Poemas para quem Partiu dessa Vida

Quando considero a duração mínima da minha vida, absorvida pela eternidade precedente e seguinte, o espaço diminuto que ocupo, e mesmo o que vejo, abismado na infinita imensidade dos espaços que ignoro e me ignoram, assusto-me e assombro-me de me ver aqui e não lá. Quem me pôs aqui? Por ordem de quem me foram destinados este lugar e este espaço?

Apenas uma coisa tem que mudar em nós para conhecermos felicidade em nossa vida: onde focar nossa atenção.

Sem o amor-próprio nenhuma vida é possível, nem sequer a mais leve decisão, só desespero e rigidez.

Muitas pessoas estragam a vida com a imaginação da infelicidade que as ameaça.

Só havia três coisas sagradas na vida: a infância, o amor e a doença. Tudo se podia atraiçoar no mundo, menos uma criança, o ser que nos ama e um enfermo. Em todos esses casos a pessoa está indefesa.

A dor é a substância da vida e a raiz da personalidade, pois somente sofrendo se é uma pessoa.

A maioria das verdades fundamentais da vida parecem absurdas da primeira vez que as ouvimos.

O amor não se confunde com a vida, não é amor verdadeiro; o verdadeiro amor é hábito.

Há apenas duas formas de subir na vida: pelo nosso engenho ou pela estupidez dos outros.

A cólera prejudica o sossego da vida e a saúde do corpo, ofusca o julgamento e cega a razão.

Nunca cometi um erro na minha vida, pelo menos um que eu próprio, mais tarde, não pudesse explicar.

A primeira metade da nossa vida é estragada pelos pais e a segunda pelos filhos.

É a direção da vela, e não o sopro da tempestade, que determina o seu curso na vida.

O amor, que não é mais do que um episódio na vida dos homens, é a história inteira da vida das mulheres.

O amor não é uma futilidade ou um divertimento; é um sentimento profundo, que decide de uma vida. Não há o direito de o falsificar.

Não, a vida não é uma festa permanente e imóvel, é uma evolução constante e rude.

Ironia da vida: a mulher dá-se como prêmio ao fraco e apoio ao forte, e nunca ninguém tem o que precisa.

A vida humana não tem só um nascimento, só uma infância, é feita de vários renascimentos, de várias infâncias.

O que seriam os desertos da vida sem as brilhantes miragens dos nossos pensamentos!

Mais um ano. Mais um palmo a separar-me dos outros, já que a vida não passa de um progressivo distanciamento de tudo e de todos, que a morte remata.