revela a verdade que o mundo não vê

“Corremos atrás do que já temos e esquecemos de ser o que já somos.
A pressa nos afasta do agora, onde habita a essência que buscamos.
O mundo grita, mas a verdade sussurra no silêncio de um coração atento.
No silêncio profundo, o Espírito revela o que mil palavras não alcançam.
Ouvir é mais divino que falar — e estar presente é mais sagrado que conquistar.”

⁠A verdade entusiasma
por ser bela e transparente,
mas também é um fantasma
que incomoda muita gente.

⁠Silencie o Ego, Desperte o Espírito: O Caminho Para a Paz Verdadeira

“A raiz do nosso conflito interior é o ego que criamos… e insistimos em ouvir.
Ele cobra, compara, julga — e nos afasta da paz que tanto buscamos.
Você não é essa voz ansiosa. Você é o Espírito que observa em silêncio.
Quando o ego cala, o sagrado fala. A verdadeira paz começa onde o ego termina.”

⁠Eu invento no meu verso
Fujo da realidade
Crio um mundo multiverso
Mas paralelo à verdade.

Gélson Pessoa
Santo Antônio do Salto da Onça RN
29/06/2025

⁠Nella città II - Meu véu

Todos dizem ter a verdade, como se fosse um objeto que se guarda no bolso, ou algo a ser fatiado, repartido em porções individuais: este pedaço é meu, aquele é seu. Mas a verdade... a verdade não se deixa possuir. Ela apenas é. Está lá — livre e inteira — mesmo quando ninguém a vê.
Eu a sinto, às vezes, num instante que passa, incapturável pela compreensão. Ela não se deixa ressignificar. Não cabe em palavras, não se curva à vontade alheia. É. Como a luz que atravessa uma janela, mesmo quando o vidro está empoeirado. O que vejo... é sempre manchado pelo que sou.
Mas o erro — o erro é pensar que a verdade é minha só porque a vi. Não é. Ela não é minha, não é tua, não é de ninguém. É só dela. Minha é a percepção. E percebo com mãos trêmulas, com olhos que mentem, com o silêncio do que ainda não entendi.

⁠⁠O problema do brasileiro não é apenas interpretação do texto, mas é a safadeza de achar que o outro carece de inteligência suficiente para entender as entrelinhas.

É uma espécie de autossabotação: enquanto a frase diz uma coisa, as palavras utilizadas expressam outra e a pessoa nem se dá conta.

Além da interpretação de texto, existe toda uma análise comportamental que não é capaz de ser sucumbida pela verdade implícita.

O corpo fala, as atitudes expressam e a fala engana, mas não se contradizem.

Até papagaio repete palavras, mas os animais não falam e a gente entende tudo com análise comportamental deles. E é sobre isso.

⁠Tudo o que sou, alguém já foi. Mas ninguém foi eu com tanta verdade. E se você me entender, não será com os sentidos mundanos — será com a parte de você que talvez se perdeu,
mas ainda vive…
e grita pelo mesmo

⁠⁠Nebulocoginição

Que vejo eu, se ver é só ideia vã,
Reflexo vão da mente, sombra escura?
Se tudo quanto é mundo se me espelha,
Será o mundo real? Ou só figura?

Quem me afirma que há pedra, céu e chão,
Se tudo é sonho feito em consciência?
Talvez o Sol se apague ao meu fechar,
E Deus, talvez, em mim só tenha essência.

De que me serve a carne e seu quebranto,
Se não sei se é de mim, ou de um invento?
Pois posso ser apenas leve encanto,
Imagem ou curto pensamento.

⁠Eu sou analítica, mas não fria. Sinto o que a maioria não percebe que nao sei como mas leio silêncios, interpreto entrelinhas e enxergo nuances que muitos ignoram. Vejo além dos gestos e questiono o que se cala. Carrego no peito um laboratório de dores que ninguém catalogou, feito de mapas mentais e cicatrizes emocionais, de hipóteses sobre o mundo e feridas que ainda não viraram tese.

Ser analítica não é uma escolha: é uma forma de existir, é medir a profundidade de um abismo com os olhos abertos e, mesmo assim, tentar atravessá-lo. Não se trata de falta de fé, mas de excesso de percepção, é saber que um sorriso pode mentir e que um toque pode calar, é doer no ponto exato onde os outros passam batido.

Ser analítica me custa noites mal dormidas, me leva a refletir sobre o que ninguém disse, me faz questionar até os próprios sentimentos, mas também me salva dos enganos que machucam sem nome, é viver entre o sentir e o pensar, entre o racional e o sensível, como quem caminha sobre uma linha fina entre dois mundos.

No fim, ser analítica é existir com lupa em um mundo que prefere o raso, é doer com consciência, é amar com profundidade. É viver mesmo que doa com verdade.

