Poemas Góticos de Amor
"tauvez o mundo seja mesmo melhor sem mim, pena que não conssegui melhorar-lo na primeira vez que tentei"
A vida é engraçada ,dias de chuva são belos e raros para alguns,para outros sombrio,para outros bom para namorar,para outros bom para dormir,depende de como cada um olha ,não vemos iguais ,não pensamos do mesmo jeito ,nem sentimos do mesmo jeito as alegrias e tristezas desta vida.quer saber muda o foco!!!!
A única coisa que não envelhece no rosto são os olhos. Têm o mesmo brilho no dia em que nascemos e no dia em que morremos.
A solidão dói. Mas não é uma dor que passa ou que permanece contigo. Ela é cruel. Ela é sorrateira. Ela é vil e suja. Ela não te machuca pela frente, ela sempre vai te machucar quando você menos esperar. Vai apertar o seu peito como se não houvesse estribeiras, vai dilacerar sua mente aos poucos e de pouquinho em pouquinho, você começará a sentir que já não tem mais forças... É amigo... A solidão dói...
Felicidade não é um sorriso,felicidade é olhar pra trás e saber que foi melhor assim . Mas eu ainda sofro. Então felicidade é algo que se alcança com o tempo não é conquista mais é tipo uma medalha que vc estampa na cara. Não é troféu por que felicidade não é palavra que se deixa guardado na alma, porque ao contrário de felicidade tem a tristeza que te trás a frieza e o par de mecanismo blindado. Com medo de sofrer , mas já sofrendo você vive a vida crescendo acha que o fracasso é o fim, mas o fim seria nunca fracassar. Porque afinal no meio de tantos erros e dores você vai levar medalha de ouro estampando no sorriso verdadeiro que as vezes demorou algum tempo determinado e um dia estarás sentado na praia ou em um lugar qualquer é lhe perguntaram você é FELIZ " e você não saberás o que responder, porque felicidade não é palavra que se usa. Felicidade se veste é sai.
Sorr(indo).
Sempre teve uma grande facilidade em ir embora, como se o passado, tão tênue, rapidamente se dissipasse. Não que algumas vezes isso não tenha lhe causado certa tristeza, mas, mesmo assim, era algo que a impulsionava, e uma alegria que vinha logo depois. Ir embora era como uma segunda chance.
Mas em que lago negro, em que floresta profunda ela foi pescar esses contos cruéis onde os bons morrem no final, mas não antes terem salvado o mundo?
No final ela morre e ele fica sozinho, ainda que na verdade ele já tivesse sozinho muitos anos antes da morte dela, de Emilia. Digamos que ela se chama ou se chamava Emilia e que ele se chama, se chamava e continua se chamando Julio. Julio e Emilia. No final, Emilia morre e Julio não morre. O resto é literatura.
A vida não se resume apenas nas vontades que temos, eu aprendi que cada dia é um dia, mais os meus já estavam contados, tudo isso não passa de uma grande mentira. Essa vida não é vida e sim perdição, eu não vivo eu apenas estou morto por dentro. Eu só queria poder mostrar para as pessoas essa súbita morte que tive
Os homens nos fazem acreditar que precisamos desejar filhos ou morrer. Foi por isso que quando perdi meu primeiro filho eu quis a morte, porque não fora capaz de corresponder ao modelo esperado de mim pelos homens da minha vida, meu pai e meu marido, e agora tenho que incluir também meus filhos. Mas quem foi que escreveu a lei que nos proíbe de investir nossas esperanças em nossas filhas? Nós, mulheres, corroboramos essa lei mais que ninguém. Enquanto não mudarmos isso, este mundo continuará sendo um mundo de homens, mundo esse que as mulheres sempre ajudarão a construir.
Estou aos prantos . Andando pela rua eu vago silenciosamente pelas luzes lineares das estrelas em busca de redenção , dos meus pecados mais íntimos , das blasfêmias e injúrias que cometi durante a minha sofrida vida . Sinto meu espírito desvanescer de acordo com cada passo que dou , logo me recordo da alvorada e das estrelas que um dia iluminaram minha vida , e percebo que tudo isso sumiu diante às ruínas do meu coração . Na calada da noite vejo as ruas vazias assim como o meu coração . Que clama por piedade divina ou redenção de uma vida amarga . Logo percebo que estou sem forças e caio diante da praça onde vivi toda a minha vida . Logo tenho um lampejo de sonhos que não se realizaram . Em prantos eu peço perdão pelo que sou , mas só recebo o silêncio perturbador da noite como resposta . Vejo as estrelas que outrora me causavam fascínio e hoje me lembram um sonho que nunca se realizará . No chão percebo o quão sozinho estou e lentamente morro na minha própria solidão . Com todas as minhas forças luto pra ver a lua que pairava sobre minha amargura . Então em um último olhar peço perdão por minha vida . Lentamente sinto meus olhos se fecharem . E deslumbro o último brilho do luar .
Não se preocupariam nem com meu nome, nem com minha idade, nem com minha personalidade. Ignorariam-me (...) nenhuma biografia atenciosa e inspirada recriando a minha vida e seus tormentos! E essa futura injustiça me revoltava! Mais cruel que a morte!
Porque tanto viva quanto morta, visível quanto invisível, eu continuo tratando e curando. Mas, sobretudo, eu me atribuí outra tarefa (...) fortalecer o coração dos homens. Alimentar sonhos de liberdade. De vitória. Não tendo uma revolta que eu não tenha feito nascer.
Parece ridículo supor que os mortos sintam falta de algo. Se você for adulto quando ler isso – é o que pretendo com esta carta: que você só a leia quando já for adulto –, já terei partido há muito tempo. E terei aprendido quase tudo o que há para se aprender sobre o que é estar morto. Mas, provavelmente, guardarei para mim essas descobertas. Ao que parece, é assim que as coisas são.
Para manter a alegria, entretanto, é preciso desenvolver algumas técnicas de ocultação da realidade, ou morreríamos todos.
Sou o próprio erro. Não preciso que me lembre disso em todas as brigas... Não tenho motivos para ficar, nem motivos para ir. Talvez eu seja isso; apenas letras.
