Poemas Nao quero dizer Adeus
"A dor que vesti"
Não posso deixar a dor ir embora.
Ela é a única coisa que ficou.
Então aprendi a moldá-la —
como um ferreiro em silêncio forja o que precisa para continuar.
Com o ferro chamado dor, construí uma armadura.
Fria. Pesada.
E um escudo, para suportar os golpes invisíveis que o mundo me dá todos os dias.
Mas nunca uma espada.
Eu não quero atacar ninguém.
Só sobreviver.
A epilepsia é minha cicatriz.
Não é ferida aberta o tempo todo,
mas é como uma rachadura em vidro grosso:
invisível para muitos, mas que pode se partir a qualquer momento.
As crises vêm como tempestades sem aviso.
E os olhares —
ah, os olhares…
esses são como lâminas finas que cortam sem sangrar por fora.
Desprezo disfarçado.
Pena mal escondida.
Tratamentos que me diminuem até eu esquecer que tenho altura.
E então eu abaixo a cabeça.
Não por respeito,
mas por vergonha de existir do jeito que sou.
No trabalho, nos sonhos, em casa —
tudo me lembra que eu sou "o epiléptico".
Como se fosse só isso.
Como se minha história, meu valor, minha essência…
tivessem sido apagados por uma palavra.
E cada nova crise, cada nova conversa que me reduz a uma condição,
é mais uma luta.
Mais uma ferida que cicatriza, mas nunca desaparece.
Eu continuo aqui, vestindo a dor.
Vivendo como um zumbi com armadura.
Sem espada, sem raiva, sem guerra.
Só com o cansaço de existir assim.
Mas ainda existindo.
NOITES COM SOL
Há noites em que o escuro se rende,
e o sol acende febre entre os corpos.
Não é manhã, tampouco é alvorecer —
é fusão de peles em silêncio e luz.
Nada dorme. Tudo arde.
O tempo hesita, a razão se afasta.
Há calor demais para ser sombra,
há desejo demais para ser calma.
São horas em que gestos se prolongam,
palavras se derretem antes de soar.
Olhares se encontram sem direção,
sabores se acham no idioma da pele.
A pele vira mapa, e o toque, viagem.
Suspiram janelas, suam espelhos.
Respira-se como quem mergulha fundo,
e volta à tona entre lençóis em combustão.
Nessas noites, o amor ganha nome,
o prazer não pergunta, apenas se revela.
Não há princípio, nem fim exato —
há uma dança que começa... e se enlaça em carne e tempo.
E quando, por fim, o silêncio sorri,
o sol ainda pulsa, morno e inteiro.
É noite, mas o lume segue oculto na carne,
como um sol que repousa — à espera de novas
noites com sol.
ENQUANTO ESPERO
Enquanto espero acontecer,
não sou espera,
sou intervalo entre o que não foi
e o que talvez.
Movo-me em silêncio,
como raiz que rasga a pedra
sem urgência,
sem alarde.
Derramo, sem intenção,
a febre dos meus ais,
como quem deixa escorrer
uma ausência antiga.
Mas há nisso algo que arde
sem consumir,
uma sombra que não escurece.
Vejo sem ver,
e, às vezes, sei.
Não porque me foi dito,
mas porque algo em mim
parece lembrar do que nunca soube.
Não caminho para chegar,
nem permaneço por abrigo.
Sou levado por algo que não escolhi,
mas consenti,
como quem ouve um chamado
sem saber de onde vem,
mas reconhece o tom.
E nisso,
como quem pressente sem saber,
na fidelidade que não cede,
este ser que se suporta e se recolhe
abriga, em silêncio,
um tempo que ainda não veio.
Porque é assim,
enquanto espero,
que me preparo
para, um dia,
ainda poder ir além.
👀 Quem entendeu, já começou a mudar.
📖 O Segredo para se Tornar Trilionário não é só um livro.
É um ponto de virada.
👣 Meu caminho tá diferente…
📚 Não por acaso, mas por ter lido O Segredo para se Tornar Trilionário
Agora é só continuar plantando.
