Poemas para uma pessoa que te feriu

⁠Título: Feridas.

Feridas nas mãos, feridas nos pés,
feridas no coração que ainda ousa bater.
Bate e bate a cada segundo, com tremores,
me causando mais e mais dores.

Cicatriz relutante, aberta sem alarde,
um convite ao toque que arde.
Já lhe disse que aqui mais ninguém deve entrar,
mas ela ousa a porta aberta deixar.

Será novamente e novamente ferido...
Até quando vai querer viver assim?
Ela não é você, e você não é essa necessidade,
nem mesmo essa personalidade e entidade.

⁠Cai no abismo de uma traição, buscando força e sabedoria em Ti.
Com os joelhos ao chão, peço perdão por meus erros.
Senhor, livrai-me da angústia, me leva até Sua casa,
Onde só a bondade eterna existe.

Venha a mim, Senhor, sou Teu servo.
Salva-me desta dor, toca os corações e traz misericórdia.

⁠Se traição
fosse fácil esquecer
Judas não faria
parte da história

⁠Feridas que doem poeticamente.
Sangue que escorre sem ser necessário nenhum ataque recente.
Cabeça que pensa em muitas coisas.
Boca muda diante de tal assassinato.

Oculto-me, em uma armadura de camadas cravejadas.
Grito por ajuda a cada beijo,abraço e choro abafado.
Implorando a mim mesmo que livre-me
Livre-me do lixo que acumulei.

Oculto dores em meio a magoas e sorrisos incredulos.
Dores que eu mesmo criei.
Por não ser de fato quem sou.
Fiz um tratado com o vazio em mim mesmo.

⁠Nem todos os líderes são capazes de entenderem as feridas. Elas são refletores que indicam o quanto foi penoso aos líderes sem se permitirem serem abatidos.

José Guaracir

⁠Mágoa... como explicá-la?
Parece um aperto no peito, como se eu fosse sufocar a qualquer momento.
A falta de vontade de falar, de socializar...

Queria poder não sentir.
Peço que todo sentimento suma, mas é difícil.
Palavras... malditas palavras, que me ferem como uma bala.

Queria poder esquecer tudo:
Cada diálogo, cada sentimento, cada pensamento.
Já não quero que me pertençam.
Sumam... agora.

Ser alguém intensa é dolorido, é difícil.
Já não sei mais o que compartilhar,
Pois, até agora, só consigo sufocar.

Eu tento reconsiderar tudo,
Mas existe um aperto, uma dor,
Da qual não posso fugir...

EE

⁠AS Palavras....
As palavram tem o poder de curar ou ferir... e as suas, aquelas palavras que saíram da sua boca, foram como se você estivesse apertando uma ferida ainda recente, e sinceramente, dói tanto, dói tanto ouvir as palavras mais duras saírem da boca de quem eu mais amo....
Suas palavras me feriram tão profundamente que não sei se vou sobreviver a essa dor , dor na qual eu nunca pensei que sentiria...

⁠A opinião que acorrenta,
A culpa que não desfaz,
O orgulho que aprisiona
E a mágoa que rouba a paz.

⁠"Não comove, aos que lamentam depois de ferir sentimentos... Isso seria simples hipocrisia..."


Pensamentos e Reflexões - 23/05/2017

Traição.

Se um dia fores traído,
não se lamente, ria.
Nunca foi amor,
foi conveniência
com prazo de validade.

Você nunca foi insubstituível,
apenas útil, confortável,
um par de sapatos gastos,
trocado sem remorso.

Mas não se engane,
o erro não foi seu.
Quem trai uma vez, trai sempre,
pois já enterrou a própria dignidade.

Agora, sem correntes morais,
basta a mínima tentação
para que caia, rasteje,
como sempre fez.

A traição vicia, corrompe, consome.
É a combustão da carne podre,
um fogo que devora corações,
deixa apenas cinzas de cigarros
na cama…

⁠Será que o tempo realmente é capaz de curar as feridas? Embora ele consiga suavizar e diminuir a dor, as cicatrizes emocionais muitas vezes permanecem, não é mesmo? A cura não acontece de forma instantânea, ela exije tempo, e um esforço considerável para enfrentarmos os desafios diários...

Dessa forma, enquanto o tempo nos apoia e se torna nosso aliado, é fundamental transformar a dor em aprendizado e, depois, celebrar a vida, mesmo com as cicatrizes, sem nos deixarmos aprisionar no passado.

