Poemas que dizem sobre Contos de Fadas

⁠Vivemos em uma época onde a promiscuidade é aplaudida de pé, onde o pedir em namoro virou piada e o ficar sem compromisso é moda.
Onde o casamento tem prazo de validade, onde seguidores digitais valem mais do que amigos reais, onde o celular é a terceira pessoa da relação.
Onde a busca incansável pelo dinheiro se tornou um dogma, onde a liberdade financeira e a beleza não são mais relativas, e sim um conceito de felicidade absoluta.

PARTIDA

Vê-lo partir sangra a minha Alma
As lembranças dos dias felizes que fui tua sem pudor
Dias em que meu riso foi solto
Dias em que em chamas meu corpo explodia.

Vê-lo partir quebra meu ser
Mas como prender-te à mim?
Logo eu que prezo a liberdade?

Então vá!
Mas não me diga adeus
Diga-me apenas um até breve
Deixando-me a esperança
Esperança de futuros dias quentes ao seu lado

Kátia Osório

⁠PARA VOCÊ

Para você eu me visto com as roupas mais bonitas
Para você eu me penteio
Para você eu me maquio

Para você eu faço uma produção
Para estar em seus braços
Para somente você me despir das roupas e da vergonha
Revelando as curvas do meu corpo para você

Somente você me descabela
Puxando meus cabelos no prazer
Somente você retira meu batom
Beijando minha boca carnuda e faminta por você

Só a você me entrego sem artifícios
Sem medo de me perder
Porque sei que me encontro quando estou junto a você.

⁠Às vezes, as palavras são como notas soltas, melodias que flutuam no ar, sem destino certo.
Elas sussurram segredos e desejos, como o vento que acaricia as folhas das árvores.
Nossos suspiros são versos não escritos poemas que se perdem na vastidão do tempo. Eles ecoam nas paredes do coração, como o eco de uma canção antiga e esquecida.
E assim, entre ais e uis, dançamos na vida, cada passo uma estrofe, cada olhar um verso. Somos poetas da existência, compondo nossa história nas entrelinhas do destino.

Há quem diga que sou louco
Sem se quer da minha vida saber um pouco
Vivo a vida sem medo
Lutando contra maré
Sigo em frente
Mas com muita fé
Não tenho modo do desconhecido
Talvez parece sem sentido
Não somos iguais
Ou até talvez parecido
Continuou vivendo e aprendendo
Vou assim ganhando e perdendo
Um dia alegre outro dia sofrendo
Hoje estou vivo
Amanhã ninguém sabe quem está morrendo

Refugiados

É muita gente correndo da morte
A única companhia é a sorte
Muitos fogem da guerra
Outros fogem da fome
Levando consigo só o nome
Deixando tudo para traz
Querendo viver em paz
Pobres refugiados
Que ver seu futuro em outra nação
Mas muitos são odiados
Por aqueles que poderiam lhe estender a mão
O peito cheio de esperança
Deixando para traz a dor e a lembrança
Pobrezinhas das nossas crianças.

⁠ Quem é o vilão?


Um vírus chegou do nada

Abalando tudo

Sem saber o que fazer

As pessoas ficaram trancadas.


A saudade ficou mais forte

Famílias abaladas

Pra escapar

A única solução parecia ser a sorte.



Muito se falou em empatia

Tudo ia ser diferente

Que a dor do outro

Também doía na gente.


O vírus ficou

E continua como antes

Cadê um com seus problemas

Coitado de quem se lascou.


Quem será o vilão

Um vírus invisível

Ou uma nação visível

Sem compaixão?

Minha alma chora
Meu peito rasga por dentro
Minha vida é só lamento
E as vezes não entendo por que tanto sofrimento
Tanto descontentamento
E não é nada de momento
Ai vem a pergunta, o que eu fiz?
Como queria um dia ser feliz
Se for muito um dia, pode ser um segundo
Penso não fazer parte desse mundo
Tão covarde e profano
Mundo meu
Que dentro de mim já morreu!

Foi de brincadeira que eu te disse a verdade.


Não quero comprar seus sonhos nem corromper seu juízo.
Não quero te rotular como embalagem descartável ou sensação da moda que pintou na TV.
Não quero perder meu juízo por falta de um sorriso teu e nem vou sensacionalizar minhas palavras só pra ter um pouco da sua atenção.

Coração não é moeda de troca. Sentimento não é algo que você compra no crediário a perder de vista.
Felicidade não tem caminhos certos, não é em um portão de embarque que você compra uma passagem rumo aos seus sonhos, o Departamento Federal não disponibiliza passaporte para felicidade
È tão fácil dizer eu te amo e amanhã te tratar como um estranho. É tão difícil sentir amor por alguém e achar tão estranho não conseguir falar o que sente.

