Poemas Pequenos de Amor
No seu jardim serei o Sol para evaporar qualquer gota de orvalho que queira rolar sobre a pétala do seu rosto.
O Espírito é, essencialmente, criado por ele mesmo; é, afinal, eternamente responsável pelo que ele é, pelo que sempre foi e pelo que sempre será.
Há que se ter muita coragem para levantar-se da cama todos os dias e encarar um mundo completamente destituído de sentido como o nosso, dá até um frio na barriga ao se saber que tanto esforço vai acabar em nada, no túmulo...por que isto é assim?
Os seres humanos não morrem nunca; suas almas migram para um outro lugar, assim como as andorinhas fazem quando sentem a chegada do verão.
As mulheres não suportam homens inteligentes e pobres, elas preferem os ricos e burros, pois assim se torna mais fácil para elas controlá-los.
Um mundo onde pelo menos uma vez por dia é preciso se ir ao banheiro, não é um mundo espiritualmente avançado.
Deus ajuda todos os idiotas e canalhas dando-lhes muita sorte, fama, dinheiro fácil e sucesso na vida para observar o que eles fazem com tudo isso; normalmente fazem aquele palavrão que você está pensando agora exatamente enquanto está terminando de ler o que estou dizendo.
A única realidade é o movimento físico e espiritual, isto se resume ao óbvio: o mundo dá muitas voltas; uma hora se está sob o sol do paraíso, em outra se está sob as sombras do inferno!
As mulheres, as mulheres... São seres maravilhosos e perfeitos, essas feiticeiras, porém, elas esqueceram-se disso, e apenas permanecem na feitiçaria.
Um dia estarás morto,mesmo estando vivo, e teu coração sonhador e solitário então sangrará, mas com a tinta rubra do sangue da desventura, pintarás poemas da esperança de um amor eterno.
Ciente da Verdade, pus-me a encarar com terrível assombro o mistério deste mundo de miseráveis e desgraçados com a mesma pureza e curiosidade de uma criança, de um bom louco e de um demônio expulso do Sol Negro.
Esse supremo horror de existir...cada um de nós, mesmo morrendo, mesmo morto, estará condenado a nunca morrer? E, ao morrermos, esse horror chamado vida prosseguirá, infinito?
A ficção apenas reporta, aumentando mais o fato histórico, a ficção é uma velha fofoqueira que conta verdades aumentando a verdade histórica.
Vida: um pesadelo terrível, efêmero, amargo, onde nada é real, dele só acordamos quando o beijo da Morte nos desperta, maternal e gentil.
Ninguém se casa, mesmo os que se casam, o casamento é feito por duas pessoas que se uniram e continuam solteiras