NÃO ACEITE AS MASSAS TE TRANSFORMAR E CORROMPER
O maior erro e defeito que muitos matumbos diplomatizados (ignorantes com diploma; intelectuais demagogos) cometem, este nome ou atributo é dado a todos: licenciados, mestres e doutores, é que o que mais demonstram durante uma entrevista ou debate é a arrogância e a prepotência para com o adversário ou opositor, no que concerne a conversar, debater ou dialogar. Eles tomam essa atitude porque não conseguem debater ou conversar sem primarem pelo respeito sapiencial e intelectual. Segundo as percepções e argumentos que mostram e defendem, estes estão fundados nas ideologias de escritores que mais gostam de ler e apreciar, seja pelo percurso acadêmico, intelectual ou estilo literário. Isso os torna centralistas, presos psicológica e intelectualmente e, acima de tudo, demagogos, porque não se preocupam em libertar os ouvintes com o conhecimento que adquiriram durante os seus anos de formação. O que fazem é apenas exibir as suas posições, sotaque e diplomas conseguidos em instituições acadêmicas de destaque, acabando por se esquecer do verdadeiro sentido da educação e da formação, que é partilhar, ensinar e instruir o próximo a ser um ser pensante, e não um robô ou papagaio cuja única funcionalidade é a repetição de ideias. Podemos ler muitos livros e estudar nas melhores escolas e universidades, mas, se não tivermos a capacidade de criticar e criar as nossas próprias ideias e argumentos, nunca estaremos em pé de igualdade com aqueles que nos instruíram e partilharam o seu saber conosco. Isso acontece com muitos porque se sentem confortáveis em estar e pensar dentro da caixa... Algo que torna muitos licenciados, mestres e doutorados em matumbos diplomatizados. Por essa razão, muitos ainda continuam e estão presos no sistema da Matrix.
mesmo afastados, tão pertos
Não temos nada
Mas temos tudo
Gosto quando você vai devagar
Mas você ama o rápido
Sinto seu gosto na minha boca
Eu não pensei nos problemas
Minhas confusões
Só em como você faz eu me sentir no céu
Bem próximos, mas tão longe
Ninguém precisa saber
Mas pode confiar em mim
Mas não confie a frente
Estamos no escuro e escondidos
Você tirando uma parte de mim
Uma parte de mim que nunca havia perdido
E eu amei
Podemos continuar os outros dias
mesmo afastados, tão pertos
Não a o que comprometer aqui
Enquanto eu sinto-ti em mim
Enquanto ninguém sabe do meu segredo
O nosso segredo
mesmo tão afastados, tão pertos..
não tenho mais medo
não tenho mais medo
Ou mais do que temo?
Me fale todas aquelas coisas,
E fingirei não ouvir, nem ligar
Finjo tanto quanto sinto, sinto
E escondo tanto o que sinto
Minhas palavras são como facas
Para humilha-lo como facadas
Mas minhas lágrimas que são – como feridas em todo o meu corpo
não tenho mais medo
Mas ainda tenho medo que volte, volte
Tenho a mim, que tenho que me afastar
Para me sentir segura
Eu não tenho mais medo.
Não confie em ninguém.
Não confie em você, porque você pode procrastinar ou nunca fazer o que estava pensando ou sonhando.
Confie somente em Deus.
Ester Rodrigues
🜏 MANIFESTO DO SIGMA
O silêncio que não pede licença
Ele caminha só, não por fraqueza, mas por escolha.
Enquanto o mundo grita por atenção, ele cala por inteligência.
Ele não odeia ninguém — apenas ama a própria presença.
Não precisa provar nada. Já é. Já sabe. Já sangrou demais pra mendigar pertencimento.
O Sigma não é arrogante. É autossuficiente.
Não despreza os outros — apenas aprendeu que poucas presenças somam, muitas drenam.
Por isso, ele prefere a solitude à plateia.
Prefere a introspecção à exposição.
Prefere ser ponte para si mesmo do que caminho para os outros o pisarem.
Ele é um líder invisível.
Não precisa da luz para ser farol.
Quando todos se desesperam, ele silencia.
Quando todos atropelam, ele observa.
E quando ele age, ninguém entende como.
Só enxergam o resultado. Nunca o processo.
O Sigma não bate no peito. Não se gaba. Não coleciona seguidores.
Mas onde ele passa, ele deixa rastro.
Não de barulho. Mas de respeito.
Purificação
MANIFESTO DO SIGMA
Purificação
🜏 MANIFESTO DO SIGMA – PARTE II
Ele não se curva, nem se mascara
Ele se adapta sem se apagar.
É água: flui quando precisa, congela quando quer.
No caos, é estratégia.
No silêncio, é abrigo.
Ele não disputa espaço.
Porque já conquistou o território interno.
Não quer liderar por vaidade.
Lidera porque, quando tudo quebra, é nele que confiam.
Ele não pede aprovação.
Ele conhece o próprio valor.
E por isso, trata reis e mendigos com o mesmo olhar:
o olhar de quem já leu por dentro e não se ilude com as capas.
O Sigma não veste armadura — ele é a própria.
Feita de cicatrizes, de noites em claro, de escolhas que ninguém aplaudiu.
Ele não desaba em público.
Mas sente. Sangra.
E transforma tudo isso em força silenciosa.
Ele não é lobo solitário.
É um exército em forma de um só.
o silêncio também escreve.
