Poemas de despedida de morte para dedicar a quem partiu

A Vida e bela, a Morte terrível ou seria, na verdade, a Morte bela e a Vida terrível?

⁠Não existe vida sem morte. Não existe felicidade sem tristeza. Não existe paz sem caos. Não existe bondade sem, antes, maldade. Para estar no limite, para sentir realmente, precisa-se da dor, precisa sofrer da maneira mais intensa. Precisa rastejar para se levantar.

⁠A morte... Seria o fim das escolhas? O morto tem escolha? Livre arbítrio? Posso escolher não morrer? Dizem que é a única certeza que podemos ter na vida. Então estamos todos mortos, já que é uma certeza e não temos escolha.

⁠Os jovens falam da morte como de um evento exterior; uma vez atingidos em cheio pela doença, eles perderão todas as ilusões de sua juventude.

⁠Viver só significa nada mais pedir, nada mais esperar da vida. A morte é a única surpresa da solidão. Os grandes solitários nunca se retiraram para se preparar para a vida, mas, ao contrário, para esperar, resignados, seu desfecho.

Aprendi que ficar sozinho é a melhor escolha, assim, já nos acostumamos com a morte.

⁠A vida, E um Simples Texto, Com, começo Meio e Fim, a Morte e nada Mais Do que um Ponto final.

É fácil antever o resultado que queremos: A prática da natureza pecaminosa produz morte, e o ser guiado pelo Espírito de Deus, vida e paz.

A morte tu chegas para todos, desde a maior árvore até o menor dos artrópodes. Nenhum de nós pode fugir de ti. Por qual jornada irás me levar, nobre amiga? Será que podemos jogar xadrez ao luar antes dessa hora aterradora chegar?

A morte significa a passagem da sua vida, aquela que nunca precisou ser existida por ser tão efêmera!

As vezes o certo é temer a morte , pois é naquele pequeno segundo que você pode ressurgir , pois o medo da morte é o instinto mais poderoso do espirito

Não posso escapar da morte, mais posso me desviar dela, basta você me mostrar o caminho.

Muitos acham que a vida é vida e morte é morte; mas não vida é como a escola e morte é o trabalho, a vida é passageira, é um ensaio, um ensaio para o além que vamos após a morte... Por isso devemos cumprir nossa missão na terra, mas qual será nossa missão?É a que está dentro do nosso coração... não apenas sofrer com a perda de alguém e sim erguer a cabeça e seguir o seu exemplo, sei que é difícil mas não impossível... Lamentar não e sim lembrar dos momentos bons que passaram juntos, lembrar de como está pessoa era boa...

Depois da morte há o Nada. Portanto, meu caro, aqueles que o sabem,o que pensam é em sugar a vida com um furor de agiotas sem entranhas. Isto é como no mar; já Shakespeare dizia que o mugem vive para ser tragado pelo lúcio .

O único amor que existe de verdade é amor de mãe, este permanece mesmo após a morte.

Há três tipos de suicidas, primeiro aqueles que se afastam e que se esquecem de Deus(morte espiritual);segundo aqueles que não suportam os seus sofrimentos,aqui, na vida terrena e terceiro, aqueles que se entregam fácilmente aos vícios,como a única solução para amenizar e solucionar os seus sofrimentos terrenos;são os conhecidos suicidas voluntários,que sabem, conscientemente, que os vícios poderão levá-lo à morte do corpo físico.A principal causa, entretanto,geradora de suicídios, é o afastamento do homem de Deus, porque o mesmo, ao se afastar de Deus, morre para a vida espiritual,mas se, entretanto, embora morto, arrepender-se dos seus pecados, nova vida terá...esse é o novo nascimento, que se dará,quando resolvemos nos entregar definitivamente a Jesus ,como a nossa única luz, esperança e salvação neste mundo imperfeito e de tantas provações.

Parece que no fim as coisas ficam mais fáceis.É como a própria morte pois sempre nela há tristeza,medo,dor,mas no fim tudo se acalma,tudo fica em paz.E isso que sinto é a morte;a morte de um amor.
Com sorte,talvez essa seja a última pétala de rosa que cai.

Não é fácil escrever sobre certas coisas complexas, como:
Amor, morte, Deus... mas à medida que cresço essas palavras vão ganhando novas formas, sentidos e significados e assim vou escrevendo sem grandes esforços, então percebo que escrever é a respiração da minha experiência, a tradução do meu existir.

Ninguém o nota ou se importa ,é Triste.
Quando a morte de um amigo já vem com data.

A morte mexe tanto com as pessoas, mas a maior parte delas não dá valor ao que realmente importa na vida.