Fragmento IX - Livre-arbítrio

Que livre sou, me diz minha vaidade, contudo, nasci preso ao vício e à corrente, que me impôs o meu Pai, a minha Mãe e essa serpente. Estou a contorcer-me com isso, como quem no ventre é enlaçado pelo cordão que o alimenta.

Se penso, é pensamento de herança; se creio, é fé que veio por deveras, porque, até onde sei, fui criado em fórmulas austeras de um mundo partido por falsa percepção.
Dizei-me vós, ó sábios de batina: sou livre, ou apenas um desobediente?

⁠quem ama de verdade.
Mostra atitudes, e não apenas palavras.
Te abraça com coração
e te vê com os olhos da alma.

O grande problema das pessoas hoje é que elas simplesmente distorcem as coisas. Por exemplo, o "Super-Homem" de Nietzsche acabou se tornando um símbolo nazista, sendo que de nazismo não tinha nada.
A mensagem de amor e tolerância de Jesus virou, nas mãos da igreja, uma mensagem de manipulação e intolerância.
Ou então a ideia é deturpada porque quem não entende a matéria acaba explicando tudo errado.
É como dizer "eu peso tanto"... Na verdade, você não pesa nada, você mede a sua massa, peso é uma força!
Ou falar em força centrífuga... Ela não existe, o que existe é a inércia!
E por aí vai. Simples assim.

⁠Um arco-íris
Que surge na chuva...
Todos olham;
Mas ninguém entende.

O amor nunca é estranho.
Mesmo com as dificuldades...
Não importa quando ou de onde veio.
Ele é sempre uma verdade.

⁠“Um Homem e Verdade"

"Um homem de verdade não é medido pela força, mas pelo amor que ele espalha.
Ele arranca sorrisos, cuida de quem ama e se sacrifica todos os dias por seus filhos.
Ser honesto, dedicado e amado é a maior conquista que um homem pode ter."

⁠
No palco da vida, a cortina pesada
Esconde do mundo a face velada.
As máscaras riem, num gesto polido,
Ocultando o abismo de um ser corrompido.
Fantasmas vagueiam, sem corpo ou morada,
São ecos da injúria, da voz sufocada.
Memórias que a fraude tentou sepultar,
Mas voltam na sombra, pra sempre a lembrar.
A mentira se veste de seda e de glória,
Mas sua verdade é sempre provisória.
Em cada fiapo de luz que transpassa,
A máscara treme, a farsa se desfaça.
Pois chega o momento, o ato final,
Em que o véu se rasga, num golpe mortal.
A luz da justiça, farol soberano,
Dissolve a mentira e o poder tirano.

⁠Às vezes, o mais importante
não é sentir-se conectado por dentro.
É apenas desconectar-se, por um instante,
de tudo que o mundo externo nos rouba.
E ter a sensação – ainda que breve –
de sermos livres de verdade.

⁠O certo, o bem e a verdade
Essas três forças...
Devem prevalecer pelo esforço, custo e preço
Que for preciso. isso é justo!

"O Chamado da Centelha"

Desde o princípio dos tempos, a alma humana carrega uma inquietação silenciosa — um anseio por algo que o mundo material não pode oferecer. Essa sede não é de prazer, de posses ou de poder, mas de lembrança. Pois esquecemos quem realmente somos.

Segundo os antigos gnósticos, vivemos num mundo ilusório, forjado por um demiurgo — uma inteligência inferior que, embora poderosa, está cega à plenitude do Espírito. Este mundo, com suas regras, dores e ciclos repetitivos, é uma prisão feita de matéria e esquecimento. Aqui, nossa essência divina — a centelha do Pleroma, do Todo — foi aprisionada em corpos de carne e moldada por crenças limitantes.

Mas dentro de cada ser humano, ainda brilha essa centelha. É ela que sussurra em meio ao caos. É ela que nos leva a questionar o sentido da vida, a não aceitar o sofrimento como destino, e a buscar — ainda que sem saber — o retorno à Origem.

O Gnosticismo não nos convida a crer cegamente, mas a conhecer. A gnose é um despertar interior, uma revelação íntima que rompe os véus da ilusão. Quando buscamos dentro, além dos dogmas, além das formas, encontramos aquilo que é eterno: a verdade viva, que estava oculta em nós desde antes do tempo.

Conhecer a si mesmo é lembrar-se de Deus — não o deus deste mundo, mas o Deus verdadeiro, sem nome, sem forma, além de toda dualidade.

E quando despertamos, deixamos de ser peças no tabuleiro. Tornamo-nos filhos do Alto, conscientes da missão de libertar nossa luz e ajudar outros a fazerem o mesmo.

Pois o caminho da gnose é solitário, mas não é egoísta. O verdadeiro iniciado não se eleva para fugir do mundo, mas para transfigurá-lo — com compaixão, consciência e verdade.

E então, ao reencontrar a Luz que jamais nos abandonou, compreendemos: nunca estivemos realmente perdidos. Apenas adormecidos.