Raphael Denizart

Amor de sonhos

Eu não quero que fiques oprimida por terem magoado você nas suas experiências vivida, não quero que tenhas medo de ser intensa, não quero que escondas o que sentes, seja intensa.
Ame do seu jeito que só tu serás capaz de fazê-lo, sem freio, sem receio e sem medo de se segurar ao medo de dar errado ou que eu falhe contigo e se eu estou aqui depois destes tempos todo ao seu lado mesmo assim ainda tens a incerteza que seja no que der e vier... Iremos lidar juntos em cada instante, sem pressa, sem dúvida do meu amor.
Receba esta flor como símbolo do meu amor. 08/02/2025 (N.G)

⁠REMÁGOA

Demétrio Sena - Magé

Minha mágoa não teve as agressões
que sofri, ao expor essa ferida,
nem buscou nas versões da tua fúria
um achado pra ter por que ferir...
Lamentei entre cantos lacrimosos;
eu confesso, fui amplo em me queixar;
decantei a tristeza sem pudores
e não quis enfaixar a contusão...
Fui apenas poeta, como sou;
porque tudo pra mim desaba em verso;
é do meu universo agir assim...
Quanto a ti, foste apenas mais cruel;
teu pincel de arremate contundente
não poupou a minh'alma da remágoa...
... ... ...

Respeite autorias. É lei

⁠Minhas lamentações:

Em meu peito, a tristeza faz morada,
Um lamento profundo, alma magoada.
O universo, em conspiração sombria,
Contra minhas forças, noite fria.
A alegria, outrora tão vibrante,
Sucumbe ao peso, instante a instante.
Lágrimas vertem, rios de dor,
Em meu pranto, um clamor de amor.

⁠
Eu já amei e tantas vezes fui traído por quem amei,
Eu tive amigos,estes foram sumindo com o tempo
Eu vivi momentos bons e ruins
E sobrevivi
Eu fui rejeitados pelos que recebi
Mas não me curvei
Das indiferenças que fui vítima
Eu Busquei forças
Eu estive muitas vezes só desolado
Mas me encontrei e fiz de mim minha melhor companhia
Agora, nada pode me abalar
Tornei-me uma Rocha sólida impenetrável.

⁠planejo o futuro:
as férias de verão –
traço rotas para caminhos por essa terra de meu Deus.
cálculo minuciosamente os próximos gastos,
aguardo promessas;
o amanhã grita
e eu não sou surda
e ali sussurrarei todo o meu hoje passado.

(sem título, só enredo)

⁠Você partiu sem despedida,
feito vento a mudar de estação.
Deixou em mim terra ferida,
um deserto no coração.

Reaprendi a caminhar sozinho,
sem pegadas para seguir.
Ergui muralhas no caminho,
pra ninguém mais invadir.

⁠Ainda dá tempo, bora pedir perdão?
Não deixa nenhuma mágoa poluir teu coração
Cuidado com o veneno, que cê mesmo tá bebendo
Não espera que o outro tenha intoxicação…

⁠Os ecos da traição
Regaste a amizade, fizeste florir,
Com gestos suaves, soubeste fingir.
Falaste em respeito, plantaste a união,
Mas sob as pétalas, crescia a traição.
Não foi por engano que me afastaste,
Foi porque eu via o que tu ocultaste.
Sabia demais, e isso te doía,
Pois toda mentira teme a luz do dia.
Colheste botões que nunca vingaram,
Diplomas vazios que nada ensinaram.
Lançaste ao mundo sem raiz, sem saber,
Quem planta o engano, não pode colher.
O tempo é espelho, reflete e condena,
A farsa definha, a verdade envena.
Quem vende a ilusão por medo ou por pão,
Perde o próprio chão, já não é mais razão.
E quando as folhas caírem ao fim,
E a névoa esconder o que resta de ti,
Não adianta rezar, teu medo é prisão,
Tua queda se encerra abaixo do chão.

Bosch e eu: entre a crítica e a ferida colonial

De todos os artistas europeus, há apenas um que ainda me atravessa: Hieronymus Bosch. Ele me coloniza — não pela forma, não pela técnica, mas pela crítica feroz que carrega. Bosch é o único colonizador que ainda habita meus delírios, talvez porque a acidez do seu olhar sobre o mundo medieval encontre eco no que eu também preciso denunciar.

Ele pintava o colapso moral da Europa — os vícios, o poder podre, a queda da alma. Eu pinto outro colapso: o da terra invadida, dos corpos silenciados, da memória arrancada pela violência da incursão portuguesa.

Se Bosch mostrava o inferno como consequência do pecado, eu mostro que o inferno chegou com as caravelas. Não há punição futura — o castigo já está aqui: na monocultura do eucalipto, na esterilização do solo, na morte do camponês brasileiro , no apagamento dos povos indígenas.

Há em nós uma fúria semelhante, mas nossos mundos são outros. Ele critica o homem que se perde da alma. Eu denuncio o sistema que rouba a alma dos povos. Bosch pinta o desejo que conduz à danação. Eu pinto a resistência que surge depois do desastre.

E, mesmo assim, ele me coloniza. Como assombro. Como espelho invertido. Às vezes penso que sua crítica me provocou antes mesmo de eu saber meu nome. Ele habita uma parte do meu gesto. Um inimigo íntimo. Uma fagulha que queima, e que às vezes me ajuda a incendiar o que precisa cair.