Poemas Góticos de Amor
O que você por aqui faz… Assim você o planta! E mais tarde o irá colher! Pense melhor nas suas ações enquanto por aqui andar.
Quando era pequena, tinha medo do escuro. Quando cresci, aprendi que a escuridão é um lugar repleto de monstros.
Passei anos pensando em uma saída. Ao redor da Dobra, onde não ligam para a minha origem. Agora, sou grande o bastante pra saber que a única saída é atravessando.
Talvez você possa se esconder pra sempre. Mas isto é o que você se tornou. Um garoto que foge da luta.
Devotei a minha vida a desfazer o pecado do meu ancestral, mas nunca fui a solução. Só me viam como uma lembrança do problema. Precisam culpar alguém.
Foi como um dia de primavera, uma flor silvestre abriu o coração ressentidos e aflito, e compreendeu que o segredo para cortas as dores do passado era espalhar o perdão entre os espinhos da memória.
Você pode até ter sido uma sombra para alguém, mas o que realmente importa é a luz que você é para quem de fato está contigo.
Humanos são mesmo incríveis. Dizem que a vida deles é um inferno, mas eles aguentam e continuam vivendo no tal inferno.
Fuja de pessoas sem caráter, pessoas na qual você conta as dores e chateações, e no outro dia está rindo e debochando com a pessoa que te faz mal, que não tem opinião própria, que segue a vontade dos outros. Porcos só andam com porcos porque preferem a lama, mosca prefere lixo, então tire essas pessoas de nada da sua vida, a escolha de ser caráter sujo foi delas e não seu. Segue a vida, ninguém precisa de lixo.
Fosse manhã ou noite, sexta-feira ou domingo, era tudo indiferente, o que havia era sempre o mesmo: uma dor surda, torturante, que não sossegava um instante sequer; a consciência da vida que não cessava de afastar-se sem esperança, mas que ainda não partira de todo; a mesma morte odiosa, terrível, que se aproximava e que era a única realidade; e sempre a mesma mentira. Para quê então os dias, semanas e horas do dia?
Mas o que é isto? Para quê? Não pode ser. A vida não pode ser assim sem sentido, asquerosa. E se ela foi realmente tão asquerosa e sem sentido, neste caso, para quê morrer, e ainda morrer sofrendo? Alguma coisa não está certa.
Tudo aquilo de que viveste e de que vives é uma mentira, um embuste, que oculta de ti a vida e a morte.
E sozinho tinha que viver assim à beira da perdição, sem nenhuma pessoa que o compreendesse e se apiedasse dele.
Sempre o mesmo. Ora brilha uma gota de esperança, ora tumultua um mar de desespero, e sempre a dor, sempre a dor, sempre a angústia, é sempre o mesmo.
Não podia mentir a si mesmo: acontecia nele algo terrível, novo e muito significativo, o mais significativo que lhe acontecera na vida.
A vida, uma série de tormentos em crescendo, voa cada vez mais veloz para o fim, para o mais terrível dos sofrimentos.
