Poemas para uma Pessoa Alegre

⁠É pela "loucura juvenil e temporária " que na madura essência tomamos ciência dos nossos erros e muitos abusos...”

⁠Cabe a cada um fazer a diferença, não nos entregarmos aos vícios ou do olhar em silêncio e fingir que não nos atinge, podemos não consertar essa "gente torta", mas podemos não agir igual e assim, já estaremos fazendo um mundo melhor.

⁠Se cada um fizer a parte que lhe cabe nesse latifúndio, pode não consertar o mundo, mas com certeza haverá um canalha a menos.

⁠E vamos então, enfeitar a casa de ramos e botão de flor, fazer do coração nossa matriz, porque só quem ama tem o poder de ser mais feliz.

Não se perca na análise incessante dos sentimentos, analisando cada detalhe do que sente, o amor pode morrer de repente, os mortos passam por autópsias, porque já são mortos.

Natal chegando...Anime-se!
Nada passamos por acaso, tudo é importante, o ser humano tem mania de amar o que não tem. Ame tudo que você tem com toda força do coração, toda poesia de sua alma. Tenha calma que a vida é cheia de pássaros e os pássaros são do tempo, passam voando e vão com o vento.

⁠A vida é mais lenta do que se pensa, você tem duas opções, ou você suporta a pena ou voa leve feito uma.

⁠Ávida a vida por mim se faz passar, eu mais ávida ainda passo a pensar, por mim...

⁠⁠O maior significado da vida é viver em harmonia, consigo e com os outros e a felicidade vem numa lufa de vento, alisa a pele e refresca, vem num raio de sol, aquece o corpo, aquiesce a alma e desperta, o desejo de ser um ser melhor.

⁠... está no beijo a magia que inspira, acende a pira da boca e deixa loucamente o desejo.

⁠A grandeza do amor está em amar sem buscar valor.A beleza, no calor da recíproca.

⁠Detesto presumir algo e o presumivelmente não mentir, dar razão para minha razão, o imprevisível causa, espanto, asco, alegria súbita e admiração, porém o previsto nem isto.

⁠O escritor tem um vício incurável, rabiscar o universo, falar de tudo e de todos que falam sobre tudo, dá viço, com muita maestria, na ponta do lápis se não virar conto, vira poesia num rabisco.

A morte faz parte da vida, nesse paradoxo louco, vamos vivendo e morrendo pouco a pouco...Cada dia vivido é um dia ido com um pouco de nós anexo.

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Vi, viví no impossível, provei do mel improvável esperado, por quanto mais se mostrou interessante, aconteceu o inesperado.

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Às vezes, o impossível se prova inacreditável, quando o esplêndor toma o espaço opaco, ofusca a dor por causa e impácto.

⁠Penso no amor louco, noto e anoto, dou-me nacos, sal e doce, peso a loucura pela razão que me trouxe.

⁠Mágoas causam destruição, pois, por ti todo dia é tijolo de construção.Construções velhas são ruínas, devem ser reformadas, derrubadas e reconstruídas.Desconstrua velhas mágoas.

⁠Sois eternamente responsável pelo que cativas e também pela horta que cultivas, não reclames da vossa colheita.

Triste retratação do nosso tempo de surtos, de pandemia, de dúvidas, de agonia, no momento o poeta é tocado pelos cantos alegres dos lírios sobre os campos dourados, mas também pelos cantos de réquiem ecoados por toda parte do mundo.Meu cântico é agonioso, a alma mais límpida por agora, mas afora o grito sombrio vem da Terra.