Poemas q Estao de Luto por Pai q Morreu

Poesia e pintura estão intimamente ligadas. O que uma faz com palavras a outra faz com formas, linhas e cores. Sinto que escrevo imagens e pinto poesia. Assim tem sido desde sempre. Não é uma escolha, é uma condição.

Nossas almas anseiam pelo menos um dia de silêncio em nossas cabeças que estão cheias de tempestades.

⁠"Uma velha classe de pensadores, estão sendo rotulados ofensivamente, como idosos ou senhores de idade por uma nova geração de idiotas."

⁠"Se ser homem é não chorar, então muitos estão apenas interpretando, e mal."

Pois ouvimos que alguns de vocês estão ociosos; não trabalham, mas andam se intrometendo na vida alheia.

⁠"Falar com o coração aberto é um ato de coragem que nem todos estão prontos para ouvir."

Quando homens limitados estão ocupando posições estratégicas num país cabe a população agir com serenidade e individualmente para amenizar os nossos próprios problemas e não permitir que a limitação e a contenda entre eles faça parte das nossas nada fáceis rotinas.

"Quando pai eu me tornei, a tradução maior encontrei, mais gratificante, prazerosa e bela
para definição da palavra homem."

A poesia tem por Pai, o próprio Criador e, para nos certificarmos disso, basta-nos prestar a atenção em Suas obras.

"O meu vestido de renda se sujando e eu sorrindo: sujar-me era o meu maior pecado."

O sonho é vívido porque a semente foi lançada em mente nova. Você não pode saber quem eu sou a menos que conheça o homem que sonhei ser um dia. Precisa também descobrir o que aconteceu aos homens que diminuíram o passo a fim de permitir que as minhas pernas de criança os acompanhassem.

⁠⁠A tendência do universo é ter mais desordem que uma condição ordem, a medida que o tempo passa e o universo se expande ele tende ainda mais a desordem. É como uma caixa com quebra-cabeça, quanto mais você balançar a caixa, mais improvável será que às peças fiquem ordenadas, criando uma figura. O fato é que existe somente uma possibilidade de ordem e quase infinitas de desordem.

(...)E na solidão me agarro a qualquer coisa que ainda resta desse amor pra sentir sua presença novamente, seja como for(...)

"De certo modo, eu o amava, mas havia uma outra parte de mim. Uma que não se entendia e que era maioria no meu coração; uma parte sonhadora que escolhia assassinar-se ou não: se talvez fosse rosa demais para esse mundo humano – talvez morresse ali mesmo e agora, de morte súbita e consciente? Não, não. Não podia. Era linda demais e eu a amava."

"E o meu coração pensou sentir o vento assobiar sobre a sua carne fresca."

"Os humanos gostam de pensar que se pudessem arrancar o amor de seus corações o fariam, quando não são correspondidos, mas no fundo sabem que o que os prende ao amor é o simples fato de querer estar preso."

"Então seria esse o meu final? Eu que sempre fora esquisita e doce, não merecia também um final esquisito e doce? É assim que se morre?"

"Você tem medo?", ela perguntou um dia. "Do que?" eu respondi. "É que às vezes eu tenho medo, assim antes de dormir. Da morte, da vida... sei lá. É que é tanta coisa, não é?" Eu não disse nada e nós dormimos olhando o teto, as duas de olhos arregalados, assustadas sabe-se lá por quê.

"Minha doçura é leve, caminha com a ponta dos pés saltitando como bailarina. É estranha e não sabe o que é. Mas se pergunta, sempre. Talvez seja a pergunta e pronto."

"Não, não. Eu não o amava. Eu amava aquilo que ele me havia escrito e eu ri tão alto que na minha boca até um sorriso se materializou. Sorria porque finalmente veio o veredicto de que eu era louca?"