---Purificacão
Meu Amigo
Para amigos não existe tempo
É estrada sem direção
Eu ando do seu lado
Você só lado do meu coração
A distância e o tempo podem passar
De você viu sempre lembrar
Um churrasco na tua casa
Longas conversas, boas risadas
Diz que és meu amigo
Mas é caso sem solução
E se foi Deus quem me deu
Vou te levar como irmão
...então você verá quem ele realmente é.
Não o que ele mostra — mas o que habita por trás do silêncio, do instinto, da máscara social.
Ali, no fundo do poço onde não há plateia, nem aplausos, nem desculpas... é onde a verdade sangra.
O sofrimento é a lâmina.
Mas também é o espelho.
Não destrói — revela.
Mostra o que restou depois do fogo, depois da queda, depois da perda de tudo que ele achava que era.
Quem volta do abismo não quer mais tapinha nas costas.
Quer propósito.
Quer verdade.
Quer um motivo para não afundar de novo.
E se não encontrar, ele cria.
Com os próprios ossos, se for preciso.
Você se acha forte?
Você se acha bom?
Espere até ter que escolher entre salvar alguém e salvar a si mesmo.
Espere até encarar a própria sombra, de frente, sem distrações nem escapatórias.
Aí, sim, eu vou querer ver o que sobra de você.
Porque o inferno real não é feito de fogo.
É feito de silêncio.
E é lá que os fracos quebram —
e os fortes nascem.
Purificação
(Casa Purificação)
ELE NÃO SE CURVA, NEM SE MASCARA
O sofrimento não destrói um homem. Ele revela.
Revela quem é casca e quem é raiz.
Quem foge, quem culpa, quem se vitimiza — e quem encara.
Alguns vão quebrar. Outros vão rastejar por dentro da própria alma, e voltar de lá sem ilusões, sem máscaras.
Esses já não querem felicidade de prateleira, nem paz de feed.
Eles querem a verdade, mesmo que ela arrebente os ossos.
Hoje todo mundo posa de bom. Mas bondade que nunca foi testada é só conveniência.
Dá fome, dá medo, dá desespero — e você vai ver o que o ser humano é capaz de fazer achando que está certo.
Você diz que é firme, que tem valores, que não se corrompe...
Mas nunca teve que escolher entre tua moral e tua sobrevivência, né?
Então não se iluda: quem nunca foi lançado no fundo do poço não se conhece de verdade.
É no escuro, sem ninguém, que o caráter aparece.
Quem volta desse lugar já não vive pra agradar.
Vive pra ser real.
— Purificação
O Peso Que o Mundo Não Vê
Tem gente que só é boa porque nunca teve que escolher entre a fome e a ética.
Nunca viu o filho chorar de dor sem poder pagar o remédio.
Nunca precisou engolir o orgulho pra implorar ajuda.
A vida é generosa com os julgadores.
Mas cruel com os que carregam o mundo nas costas caladas.
Não é o sofrimento que corrompe o homem.
É a mentira de um mundo que exige pureza de quem sangra.
Antes de julgar, calça o sapato furado de quem caiu e levantou mil vezes.
A dor não faz santos, faz sobreviventes.
E quem sobrevive, não pede aplauso. Pede respeito.
— Purificação
A dor de te amar.
Ao lhe desejar,
Me sinto transbordar,
por sentimentos que
não me permito demonstrar.
Ao receber seu toque,
Me sinto em choque.
A alegria que reluz em mim,
Faz com que o medo que habita
Em mim reduz.
Quando te vejo sorrir,
O amor consigo sentir.
Assim que penso em partir,
Meu coração sinto ferir.
A calma é a arte de esperar sem se desfazer.
Ela não é ausência de barulho, nem a negação da dor.
É um estado em que a pessoa encontra um tipo de silêncio interior, mesmo quando tudo ao redor parece ruído.
A calma ajuda a ver com mais clareza, a responder em vez de reagir.
É o terreno onde a sabedoria cresce, onde a raiva perde força e a serenidade floresce.
Na vida de alguém, calma pode significar equilíbrio:
agir com consciência, mesmo quando pressionado.
Falar com firmeza, sem elevar o tom.
Aceitar que há coisas fora do nosso controle, e mesmo assim, continuar.
Calma não é conformismo.
É discernimento.
É saber quando é hora de agir…
e quando é hora de esperar.
No fundo, é como uma âncora:
não impede a tempestade, mas impede que a gente seja arrastado por ela.
Essa pessoa que você acredita ser não é o seu verdadeiro eu,
mas uma réplica do que você criou para representá-lo.
Enquanto você chora, sua réplica sorri e parece estar bem.
Quando traída ou magoada, sua réplica esconde sua dor como uma máscara que esconde sua fragilidade.
Seu verdadeiro eu nunca é visível.
Afinal, você não quer que a sociedade o veja exatamente como você é por medo de ser rejeitado ou excluído...