Amor não é algo que está em promoção na vitrine da loja. Amor não tem descontos nem se parcela no cartão.
O amor é assim, ou você tem ou não tem, e na maioria das vezes você nem precisa que alguém o mereça. Simplesmente você o dá mesmo que você não o receba da outra parte. É algo complicado de sentir é a formula mais perfeita pra se sentir vivo e morto ao mesmo tempo. Por que quando correspondido nos fortalece e quando não, nos mata.

Amor não tem receita de prontuário medico.
Não é remédio que no verso diz o prazo de validade, não há genéricos e nem diz: VIDE A BULA PARA CONTRA INDICAÇÔES ou ESSE MEDICAMENTO É PARA USO EXCLUSO DE ADULTOS.

Amor é mais que isso...
É tão complicado, porem tão simples ao mesmo.
É ganhar o dia só por receber o um sorriso da pessoa amada. É sentir-se nas nuvens ao receber um elogio de quem a gente quer que esteja sempre por perto. É falar o que não deve por pensar que podia magoar. É se sentir culpado e não saber o que fazer pra que tudo volte ao normal, que volte a ser como antes... E você não vai estar nem ai por que quando eu brincando de dizer a verdade disse que te amo. Você nem se quer ao menos acreditou...

11/06/09 (Raphael Santos Araujo)

GRATIDÃO

Não importa o que digam os ingratos
os descontentes, os mal amados
o maior sentimento humano não é o amor
pois que o amor é a plenitude dos afetos
o amor se revela nas horas mais improváveis
com suas nunces, caras e disfarces
mas é da gratidão que falo, pois ela é rara
surpreendente, nos anima e nos embala
nos engradece, nos faz chorar de alegria
e rir de saudades, daqueles que a têm com lealdade
a gratidão vinda de um coração puro e sereno
faz com que a vida tenha algum sentido!

Os homens são como os animais, cada homem ou grupo se identifica e é atraído pelo cheiro que lhe é peculiar.

A que animal te assemelhas, a que grupo pertences?
Aos abutres, às hienas, "políticos e religiosos," sindicalistas, associações, agremiação e grupos afins, que vivem a comer carne podre de animais mortos?

Ou pertences ao grupo de espíritos criadores: Arquitetos, professores, construtores, artistas de toda sorte, poetas, escritores, fazedores do amanhã, às abelhas laboriosas da esperança?

Evan do Carmo

ENQUANTO ELA DORME

é noite, e perto de mim dorme a minha amada
eu, à distância de mil pensamentos,
tento ouvir seu ressonar de paz.
será que ela sonha?
será que quando acordar
se lembrará que vivo estou?
a minha amada tem os olhos azuis
da cor da esperança
suas mãos são finas,
macias como lã de algodão.
ela tem um corpo esculpido
de quase perfeição.
minha amada,
quando sorri ilumina a noite
a noite de treva e solidão.
mas, a minha amada dorme,
minha amada não sabe
que morro aqui, ao seu lado,
acordado, tentando dormir também
para lhe encontrar.
oh, se ela pudesse me ouvir,
oh, se ela pudesse vir aqui
por um instante.
minha amada não respira
o mesmo ar que eu.
de onde estou não posso chegar até ela,
a não ser em pensamento.
nossa cama parece um imenso oceano,
e eu só tenho as mãos para lhe abraçar.
tudo que eu queria nessa vida
era que ela pudesse ouvir meus pensamentos
para que ela soubesse o quanto a desejo,
oh, quem dera,
que ela um dia desses
me acordasse com um beijo.
mas a minha amada dorme,
enquanto eu escrevo poesias,
em delírios que me consomem,
mesmo distante
em noites de insônia
como uma sombra
eu ainda a vejo..

Você, você!

Que me faz sorrir, mesmo triste da vida.
Que me faz sentir na hora da partida.
Se não tem mais jeito, diz: Tenho a saída!

Você, é você!

Que sabe ser forte, não chora na luta.
Que sabe ser doce, mantendo a postura.
Ama ser quem é, sem medo de ter culpa alguma.

Você, é você, só você!

Ninguém mais sabe como
E para onde foi Lorent Saleh,
Ninguém mais ouviu sequer
Falar em devido processo legal,
Ninguém mais sabe de nada
E nem dos direitos do General.

Ninguém sequer mais sonha,
Ninguém sequer está dormindo,
Ninguém sequer mais se fala,
Ninguém está sequer cantando,
Ninguém está se alimentando,
Ninguém está mais sorrindo.

Ninguém sabe que a vergonha
Tem mais de um endereço certo,
E que vai além do Helicóide;
Envio esse poema como o céu
Envia para a Terra um OVNI
Para quem os maltrata à toa.

Ninguém resolve mais nada,
Ninguém mais sabe da tropa,
Ninguém possui mais fé,
Ninguém procura mais a saída,
Ninguém está contente com tudo,
Ninguém imagina uma alternativa.

De ninguém para ninguém
É assim que também me sinto,
Porque ninguém está me ouvindo;
Que ninguém se sinta ofendido,
Pois é assim que um povo se sente
Quando não tem mais governo,
E nenhum apoio: NINGUÉM.

Não ouvi o discurso
do orador em comemoração
a Batalha de Boyacá,
Mas o quê li a respeito
feriu-me gravemente como
punhal o meu coração,
E quero crer que seja
um equívoco ou se trate
mesmo de uma mentira.

Pois quem se encontra
preso por discordar
do poder vigente
mesmo em tempos
de paz e não desertou:

Jamais pode ser chamado
de traidor e dele
não pode ser tirada a vida.

Não se impõe disciplina
sacrificando ou incutindo
medo na tropa,
Um agir desta forma
é o pleno abandono
da herança mirandina.

Disciplina se impõe com amor,
constância e culto a valentia,...

Porque do meu breviário
sempre sairá
poesia insistente
que abra a sua mente,
ilumine os seus olhos
e restaure o seu coração
em nome dos mais
altos valores de Bolívar:

Pela liberdade da tropa
e do General não
vou parar nenhum
segundo de clamar.

O código da vida é bem
Claro toda a vez que
Ele fala comigo:
"- Ao vencedor
se deve a glória,
e ao vencido a honra."

E por isso persisto,
Que não se deve
Chamar de justiça
Aquilo que mantém
Preso quem sempre
Trabalhou pela paz,
E nunca foi inimigo.

A fé indestrutível
De quem é de paz
Faz história,
E mesmo que neguem
O quê lhe é devido,
O destino não abandonará
Aquele que é amigo.

Estava durante
entre os passos
da consagração
dos advogados
ali em Mérida,
Tu não me viste
Porque eu
era a oração.

Não sei se ela
quis ir por
vontade própria,
Se está presa,
sequestrada
ou se
a levaram
sugestionada,... Não me importa
o motivo:
me tragam
a Anabel
de volta até
se ela se
trata de mais
uma mentirosa;
Mas me tragam
essa moça
sã e salva,
Porque a Mãe
está sentindo
muita falta.

Te peço uma
Missa e um Culto
aos militares e civis
uma vez semana
até o final da pena,
a sua compreensão
e a sua paciência
para que se varra
toda a truculência.

Tudo faz lembrar
do General preso
injustamente,

Mesmo aquilo
que não tem
a ver com ele
ou que não faz
nenhum sentido:
Ele que não tem
acesso a Bíblia,
Não pode ler
nenhum livro
E foi posto na
redoma
de vidro,...
Sinto
tanto
o tempo todo,
que isso tudo
até parece que
aconteceu comigo.

Se acontecesse
com os guerreiros
Da minha Pátria,
A poética
que habita em mim
Também estaria
de prontidão,
Porque aonde
se falta liberdade,
A minha poesia
vira missão,
Vestir ou ter vestido
farda nunca
mediu nada,
E jamais servirá
De régua
para medir
a democracia
Que mora no coração,
O quê se mede somente
é o amor que se tem
Por toda a gente
da terra em questão
Assim canto pela libertação.

Querendo viver

uma vida normal

ouvindo o som

de Miss Anthropocene

na minha sala

ao redor deste

isolamento social,



Parece piada

por aqui eu li

que 'o dilema

é bíblico',

há quem defenda

trabalhar,

há quem defenda

ficar em casa,

e até agora nada

está resolvido;



Apenas o quê

me resta é

ficar reclusa,

dançar a música

na mais plena

figuração

da linguagem,

escrever poemas

sobre a Lua

para não morrer

de doença

ou ir para a cadeia,



Esperando sigo

perguntando

qual será a próxima cena,

porque quem lambe

a borda da taça,

a alma não cala

e não busca

por 'indulgência' barata.

⁠Bem que os beijos meus
poderiam ter
asas para buscar os teus,

(Ou poderiam mesmo
até o oceano cruzar),

Do báratro escuro
que ardente oculto
para nele você se perder,

(Sem chance de fugir
ou querer regressar),

Mais forte que o passamento
para você de mim
nunca mais esquecer,

(Ou de dentro de ti vir
a tentar me apagar),

Tão méleo quanto
o mais puro dos sentimentos
para você se viciar,

(Sem querer cheguei
para em ti morar),

À espreitar a cada
um dos meus passos
como um lobo da estepe
do Oeste da Anatolia,

(Doses de café,
desejo e melancolia);

Indomável como o mar
em intermitente luar
feito a sagração poética
da primazia da primavera.